— Так его и прижало. Вопрос в одном: что он задумал? Вайзмен должен понимать, что мы его поймаем, как только он согласится на пятнадцать минут славы по Би-би-си… — Инш прикончил вторую пинту. — Что бы ты сделал? У тебя осталось всего несколько дней свободы, а затем тебя упекут в тюрьму до конца жизни…
Совсем недавно похожий вопрос задавал Фолдс.
— Что бы я сделал? — Логан поднялся, потому что пришла пора идти за пивом. — Я бы стал мстить.
Когда Логан вернулся домой, первое, что он увидел, — зловещее подмигивание автоответчика. Сержант нажал на кнопку, все еще чувствуя, как болит нос. Две пинты «Стеллы» с прицепом в виде виски не помогли.
Послание первое, от Колина:
— Лаз? Ты не спишь? Будет тебе, возьми трубку…
Пауза.
— Ладно, тебя нет. Завтра на пляже фейерверки, в половине шестого, около кафе.
В отдалении послышался шум, и голос Колина произнес:
— Я не говорил ему, чтоб напялил джемпер… Я не его клятая мамочка…
Бииип.
Послание второе:
— Логан, это мама…
Он стащил пальто, одним ухом слушая, как она тарахтит о предстоящей свадьбе его младшего брата.
— …смотри не забудь. И надеюсь, ты не умрешь, если на этот раз наденешь килт? Честно, сын Барбары…
Логан нажал на кнопку «стереть».
Бииииип.
Послание третье, от Джекки:
— Эй ты… это я…
Если судить по голосу, Джекки снова нализалась. Он уселся на конец дивана и уставился в пустой камин.
— Ты по мне соскучился? Я… похоже, я маленько окосела… эта водка… но я по тебе скучаю. Понял? Тупица? Я соскучилась. Я просто…
Из автоответчика послышался звук, напоминающий рыгание.
— Оп, у меня появилось свободное время. Ты не хочешь… сам знаешь… секс и все остальное…
Искаженный голос на заднем плане предложил всем выпить еще по одной.
— Пора идти, а?
Биииип. Больше посланий нет.
Логан стер все записи, почистил зубы и лег спать.
17
Инспектор Стил сидела на переднем сиденье и ела бутерброд с беконом, шумно запивая его чаем. Чай в стаканчике из вощеной бумаги она купила в пекарне в Ньюмачере, а Логан купил себе горячий мясной пирог. Стил не потрудилась проглотить, прежде чем сказать, мотнув головой в сторону:
— Мммммммф, мммн ннн?
— Понятия не имею. Думаю, половина второго.
Инспектор пожала плечами и продолжила жевать.
Они находились на окраине Хэттон оф Финтрей, богом забытой деревушки у дороги из Дайса в Блэкберн. Логан загнал служебную машину на маленький проселок — чуть больше сельскохозяйственной межи. Отсюда сквозь редкий кустарник открывался отличный вид на полуразрушенное здание.
Одно из окон на первом этаже было забито фанерой, другое представляло собой зияющую черную дыру. Крыша выглядела так, будто болела экземой, темно-серый шифер сползал с нее вниз, на заросший сад. Как сказал бы агент по недвижимости, «дом требует реконструкции».
— Как, черт возьми, он нашел это место? — пробормотала Стил, снова с полным ртом.
— Сестра Вайзмена работала в мэрии, занималась недвижимостью, наверное, у нее были ключи к половине брошенных домов в окрестностях Абердина.
Логан доел свой пирог и приступил к кофе, когда на заднее сиденье машины забрался Алек:
— Всем доброе утро. — Оператор вытащил камеру и начал возиться с ней. — Ну что, готовы провести день на морозе, играя в шпионов?
Стил слизала томатный соус с пальцев и показала на дом:
— Кто-нибудь в доме уже был?
— Нет. Инш не хотел рисковать, боялся спугнуть Вайзмена, вы же в курсе?
— Иными словами, нам не известно, был ли там Вайзмен или нет. — Роберта смяла промасленный пакет и швырнула через плечо, едва не угодив в Алека. — Ну-ка напомни, сколько человеко-часов мы здесь спускаем на ветер?
— Три машины, по два человека на машину. Восьмичасовые смены.
