"Да пошел он, чувак", - говорит тощий, снова становясь серьезным. "Сломай ему ногу в заднице, пока этот тупой ублюдок не вызвал копов".
"Никто не станет слушать этого дряхлого идиота. Кроме того, ты же не собираешься вызывать полицию?"
"Мне не нужна полиция", - заверил их Гордон. " Тебе нужна".
Глаза мальчика сужаются, как будто он все еще не совсем понимает, на что смотрит. "Лучше убирайся, пока можешь, старик".
"Да, - говорит грузный, - пока ты не пропустил повтор Мэтлокера".
Тощий паренек смеется, когда они с приятелем хлопают по рукам. "Поторопись, сегодня вечер марафона по Мэтлоку, сука!"
Они истерически смеются, но высокий парень остается серьезным и спокойным, его темные глаза пристально смотрят на Гордона. "Иди домой", - тихо говорит он, поднимая пистолет и направляя его на него. "Больше я тебе не скажу".
"Стреляй". Гордон медленно наклоняется к пистолету, пока его правый глаз не упирается в ствол. "Сделай это. Все будет хорошо. Просто сделай это. Сделай это, пожалуйста".
Он держит 9-миллиметровый пистолет ровно, на его лице гримаса замешательства.
"Пожалуйста", - шепчет Гордон.
Гордон...
Гордон чувствует запах дождя, мусора и грязи, дерьма, мочи и пота, использованных иголок, грязных ложек и сломанных труб, пустых банок и бутылок, отчаяния и безнадежности. Все его чувства обострены, он видит, слышит, чувствует вкус и запах, как много лет назад. "Знаешь, что я делал, когда был в твоем возрасте?" - тихо спрашивает он.
Ад в джунглях... перестрелки и крики... кровь и смерть...
"Знаешь, чему они меня научили?"
Тело, вытащенное из туннелей за деревней... грязный, окровавленный, безголовый торс мужчины, остальные части которого разорваны на куски... Гордон наблюдает, как его сержант вытаскивает тело из устья туннеля и держит его как трофей, вывешивая на всеобщее обозрение... неподалеку старая женщина плачет в агонии, упав на колени при виде останков своего сына...
" Знаешь, что они мне сказали?"
Выпивка... огонь... молодой вьетнамский парень... Гордон приставил пистолет к его голове... требует того, что парень не может или не хочет дать... крики, хаос, слезы юноши... кровь, бьющая из виска парня, и его тело, падающее... падающее... рушащееся в грязь и умирающее у ног Гордона...
"Ты знаешь, что я сделал?"
Что я наделал? Боже мой, что я наделал?
Гордон протягивает вверх поврежденную руку. Его пальцы, торчащие из ленты и полотенца, осторожно касаются запястья юноши и прижимают ствол 9-миллиметрового пистолета к его глазнице. "Сделай это, сынок".
Разбитое зеркало... забрызганное кровью и осколками мозга и черепа...
"Сделай это".
"Отвали от меня, чувак!" Парень отдергивает руку, выхватывая 9 мм из рук Гордона.
Я не могу этого сделать...
"Это был твой единственный шанс", - говорит ему Гордон.
"О чем ты, блядь, говоришь?"
Одним плавным движением Гордон достает из кармана револьвер, наводит его на цель и стреляет, попадая ему в центр лба.
Выстрел оглушительный, у Гордона звенит в ушах, но к тому времени, как он успевает опомниться, он уже успевает перекатиться влево и выстрелить в двух других молодых людей - одному в горло, другому в грудь.
Гордон на мгновение замирает: рука с пистолетом по-прежнему вытянута перед ним, рука зафиксирована, револьвер дымится. Три выстрела. Три попадания. Все трое молодых людей упали. Двое мертвы. Выжил только тот, что поплотнее. Но жить ему осталось недолго. Пуля перебила ему сонную артерию, и он корчится на земле, хныча, отчаянно прижимая руки к ране и уже обливаясь кровью, которая вытекает из него в невероятных, карикатурных количествах, пропитывая грудь и живот.
Гордон опускает руку, прижимает револьвер к ноге и некоторое время наблюдает за ним. "Кого ты боишься?" - резко спрашивает он. "О ком ты плачешь?"
Юноша начинает задыхаться и пытается встать на колени, но падает на спину и кашляет, изо рта и носа у него хлещет кровь.
Гордон подходит ближе и снова стреляет в него. На этот раз в лицо.
Он быстро умирает.
Через некоторое время жужжание в ушах Гордона прекращается, и он снова слышит дождь. Он подходит к проему в стене и смотрит на улицу. Она пуста и темна.
Он оглядывается через плечо на три тела, лежащие вокруг бочки. Костер продолжает гореть, потрескивая и искрясь.
Мистер Коул, это доктор Линч. С сожалением сообщаю вам, что ваша жена Катарина скончалась несколько минут назад. Я очень сожалею о вашей утрате, сэр.
Вдалеке раздаются раскаты грома.
Духи теперь вокруг него, кружат, ползают по коже, как насекомые, шепчут свои богохульные молитвы наизнанку, а Сатана улыбается и терпеливо наблюдает со своего трона из человеческой кожи и костей.