— Я узнаю, как тебя зовут на самом деле.
— Как?
— Приду к тебе домой и буду там рыться, пока не найду что-нибудь. Паспорт, банковскую книжку или еще что-нибудь. А если я ничего не найду, то украду какую-нибудь дорогую тебе вещь и не буду отдавать, пока ты не проговоришься.
Господи, да что с этой девицей такое?
— И ты скорее сделаешь так, чем будешь называть меня по инициалам?
— Да. Терпеть не могу, когда мне чего-то недоговаривают.
— Я плохо тебя знаю, — заметил Мартин. — Но если тебя и вправду так беспокоит, что ты чего-то не знаешь, я бы все же предположил, что некоторые вещи могут быть поважнее имени Джей-Джея.
— Это как понимать?
— Ты знаешь, кто сейчас является министром финансов Британии? Или кто написал «Моби Дика»?
— Нет. Конечно, не знаю, — заявила Джесс таким тоном, будто подобные вещи могут знать только последние кретины, а потом добавила: — Но это же не секрет, правда? А мне не нравится не знать секретов. То, о чем ты говорил, я могу узнать, если мне захочется, но просто мне это ни к чему.
— Если он не хочет называть нам свое настоящее имя, это значит, что он не хочет называть нам свое настоящее имя. Джей-Джей, твои друзья так тебя называют?
— Да.
— Этого нам вполне достаточно.
— А мне не достаточно, — не могла угомониться Джесс.
— Заткнись и дай ему сказать, — отрезал Мартин.
Но момент уже был упущен. По крайней мере, момент истины. Меня бы тут точно не поняли — от Мартина с Джесс буквально веяло враждебностью, причем веяло так сильно, что я бы на ногах не устоял.
С минуту я молча смотрел на них.
— Ну? — вопросительно протянула Джесс. — Ты что, забыл, почему собирался покончить с собой?
— Конечно не забыл, — ответил я.
— Ну так выговорись уже, черт побери.
— Я умираю, — сказал я.
Понимаете, я и подумать не мог, что увижу их снова. Я находился в святой уверенности, что рано или поздно мы пожмем друг другу руки, пожелаем доброго чего-нибудь, а потом либо поплетемся вниз по лестнице, либо сиганем с этой чертовой крыши — в зависимости от настроения, характера, серьезности проблемы и так далее. Мне на самом деле и в голову не могло прийти, что мне эта ложь еще выйдет боком.
— Да, выглядишь ты не очень, — пожалела меня Джесс. — Что у тебя? СПИД?
СПИД был вполне удачной находкой. Все знают, что с ним можно прожить не один месяц; а еще все знают, что он неизлечим. И все же… У меня несколько друзей умерли от СПИДа, а с такими вещами лучше не шутить. Я понял, что СПИД — это ни хрена не вариант. Но тогда — все эти мысли пронеслись в моей голове за полминуты, которые прошли с того момента, как Джесс задала свой вопрос — какие смертельные болезни остаются? Лейкемия? Лихорадка Эбола? Сложно представить чтобы хоть одна могла мне сказать: «Да, чувак, не стесняйся. Я ж так, игрушечная смертельная болезнь. Да и ничего страшного, если ты в шутку скажешь, что мною болен, — это никого не обидит».
— У меня что-то с мозгом. Называется ККР.
ККР — это, конечно, группа «Криденс Клиаруотер Ревайвал», одна из моих самых любимых групп, которая всегда меня вдохновляла. А они не были похожи на фанатов «Криденс». Джесс была слишком молода, насчет Морин можно было совсем не беспокоиться, а Мартин был из тех, кто почуял бы неладное, только если бы я заявил, что умираю от неизлечимой АББЫ.
— Клинический Корно-что-то-там, — добавил я.
«Клинический» — это я удачно придумал. Звучит вполне солидно. Хотя с «корно» я, признаться, несколько промахнулся.
— И это неизлечимо? — спросила Морин.
— Конечно излечимо, — ответила ей Джесс. — Нужно только таблетку принять, ясен пень. Ему просто влом это делать.
— Врачи сказали, что это из-за наркотиков. Наркотиков и алкоголя. Так что я сам во всем виноват.
— Наверное, ты сейчас чувствуешь себя идиотом, — предположила Джесс.
— Да, — согласился я. — Только если под «идиотом» ты имеешь в виду «гребаного придурка».
— Ладно, не важно. Ты выиграл.
Это окончательно убедило меня в том, что без своеобразного соревнования у нас тут не обошлось.
— Правда? — радостно спросил я.
— Ну да. Ты же умираешь? Черт, это все равно что… Что тебе выпали все пики, или все черви, или эти… Козыри, точно. Да у тебя вся козырная масть на руках.
— Но от смертельного заболевания хоть какая-то радость может быть только в этой игре, — заметил Мартин. — В игре «И кто из нас тут самый жалкий?». Больше от нее никакого проку нет.
— Сколько тебе еще осталось? — спросила Джесс.