Но чуда не произошло.
— Спасибо за прекрасный вечер, — улыбнулась Элла у дверей ее квартиры.
— Спасибо и тебе, — он замялся. В нем была надежда, что она скажет — заходи.
Но она сказала еще раз:
— Спасибо, Валера, — а потом добавила: — До свидания.
Он мысленно обругал себя болваном и набрал воздуху, чтобы напроситься на кофе. Но не напросился. Его воля теперь походила на муху, попавшую в клей. Эта воля трепыхнулась, пытаясь воспарить из этого клея неуверенности к вершинам наглости, где все можно, где живут сила и самоуверенность и где просто и беззаботно овладевают женским расположением. Но его вновь ржавыми кандалами сковала мысль, которая посещала его обычно: с такой девушкой так не поступают.
— Мы еще увидимся, — мягко произнесла Элла и провела ладонью по его щеке, от чего сердце подпрыгнуло в его груди. — Как-нибудь, когда буду посвободнее, — добавила она, и было ясно — сказано для того, чтобы показать: ловить, мальчик, тебе нечего.
— Да, обязательно, — сбиваясь, произнес он. — Да… Я позвоню.
Дверь захлопнулась, сразу отрезав его от праздника.
Он вздохнул и сбежал по лестнице вниз.
Ладно, ничего, без особого успеха успокаивал он себя. Главное, это был его вечер. Ему было хорошо. И не беда, что не было продолжения. Наоборот, постельная вторая серия все бы испортила. Перешагнув через эту грань, он бы сразу, как бывало не раз, утонул бы в тине взаимоотношений, взаимопретензий, постепенно связь стала бы тягостной. Элла сказала — еще увидимся. Вежливо, тактично, таким тоном, который говорит о бессмысленности нового свидания. Ну и ладно. Он сказал — позвоню. И знал, что не позвонит. Ему не хочется слышать, как на той стороне провода зевают и вежливо что-то отвечают. Нет, проехали. Элла была еще одним прекрасным силуэтом, мелькнувшим за окном мчащейся в неизвестном направлении по сумеречной дороге машины его судьбы. Силуэт, скрывшийся за поворотом. Лучше забыть, отбросить…
Забыть? Он знал, что воспоминания об этом вечере будут остро болеть еще не одну неделю. Да еще периодически станут напоминать о себе, долго-долго, постепенно затухая.
Добираться на метро в этот поздний час у него не было ни сил, ни желания. Он поймал такси. Машина высадила его недалеко от дома.
Накрапывал мелкий дождик. Апрель в этом году выдался дождливым.
Валдаев наподдал ногой пустую банку из-под пепси-колы и неторопливо пошел в направлении собственного дома. Идти было метров сто.
Тут его чуть не сшиб вылетевший из-за поворота от улицы синий «Форд». Машина тормознула, обрызгала Валдаева водой из лужи. Водитель — бычешеий детина с раздавленным носом и лицом, выражающим злую целеустремленность, — приспустил стекло и рыкнул:
— Куда прешь, хрен лысый?
— Я, кстати, по своему двору иду, — полуоправдательно-полувозмущенно произнес Валдаев.
— Кого, кого ты на хер послал?
— Да брось ханурика, — сказал второй «добрый молодец» — размерами похлипче, с длинным носом и чубом, падающим чуть ли не на глаза. — Доходяга сам сдохнет.
— Живи, падла, — бычешеий наддал газу.
Валдаев перевел дыхание. Его опять опустили на землю. Показали, что все его внутренние переживания и терзания — далеко не весь мир. А весь мир — это если бы его отвозили сейчас по асфальту и переломали ребра тяжелыми башмаками стоимостью двести баксов. Если бы его отделали просто так, по прихоти двоих из сонма непостижимой нежити, с которыми он вынужден делить город.
— Твари, — прошептал он, пытаясь нормализовать дыхание.
И тут внутри все обмерло. Его огорошила мысль — много стало таких вот типов и ситуаций. «ОН обратил на тебя внимание», — вспомнил Валдаев слова сатанистки. Нет, чушь все это!
— Чушь! — воскликнул он, самого себя пытаясь убедить в этом.
— Да будете вы прокляты до третьего колена! Да падет на вас ненависть всепрощающего Господа нашего!
Абонент на том конце провода тараторил пулеметом, понимая, что долго его слушать не будут. Свой злобный, отчаянный задор он должен был успеть выплеснуть на голову собеседника.
— Да изъедят вас язвы и…
Дослушивать Валдаев не стал. Бросил трубку. Натянуто улыбнулся.
— Чего там? — спросила Нонна.
— Да вот, прокляли нас, — пожал он плечами.
— Кто еще?
— Голубые братья.
— Это чья статья? Сергеева?
— Сергеева. Не нравится им, как он их описал. Его бы и проклинали, маньяки религиозные. Я при чем?
— Не бойся. Это не смертельно, — успокоила Нонна. — Но неприятно. Энергетический удар.