Ино знал, чего хочет. И тратить свою жизнь на выполнение монотонных функций на фабрике не входило в его планы. Поэтому, воспользовавшись возможностью скинуть работу на кого-то другого и бросив легкое «пока, спасибо», он вышел с фабрики и направился к своей машине, где его уже ждала девушка в красном платье с длинными густыми волосами. Он не видел ее лица, она стояла спиной.
Он достал ключи, сделал несколько шагов вперед и уперся в невидимую стену. Мираж, как это обычно бывало, растаял. Опять. Обычно он сдерживал злость, но в этот раз заметался на месте, ища глазами того фокусника, который всегда так зло шутил над ним. И никого не увидел.
Недостижимая мечта, да? Красивая жизнь? Сказка, которой никогда не быть? Ну нет! Он добьется! Он получит свое! У него будут деньги, красивые девушки и дорогие машины!
И он знал, кто поможет ему в этом…
***
– Ты хочешь увидеть другой мир, но зачем? – недоумевал торговец. – Ты уже нарисовал столько прекрасных картин, сам, взяв все идеи из своей головы. И для этого тебе не понадобилось ничего, кроме кисти и желания передать себя.
– Но эти картины никто не видел. Я знаю, что они понравятся людям. Я знаю, что могу нарисовать что угодно. И могу на этом неплохо заработать. Так зачем мне оставаться здесь? Я хочу увидеть другой мир. А в этой дыре мне больше делать нечего.
– Мы сами создаем то, что нас окружает. Для этого нужно лишь наполнение внутреннее. Ты сможешь стать известным и зарабатывать хорошие деньги. Но то, что ты будешь стремиться к славе или признанию, не значит, что твои картины станут лучше. Будешь ли ты сам любить то, что создашь только ради денег? Неважно, где ты находишься и насколько ты богат. Важно, что ты хочешь сказать своей работой.
– Это все философия, – не придавая значения его словам, оборвал Ино. – Ты можешь мне помочь или нет? Теперь-то я не позволю никому отправить меня сюда.
– Ну что ж, раз ты так хочешь, я покажу тебе другой мир.
***
– Мы прибыли, – бодро провозгласил торговец и спрыгнул с доски-телепорта.
Ино спустился на ярко-зеленую, пластмассовую на ощупь траву. Он стоял на краю обрыва. На другой стороне пропасти в скале была видна белая дверь.
– Теперь иди. Но подумай еще раз, нужно ли тебе это?
– Я уже подумал. Но куда идти? – отозвался Ино.
Перед ним была пропасть, на другой стороне которой в скале виднелась маленькая белая дверь.
– Здесь нет ничего, даже моста.
– Зачем тебе мост? Твоя цель – та дверь. Так иди. Кроме тебя никто не проложит твой «мост».
Ино сделал шаг в пустоту, под ногой появилось что-то твердое.
– Лучше не смотреть под ноги, – услышал он голос за спиной. – Просто иди и не останавливайся.
Он все же остановился и оглянулся. Ничего. Ни человека. Ни зеленой травы, ни площадки, на которую они приземлились. Лишь скалы. А он стоит посреди обрыва. Может, если дорога появляется там, где ее никогда не было, он выбрал верный путь?
***
Ты сам проложишь дорогу, если видишь цель. Ты не заметишь препятствий на пути к тому, что тебе действительно нужно. Ты будешь уставший, ты перестанешь замечать то, что происходит вокруг. Тебе будет казаться, что больше нет сил. Но ты просто не сможешь опустить руки и остановиться.
Он столько лет видел вокруг себя серый город. А воображение рисовало ему яркие картины прошлого. Его сознание возрождало лица людей, которых он любил раньше. То, что действительно важно, не забывается. И самые важные воспоминания вернулись к нему, когда он этого захотел. И тепло того солнца, которое он так долго хранил внутри себя, оживало на его картинах. А люди, которых давно не существовало, смотрели на него с портретов, которые он писал. Эти люди были важны лишь ему. Поэтому их портреты он никогда не выставлял на всеобщее обозрение. Но вот пейзажи…
Его пейзажи висели на выставках и в музеях. Его картины жили, солнце согревало своим светом зрителя, а море пленило взгляд. Даже насыщенный синий цвет моря, который он так любил, дарил тепло, хоть и считался холодным. Так когда-то его согревали чьи-то синие глаза и придавали ему веры в свои силы. И эти глаза он любил. Мы хотим передать не то, что мы видим снаружи, а то, что греет нас изнутри. А форма – это всего лишь форма. Не говори прямо. Передай свои чувства через форму. А твой зритель тебя поймет.
Его картины становились все лучше и лучше. Он рисовал все правильнее и быстрее. Все больше и больше… И все одно и то же. Он давно сказал то, что хотел. Он передал тепло и свет, что жили в его воспоминаниях. И новому теплу неоткуда было взяться. И сказав один раз, ты должен идти дальше, узнавать новое и меняться, а не возить кистью по холсту, уродуя свой пейзаж.