— Что Орест Северьянович – здоровы? — за почтительностью пряча лукавство, спросил он.
В ответ я издал какие-то звуки, мало напоминающие человеческую речь, и пулей вылетел из подъезда.
Только на улице, после нескольких глотков посвежевшего к ночи воздуха у меня в голове забрезжило некое подобие мысли. «Ничего этого не было, — думал я. — Чепуха, фокусы, оптический обман».
Вторая глава
МОЯ СУДЬБА ПРОЯСНЯЕТСЯ
1
…нет ухода без возвращения.
— Стало быть, говорите, украли документики? — раз уже, наверно, в пятнадцатый спрашивал меня молоденький лейтенант; в глазах его туманилась тоска по чему-то мечтательно-далекому…
…В это отделение милиции я попал, перед тем не более получаса проблуждав по ночной Москве и не зная, как мне дальше быть. Такая неприкаянная, слоняющаяся, явно с затемненным сознанием фигура, понятно, вызвала интерес первого же милицейского поста. Еще от силы пара минут понадобилось вызванной ими патрульной машине, чтобы доставить меня в должное место.
— …Стало быть, украли?..
(По телефону)
— …Убёг?!.. Что ты мне там………………., тебя в задницу?! Как это вот так – взял и убёг?!..
— Ну, с этим-то не проблема. Айн момент…
— «Айн момент»… Всё, небось, штучки твои?
— Да какие штучки?.. И потом, надо ж было все-таки проверить парня на вшивость.
— Допроверялся… Ну и как? Слабоват?
— Не то чтоб совсем. Я бы сказал – фифти-фифти.
— Чё?!.. Ты мне давай по-русски говори! К делу приспосабливать можно? Если его к семнадцатому номеру подпустить – как полагаешь, выдюжит?
— Приспособить-то приспособим, куда ж деваться – последнее связующее звено… Только не с ходу – по малу, полегонечку…
— Конкретней.
— Завезти туда, к вам… Для пустячной какой-нибудь работенки… Скажем, начать операцию под кодовым названием «Мемуар»…
— Господи, опять!.. А ежели – как в прошлый раз?
— Ну, надеюсь, сейчас – без накладок… А там, глядишь, «дофин» втянется, попривыкнет, нервишками поокрепнет – тогда можно и начинать… Вот, к примеру, пока с мемуаром вашим разбирается, мы-то его и попроверим… С той же Лаймой хотя бы… Главное, чтоб сразу – в самую гущу…
— М-м… А что, тоже чем не дело?.. Мудёр, мудёр… Только ж убёг…. его в….
— Говорю же – пустяки. Других бы забот не было! Деваться ему некуда, он уже из всех списков – тю-тю.
— Ну-ну… Только давай без этих твоих!
— Было б о чем говорить…
— Знаю я тебя!…….. вас всех в задницу!..
— …Так и запишем – что, стало быть, украли… — скучал лейтенант.
— Почему вы мне не верите? — устало спросил я.
— Верю, верю, как не верить, — витая в своих далях, отозвался он. — Украли, выходит? Бывает… Является какой-нибудь эдакий, документов отродясь не имелось, — и к нам: караул, ограбили! По-всякому тут у нас бывает… Вы вот утверждаете, что вы – Нечаев Сергей Геннадиевич, одна тысяча девятьсот семьдесят третьего года рождения, уроженец поселка Благодатное ***ской области. А откуда я знаю, что вы, к примеру, не гражданин Мамаладзе Тенгиз Ушангович, одна тысяча девятьсот тридцать второго года, уроженец города Батуми, вор-рецидивист с сорокалетним стажем, насильник и убийца, разыскиваемый нами вот уж пятый год?.. Украли, значит, говорите, документики? И прописочку вместе с ними – так, что ли?
— Вы можете проверить, — сказал я. — В общежитии университета. Я только сегодня утром выписался.
— Это чего ж так? — усмехнулся лейтенант.
— Отчислили…
— Гм, тоже бывает… А телефончик общежития, небось, наизусть знаете?
Я продиктовал номер.
Лейтенант нехотя стал накручивать диск. Через минуту я услышал голос нашего восточного божества Омара Ахметовича, отчетливо доносившийся даже из-под лейтенантского уха. Но то, что я услышал, окончательно лишило меня воли к сопротивлению. Оказалось, что никакой такой Сергей Нечаев в общежитских списках никогда не значился и по данному адресу, соответственно, не проживал.
— В общежитии, стало быть?.. — положив трубку, окончательно поскучнел лейтенант.
— Он врет, — слабо отозвался я. — Товарищ лейтенант, честное слово, врет!
— А смысл?