Я снова сделала глоток и закашлялась из-за ударивших в нос пузырьков. Как там у классика советского кинематографа? «Шампанское по утрам пьют или аристократы, или дегенераты»? Допустим, дегенератом меня и с натяжкой не назовешь, выходит, я особа голубых кровей.
С другой стороны, и утро у меня ведь номинальное. Скорее продолжение ночи. Вон как у тех друзей. Я посмотрела вниз, туда, где возле подъезда сидела вечная компания «философов». В предутренней тишине их голоса звучали особенно громко.
— Я тебе говорю, это тема! Писатель — огонь!
В этом месте я чуть бутылку не уронила, чудом в последний момент поймала в воздухе.
А «литературовед» между тем продолжал, щедро пересыпая свою речь отборнейшим русским матом.
— Я же в Интернете, знаешь, спец. Нашел его и оторваться уже не мог! Такие стихи! Вот только как зовут, запамятовал. Помню, нерусский.
— Азербайджанец, что ли? — Речь его собеседника показалась мне более твердой.
— Не, не он, — раздраженно ответил читатель.
— Сириец, может? — продолжал перебирать его собеседник знакомые национальности. Интересно даже, насколько его хватит. Беседа занимала меня все больше и больше. Вот так живешь в своем мире, бегаешь целыми днями за преступниками и знать не знаешь, какие интересные люди тебя окружают.
— Не сириец. Народность такая интересная. — «Литературовед» украсил фразу витиеватым нецензурным выражением, значительно расширив мой словарный запас.
— Подожди, ищу.
Вытянув шею, подобно жирафу, я посмотрела вниз, чтобы подтвердить догадку — поклонник неизвестного мне поэта уткнулся носом в телефон. Да, с приходом в нашу жизнь Интернета интеллектуальные споры сделались значительно короче.
— Омар Хайям! — Член «литературного кружка» торжественно поднял вверх руку с зажатым в ней мобильником. — Говорю тебе — огонь мужик. Вот только послушай! — Он вновь уткнул нос в экран, а я чуть с крыши не свалилась, так ухо тянула.
Усмехнувшись, я снова сделала солидный глоток, наслаждаясь медленно растекающимся по телу теплом. Какое утро, а! Боже, какое утро! В будущем маячит отпуск с тетушкиными пирогами, в настоящем — вино и «литературные чтения», в прошлом — успешно выполненное задание, о котором я обещала никому не рассказывать. Миссия выполнима и очень секретна.
А может, взять тетку и махнуть куда-нибудь во Францию? Или в Италию. Тоже неплохо. А что? Деньги водятся, я свободна, да и Миле будет полезно оторваться от плиты. Только нужно будет взять с нее слово по дороге меня никому не сватать. А то знаю я ее — не успею оглянуться, как пойду под венец с таможенником, пилотом, а то и вовсе с итальянским бомжом.
Я поежилась и мотнула головой, словно назойливую муху отгоняла. Впрочем, к чему эти мечты? Ясно же, что ничего этого не будет — не успею до турагентства добраться, как на горизонте нарисуется очередной клиент, и покой мне только снился.
Кстати, о сне — представив, как голова коснется пахнущей свежестью подушки, а тело уютно укутается в легкое одеяло, я даже зажмурилась от удовольствия и уж совсем собралась убраться с крыши, как в мои планы вмешался оживший в кармане сотовый. Экран отобразил неизвестный номер, а динамик передал незнакомый голос:
— Евгения, доброе утро. Не разбудил?
Вскинув руку, я посмотрела на часы. Шесть тридцать. Действительно, с чего бы мне спать в такое-то время? Однако от ехидного замечания я воздержалась. В конце концов, судя по тону, абонент солидный. И, раз звонит в такую рань, дело серьезное. А это значит — впереди маячит новая работа, поводов отказываться от которой не имеется. О том, что три минуты назад я мечтала о солнечном отпуске я, разумеется, и не вспомнила.
— Меня зовут Аркадий Михайлович Антонов. И мне нужна ваша помощь. — Собеседник сразу взял быка за рога.
— Добрый день, — опустив очи долу, произнесла я, решив, что образ Красной Шапочки наиболее приличествует случаю. Конечно, «волк» мне был хорошо, хоть и заочно, знаком. Кто же в нашем городе его не знает?! Удивительно только, каким ветром его занесло в наши края. Краем уха я слышала, что Антонов давно и прочно обосновался в Майами, откуда и управляет разбросанной по России империей.
Когда-то давно он начинал свой не совсем легальный (да чего уж там — совсем нелегальный) бизнес в Тарасове, стремительно пройдя путь от гопника в спортивном костюме до основного поставщика покойников на местное кладбище. Поговаривали даже, будто фото благодетеля у директора погоста в красном углу висело. Так это или нет, не знаю, зато знаю, что дом в Испании главный по могилам прикупил, торгуя элитными местами захоронения для тарасовских братков.