- Вы даже не представляете, какие возможности у новых технологий! Всего одна инъекция и несколько миллиардов микроскопических механизмов, подчиняясь внешним приказам, начинают ремонтировать буквально каждую клетку. Акустический раппорт влияет на колонии мембран...
Анатолий изображал из себя прилежного пациента (сколько он уже слышал подобных откровений от непризнанных гениев медицины?) - рассеянно следил за фигурами речи, делая вид, что этот бред ему интересен, и мысленно бросал монетку: уйти или остаться? Познакомится ему с Полиной или нет? И к чему приведёт столь романтичное знакомство? Обычно, ничего кроме разочарования это не приносило. Болезнь не давала шанса избавиться от одиночества. Но, может быть, всё-таки стоит рискнуть? Ох, риск... риск, чёртов риск... Безумие какое-то! Что-то ему всё больше и больше не нравилось то, о чём вещал доктор Бэдскин.
- ...это обыкновенные голосовые команды, но модулированные так, чтобы...
- Простите, вы действительно заражены?
- В смысле?!
- Нет, но вы с таким увлечением рассказываете, что я подумал... И эта ваша странная татуировка...
- Ах, вы об этом! - доктор облегчённо вздохнул, потёр ладони, которые от этого жирно заблестели, и задумчиво произнёс: - Всё гораздо сложнее...
Анатолий всё-таки решился задать неудобный вопрос:
- Почему ваша методика никем не признана?
Доктор надолго замолчал. Анатолий понял, что врач чего-то боится. А ещё вспомнил, как вчера на прощание пожал ему руку. Бред какой-то... Он посмотрел на ладонь и заметил, как по коже промелькнула неясная тень и исчезла, словно по краю горящей бумаги пробежали язычки пламени.
- Вы намеренно заразили меня?!
- Нет, нет! И ещё раз нет! - Доктор был бледен и по его щеке струился рисунок драконьей кожи, каждая чешуйка которой была испещрена лабиринтом печатной платы. - Они у вас ещё не активированы. Их ещё можно удалить! Они сами умрут...
- Умрут?! Что вы несёте?! - Анатолий поднялся и, шагнув к доктору, навис над ним. - Не хотите ли вы сказать, что они живые?
- Я? Да... Нет! Есть только один способ!..
Доктор неожиданно хлопнул в ладоши и запел. У Анатолия закружилась голова. Он сопротивлялся нарастающей тяжести, но звон в ушах усиливался. Невыносимо громкое пение - это было последнее, что он запомнил, перед тем как потерять сознание.
***
Жужжание... Словно визг миксера, взбивающего кровь.
Захваты ослабли, и человек, покрытый рыхлой плёнкой застывшей лимфы вперемешку со свернувшейся кровью, медленно сел, свесив ноги с панели, выкатившейся из устройства, похожего на томограф.
Он увидел, во что превратились его руки - от движения кожа на них треснула и сквозь глубокие безобразные разрывы проступила красная воспалённая плоть. Он глухо взревел от боли и, зажмурив глаза, начал обломками ногтей сдирать с тела намокшие коросты, обнажая светлеющую на воздухе кожу. Обессилев, долго сидел, покачиваясь, пока сон не сморил его, и он не повалился на кровавое месиво отмершей оболочки.
Сквозь сон ему привиделось, что из тьмы пришёл дьявол и зажёг ослепительный свет. В этом свете мелькнул ангел с золотистыми волосами. Боль стала нестерпимой, невыносимый жар охватил всё тело и свет начал гаснуть, сжимаясь в точку. Печальный лик ангела ещё долго мерцал среди тьмы, затем пропал за воротами ада, закрывшимися с глухим стуком.
***
Анатолий открыл глаза и сквозь пелену слёз увидел, что вечер превратил окна в колодцы, наполненные тьмой. О, как он хотел упасть туда, во мрак! Раствориться, исчезнуть в ночи... Но резкий звон и вибрация огромного механизма постоянно возвращали его к паршивому существованию: к мучениям и сгустку боли, медленно ползущему по готовым порваться нервам.
Он сказал... произнёс... Нет, он прохрипел... И даже не так - в горле раздался клёкот и сипение. Звук выплеснулся наружу, отразился от странной конструкции, нависшей над ним, и утонул в мягких стеновых панелях.
Что он кричал от боли? Что кричат от боли? Не проклятья ли?..
***
Врача в комнате не было. Его халат лежал, брошенный на пол в какую-то мерзко пахнущую массу неопределённого цвета. Анатолий, с трудом переставляя ноги, прошёл до умывальника и, жадно попив воды из-под крана, начал судорожно тереть мокрые руки, на которых блестела новая кожа. Ни одного пятнышка... Идеальные поры выделяли идеальный пот. Ничего не болело. Боль ушла, растворилась в предрассветном сумраке. Маленький монитор давал причудливую тень, скрывающую разбросанные на столе диски и пластинки карт памяти.
Анатолий нашёл одежду и, бросив больничную робу в бак с грязными бинтами, медленно переоделся. Всё тело горело, но зуд, терзавший его всю жизнь, ушёл вместе с крошащейся коркой, ошмётками которой был усыпан пол.