Она замирает у калитки: словно незримая нить натянулась и не пускает дальше.
Сидит в пыли на дороге. Рисует в ней чудищ, похожих на людей. И людей, похожих на чудищ. Оглядывается на дом за забором: видно рыжую черепицу и уютную веранду с резными столбиками.
Прекрасное место, чтобы сидеть с чашкой чая, глядя на закат. Чтобы спрятаться ото всех и рисовать своих чудищ. Скала – она никуда не денется. А чудища просятся под кисть, и она не может им отказать, не имеет права. Здесь так хорошо, тихо. И, кажется, никого нет.
Шаги, шорох гравия на дорожке. Отворяется калитка. Против солнца видно лишь силуэт.
– Нравится здесь? – спрашивает голос сверху.
Она кивает в ответ.
– Тогда оставайся.
Прежний хозяин уходит: не к скале – к городу. Потертые джинсы, взъерошенные волосы, куртка небрежно переброшена через плечо.
Майя долго смотрит ему вслед.
Конец