Прошу понять меня правильно.
11 марта 2003-го года.
Секрет полишинеля.
Таких, как он, я не люблю больше всего на свете. Потому, что он принадлежит к той категории людей, которая превращает обычную истину в большой секрет. А большой секрет, со временем и его непосредственной помощью, перерастает в страшную тайну. Которой владеет лишь он сам, и по доброте душевной очень хочет поделиться с тобой, но не имеет морального права. Ибо вся прелесть тайны, даже если она никому не интересна, в её таинственности. Подумайте сами: рассекреть секретное управление сверхсекретный, совершенно секретный секрет и обнародуй его, как к нему, секрету, пропадёт интерес и охота фантазировать на тему. И именно так можно будет бороться с любопытными, фантазёрами и кривотолками, что есть ложь и порождение любопытных и фантазёров. А что касается его, каких я не люблю больше всего на свете, то он и такие, как он будут всегда. Ведь я забыл Вам рассказать предысторию. Всё началось с того, что я у него спросил: "Что такое шезлонг?" На что он ответил: "Шезлонг - это портшез". И когда понял, что я ничего не понял, страшно возгордился тому, что знает больше меня. И в этом его сила и преимущество передо мною. Поэтому на мои дальнейшие вопросы отвечать он не стал.
Очень многие секреты одних появляются благодаря невежеству других. И чем больше неграмотных будет среди нас, тем больше секретов будет вокруг нас же.
А шезлонг, оказывается, действительно портшез.
15 марта 2003-го года.
Грядущий матриархат.
Никто иной, как человек с прекрасным чувством юмора когда-то пошутил, сказав впервые: "Все войны на земле, всегда и всюду, начинались из-за женщин". Сказав такое он сказал всего лишь то, что он сказал. Не более. Подсказав тем самым прекрасную идею мужчинам придать своей охоте вечно воевать немного благородный тон. И, главное, причину, оправдать которую всегда легко.
И началась война за веру, за славу, за территорий покорение, за народов уничтожение и за просто так. Желание побить друг другу морду, кровь пустить. И пошла гулять по деревням, и городам, и странам смерть. Убийство, что несёт война. Война за что угодно, только не за женщин. Хотя и принято считать с каких-то пор, что все войны на земле начинались из-за женщин.
Никто иной, как человек с прекрасным чувством юмора когда-то пошутил, сказав впервые: "Все войны на земле, всегда и всюду, начинались из-за женщин". Шутник тот, смею полагать, был феминисткой. Мечтающей о женском государстве. Без мужчин. Которых хорошо бы уничтожить самими же мужчинами, подкинув идеальную идею. Сыграв на главной слабости: вечно прикрываться слабым полом.
Поэтому мужчины мрут, как говорят мужчины, ради женщин. А женщины, зато, живучи. И в чём-то даже, иногда, стараются оправдать неоправданные действия мужчин, которые дерутся не только на войне, на поле боя. Но и в подъезде, во дворе иль дома. Порою забивая конкурента насмерть. Желая показать и доказать ей силу. А ей не сила главное. Лицо. И пошлый трёп. А смерть всегда напрасна...
Все войны на земле начинались из-за женщины. Точнее с её подачи.
16 марта 2003-го года.
25 марта 2003-го года.
Вспоминаю сейчас свои сознательные и зрелые юбилеи. И оказывается, что своё двадцатилетие я встречал в Москве. Тридцатилетие меня застало в Вашингтоне. Стало быть, сорокалетие я должен буду отмечать опять же где-то на выезде? Может быть. Но сегодня мне исполняется 35. Некоторые говорят, что это тоже юбилей. Не думаю. По-моему, это что-то среднее между тридцатью и сорока годами. Среднеарифметическое. А юбилей - когда на конце непременно стоит ноль. То есть, сколько бы ты не прожил и чего бы ни добился, в конце всё равно будет ноль. Жаль.
С Днём Рождения!
25 марта 2003-го года.
После нас хоть потоп.
Его можно назвать счастливым. Его трудно считать несчастным. Он летает в небесах, он витает в облаках. Высоко. Его видят все, его видно всем. Далеко. Потому, что он большой и красивый. Красочный. Упитанный. И вечно с полной корзиной всякого, чему завидуют бедные. Кому для обладания такой корзиной нужна или богатая фантазия, или большая революция.
