Но...
Возьми себя в руки, Няшина! - подбираюсь я.
- "Лапин О.В.", - отдает санитар пластиковую подложку с бумагами в руки Марго. - Из терапии. Предположительно - инфаркт.
И до меня вдруг доходит, как обухом по голове!
Лапин...
- Лапин! - задохнувшись, сжимаю рукой горло.
Перед глазами плывет скромная улыбка этого пожилого человека. Который стеснялся лишний раз потревожить врачей. И в ушах звучит его голос.
А теперь его положат на стальной стол и вывернут грудную клетку, вспорют...
Вдруг неожиданно бетонный пол превращается в серую грязь, которая течет под моими ногами и все вокруг начинает вращаться.
- Люба? - поворачивается Марго.
Ее голос звучит гулко как из бочки.
Все летит...
- Стоять! - ловит у самого пола меня Истомин.
Откуда он взялся? В ушах шумит, все онемело...
- Ох уж эти отважные санитарки из морга, - ворчит он.
Обнимая, поднимает на ноги.
- Марго, я ее забираю.
- Давно пора.
- Там наш Лапин... - шокированно шепчу ему в шею, боясь обернуться.
- Я знаю, детка. Можешь идти?
Отрицательно мычу, пытаясь найти опору в мягких коленях.
Чувствую, как подхватывает на руки и выносит на улицу. Усаживает на лавочку.
- Короче, так, Любовь Романовна, - сердито. - Твои гастроли сегодня заканчиваются.
- Какие гастроли?..
- Триумфальные! - цедит он. - И никаких больше "цыганочек с выходом" в отделении. У тебя есть руководитель? Есть. Вот по всем сомнительным вопросам - к нему. И никаких инициатив. Тоже самое - со всеми вопросами вне отделения. Никаких танцев с бубнами у морга и прочих сомнительных заведений для юных впечатлительных дев.
- Мне работа нужна. И жилье. С этим тоже к руководителю? - вяло спрашиваю я, слепо глядя перед собой.
- К мужчине своему. Есть у тебя мужчина? - прищуривается рассерженно. - Или только хорошие мальчики?
Обиженно отворачиваю лицо.
- Нет у меня никого.
- Быстро в машину, - нажимает на брелоке кнопку.
Машина припаркована прямо здесь.
- А как же... Лапин?
- Тебе не надо об этом думать, - чуть смягчается его тон. - Есть кому. Им займется Марго.
Это отчего-то немного успокаивает. Словно он попал в хорошие руки, которые над ним не надругаются.
- А Зубарева? Ей ничего не будет?..
Вздыхает.
- Иди в машину.
Обняв себя за плечи, плетусь в машину, не понимая зачем. Куда ехать-то?
Костя садится за руль.
- Ну, что? Какие планы на сегодня, если исключаем морг?
Он разговаривает со мной резко, словно я виновата. И я начинаю чувствовать себя виноватой во всем сразу.
- Амбициозные... - шепчу горько. - Дожить до завтра.
- Понятно, - стучит пальцами по рулю. - Ну, поехали тогда.
Прислонившись головой к стеклу закрываю глаза. Тихо льются слезы. От стресса и от обиды. Последняя выдержка моя рухнула. Это потому что он рядом. Вот та самая привилегия… быть слабой. Я слабая как никогда.
Приезжаем мы быстро. К его дому.
Выхожу, не дожидаясь, пока он откроет мне дверь.
И застываю, глядя на подъезд. На лавочке возле него сидят наши пожилые соседки, поглядывая в нашу сторону.
- Чего ждём? Вперёд.
- А я не хочу! - срывает меня на протест и истерику. - Не хочу я с тобой жить!
Протест этот глупый и детский. И случается со мной именно потому что его я чувствую сильным и взрослым. И точно знаю, что не бросит меня сейчас, сколько не истери. И вот это детское почему-то неконтролируемо прорывается, словно я хочу однозначно убедиться в том, что будет нянчится и точно не бросит.
- Чего так? - оскаливается зло.
- Потому что ты на меня постоянно рычишь и ядом брызжешь!
- Ну тебе-то прикольно, ты порыдать можешь, когда больно, - кивает на мои мокрые щеки. - А я, увы, не могу! Когда больно... Или ты думаешь, когда мужик рычит на женщину - это проявление его силы?..
Задохнувшись, забываю, что ещё хотела выплеснуть на него.
- А жить со мной ты и не будешь. Давай, вперёд, - забирает мой рюкзак, делая пару шагов к подъезду.
- О, смотри, Михайловна, "сексопатологи" наши ругаются, - доносится с лавочки.
Начинают, не слишком церемонясь, обсуждать нас. Мне становится неприятны уничижительные нотки на слове "сексопатологи".
Костя закатывает глаза.
- Может, хватит делать шоу для соседей? И дома разберемся?
Подхватив за локоть, силой ведёт в подъезд.
- И никакой он не сексопатолог! - бросаю теткам. - Константин Захарович - терапевт. И лучший диагност в краевой больнице нашей. Ясно?!
Тишина... тетки удивленно переглядываются.