Стил подсчитала:
— Сто сорок четыре каждый день! Черт, ничего удивительного, что Брайан ноет по поводу выплат за переработку. А мы даже не проверили, есть ли там кто! — Она шумно отпила чай, затем поставила дымящийся стаканчик на приборную доску, от чего лобовое стекло тут же запотело. — Вот что, ребятки, поднимайте задницы, мы отправляемся туда.
— Но что, если Вайзмен…
— Если он там, мы его поймаем. Медали и девушки для всех. Если его там нет, чему это навредит?
— Он возвращается, видит нас, сбегает, и мы остаемся с носом…
Она пожала плечами, взяла рацию, связалась с полицейскими, следившими за домом из других машин, и отдала приказ звонить ей, если заметят Вайзмена.
На другом конце изумленно помолчали, затем ответили:
— Но у нас есть строгие указания инспектора Инша…
— Ага, только теперь строгие указания будете принимать от меня.
Небо было трех тонов серого цвета, причем тучи двигались в разных направлениях. Инспектор вышла, прикурила сигарету и зашагала вперед. Логану ничего не оставалось, как закрыть машину и догонять ее. Алек трусил сзади, снимая обоих.
— Вы уверены, что мы правильно поступаем? — не выдержал сержант.
— Быть офицером полиции не значит мирно просиживать задницу и жрать пироги, — ядовито ответила Стил. — И с чего вы решили, будто этот хрен собачий Робертсон говорит правду? — поинтересовалась она. — Этот маленький ублюдок вовсе не… А… черт! — Она замерла, стоя на одной ноге. — Я во что-то вляпалась.
Остаток пути они прошли молча, Стил приволакивала ногу по стерне на манер горбуна в «Соборе Парижской Богоматери», пытаясь очиститься от дерьма.
Им пришлось перелезть через забор из колючей проволоки, затем продираться через кусты с шипами.
Стил тихо материлась:
— Кому вообще пришла в голову эта идиотская идея?
— Вам, — огрызнулся Логан.
Ответ сержанта ей не понравился.
— Тебе еще многому надо научиться, парень, ты в курсе?
Вблизи здание выглядело еще более разрушенным. Плюс вонь. Как будто кто-то умер и тело оставили гнить.
— О боже… прошептала Стил. — Ты думаешь то же, что и я?
Она перемахнула через низкую каменную стену и направилась к входной двери. Дверь была заперта на большой амбарный замок, изъеденный временем и ржавчиной. Вокруг дома петляла заросшая дорожка.
— Гм… — покашлял Алек. — Я не должен… понимаете… подвергать себя опасности, не имея поддержки.
Инспектор подняла глаза на пустые окна:
— А мы, по-твоему, кто? Телячьи потроха?
— Дело в страховке: со мной должен находиться еще один сотрудник Би-би-си, чтобы прикрывать мне спину на случай…
— Отлично. Можешь возвращаться назад, в машину. Мне ведь плевать, сможешь ты снять Вайзмена или нет.
Оператор чертыхнулся, поправил фокус камеры, затем решительно кивнул:
— Я тоже так думаю.
Они обошли дом. Вонь усилилась. Определенно, гниющее мясо. Логан замер:
— Наверное, стоит призвать сюда специалистов. Если там тело…
— Сопляк.
Стил пошла дальше. Когда-то здесь был приличный участок, за домом качал ветками сад. В желтой траве гнили почерневшие фрукты. Справа виднелась теплица без стекол.
Источником вони была овца, лежащая на боку под грудой сучьев. Раздувшийся труп, покрытый мухами и червями… Логана едва не вырвало.
— Черт, — сказала Стил, когда они отошли и встали с подветренной стороны, — и дернуло меня съесть этот бутерброд с беконом. — Она жадно затянулась сигаретой, будто пыталась очистить легкие. — Ну, чего встал? Иди и переверни это.
— Вы рехнулись? — опешил Логан.
— Похоже, ты книг не читаешь, Лаз. Реджинальда Хилла, например? Нет? — Стил покачала головой, явно разочарованная. — Предположим, тебе надо избавиться от трупа. Где лучше всего его спрятать, как не под гниющей овцой? Кто там будет искать?
— Ой, да ладно. Это не…