Свершись которая волей судьбы, что есть случай, как корзина перейдёт в другие руки. Но останется полной всякого. И продолжит летать в небесах, витать в облаках. Высоко. И будут его видеть все, и будет он виден всем. Далеко. Ибо сохранится большим и красивым. Красочным. Упитанным. И его можно будет назвать счастливым. И его трудно будет считать несчастным.
Хотя на деле он был и останется несчастным. Не счастливым. Потому, что как те, так и эти, как до, так и после революции будут его надувать. Пустотой. То есть обманывать. Чтобы он выглядел большим и красивым. Красочным. Упитанным. И вновь летал в небесах, витал в облаках. Высоко и далеко. Аж до полного истощения. Ресурсов. Лишь для того, чтобы соседи завидовали.
Воздушный шар. Ведь ты когда-то порвёшься...
26 марта 2003-го года.
Случай из жизни.
Я всегда думал, что для человека нет звания выше, чем звание "интеллигентный человек". Для меня это даже не звание, а призвание. Точнее титул. И в него входит всё то положительное вместе взятое, что можно сказать о человеке в целом: интеллект, воспитание, образование, поведение, внешность, семейное положение... И ещё много хорошего. И я всегда завидовал тем, кого так называли. И вечно стремился быть таковым и честно заработать себе это звание. Точнее титул. И дождался.
Сегодня в полдень мне сказали, что я интеллигентный человек. Сразу уточню: не совсем сказали, скорее заявили. И заявили прямо. В лицо. И звучало это заявление абсолютным синонимом понятия "полный идиот". Потому, что делал заявление человек, которого интеллигентным назвать невозможно, имей хоть воображение ребёнка, способного убедительно фантазировать. Лапоть. Но этот лапоть забил ногами и втоптал в грязь стольких интеллигентов, что его приходится остерегаться. И избегать.
"Трусость!", скажете Вы и предложите с ним бороться? Спрошу Вас: как? "Интеллигенция всему голова...", начнёте мне объяснять. Согласен. Но у головы всегда две ноги, что в конечном пересчёте в два раза больше. И если эти ноги в лаптях, то они будут делать всё, что им вздумается. И советоваться с головой, увы, не станут. Поверьте. В результате, конечно, болеть будет опять же голова. А ноги как были в лаптях, так в лаптях и останутся. Обуй их хоть в модельную обувь из кожи молодого крокодила.
Я всегда думал, что для человека нет звания выше, чем звание "интеллигентный человек". Я и сейчас так думаю. Но боюсь, что так думаю только я. Один.
31 марта 2003-го года.
День смеха.
Так уж случилось, что сегодня с самого рассвета началось первое апреля. День смеха, как говорят, международный. И дабы не отставать от международной общественности, решил я с утра посмеяться. Над чем-нибудь. Повеселиться, то есть. И с целью этой я побрёл на улицу. Через двор. Где бездомный нищий, на которого даже беспризорные кошки смотрели с презрением, опустошал богатое содержимое мусорных баков, готовя завтрак. Себе.
И на душе стало муторно. Тяжело и больно. Потому, что есть ещё бездомные, нищие. Потому, что их не становится меньше. Потому, что всё чаще не они живут среди нас, а всё больше мы живём среди них. Потому, что есть уже опасность. Потому, что нет ещё гарантий. А также тысяча потому что... И, главное, за то, что опять не посмеюсь весь день. Даже если меня будут щекотать в особо чувствительных местах юмористы и сатирики.
Что делать? Посмеюсь в другой раз. Когда будет смешно, а не когда будет надо.
1 апреля 2003-го года.
Овен.
Полный месяц смотрит с неба. Целый месяц смотрит из календаря. Полумесяц краснеет на карете скорой помощи, что спешит не к нам. И слава Всевышнему, что мимо. Идёт месяц Овна - мой месяц. Потому, что я родился под созвездием. А так хотелось под звездой. И жить под ней же, и больше ни под кем. Звезда и я и чистый воздух между нами. Всё. Но получилось как у всех. И между мной и моим созвездием такое количество комет, метеоров и прочего космического мусора в земной оболочке, что гороскопы теряют всяческий смысл. Ибо все носители знаков зодиака давно похожи друг на друга.