— Что, — кричит, — юпочная орава, и вы этого паука жалеете. А ну, выходи, какая из вас от водки счастье имела? Какая пьяного мужниного кулака не пробовала? У какой от подушечного пера летом зимы на дворе не было? Ну, нету счастливых? А раз так, ша! Вываливай!
Опрокинули мы корзину к забору и давай четверти и прочее камнями разбивать. Самогонщик карасем на сковородке прыгает и вопит:
— Глядите, глядите — ни себе, ни людям! Собаке под хвост льют добро! При белом свете на мою бедную шею суму надевают...
Откуда-то босой пьянчуга явился и ловит нас за руки:
— Товарищи, да не крошите очень бутылок, бейте чуть-чуть. Пропадет самогон задаром... Господи, ну, как же это?
Мы его отталкиваем, а он опять:
— Да постойте, — скулит, — ну, я вам в земле ямку сделаю, чтоб самогон в нее стекал... Братцы, та как же так?
На колени падает, пальцы в самогоне мочит, облизывает их, чмокает и словами разливается гаже побирушки. Мы его в сторону, затоптали самогон и к самогонщику:
— Айда с нами...
Тут он пришел в себя.
— Да, товарищи, да за что же? Ну, наказали, ну и будет. Я сам самогона не гоню, я на кусок хлеба зарабатываю, я самогон у мужиков брал...
Бабка с молодайкой идут следом и ревут. Сдали мы старика с актом в милицию и айда на завод, за получкой. Вымылся я там, купил у ворот кой-чего детям, отдал жене деньги и иду в степь.
В балке цветов нащипал, сворачиваю к Гущину, глядь — стороною кузнец Родька Гливенко идет. Рожа в саже, рубаха настежь, у бока сверточек.
— Куда ты? — спрашиваю.
— Счастья — доли искать, — ворчит, — выкурили вы веселье из нашего поселка...
Пригляделся я к нему и качаю головою.
— Ой, Родька, чудной ты что-то...
Он губы кривит и туманом под ноги стелется.
— Это оттого, — говорит, — что дрянь вы, и мне тошно смотреть на вас...
Вижу, мутит его что-то, и говорю:
— Ты, Родька, не ломайся передо мною и объясни толком: что случилось?
Прищурился он и спрашивает:
— А ты будто не знаешь?
— Нет, — отвечаю, — не знаю...
— Нет, — злится, — ты сам раньше скажи мне: голые мы? босые мы? Ну?
— Есть, — отвечаю, — такой грех...
— Ага-а, радуется, — так для чего ж вы при такой нашей жизни тверезую политику наводите? Мало вам, что голые мы, совсем до доски хотите довести нас? Вы же делаете нам прямое разорение! Какое? А вот какое. Продавали нам люди самогон по сходной цене, а как взяли вы их под ноготь, они стали шкуру с нас драть. Всю нашу получку отдали вы самогонщикам, — вот какая от вас польза рабочему человеку. И получи ты от меня за это пролетарское спасибо, на, получи, да не лопни...
Отступил от меня Родька и отвешивает в пояс поклон! Губы у него совсем белые, в горле от надсаду хрипит.
Залихорадило меня.
— Будь, — говорю, — Родька, другом, не выкручивайся, не злись; я всю твою политику насквозь вижу...
Покраснел он и чуть слюной не брызжет.
— Какую ты мою политику можешь видеть? Какая такая моя политика?
— Самая паршивая, — отвечаю: — идешь ты в деревню к мужикам за дешевым самогоном, пустишь там всю получку на ветер, а твоя жена, твои дети слезами закусят...
— Пошел ты, — ругается, — ко всем чертям! И не проповедуй, не лезь в попы. Я работал и хочу душу отвести. А вы что сделали. Прикинь-ка, в какую копейку влетит нам ваша тверезая линия?.. А-ан, не надо пить? Я, значит, виноват, что у меня под сердцем скребет? Я виноват? Сделай, чтоб не скребло, сделай, в ноги поклонюсь, карточку твою повешу у себя... Не можешь? Ну, и закройся. В бога не веришь, так хоть ради своего Маркса или Ленина скажи, куда мне итти? В клуб, скажешь, в кружок? Тьфу на тебя! Придешь туда, весь посинеешь от скуки. Может, посоветуешь книжки читать? Все, брат, перечитал, все передумал...
— Не ври, — отмахиваюсь, — Родька: читал ты мало, совсем ты глупый и своего счастья не знаешь...
Хихикнул Родька и наскакивает на меня.
— Счастья? Ха! А сам ты знаешь счастье? Есть у тебя счастье, ну? Или брехать станешь, что есть?
— Нету, Родька, — говорю, — верно, нету у меня пока счастья, а почему? Счастье не с неба, от людей, а какое от нас счастье, раз мы хуже раков: кто за попом ползет, кто за своей дуростью, кто в самогоне, кто в слепоте...
Родька ярится, пушит меня, а я не сдаюсь.
— Не перебивай, — говорю, — мы с тобою не на собрании, а в чистой степи. Не ругайся, меня без тебя много ругали. И не залетай за тучу. Тучи нету, небо чистое. О чем твой разговор? Самогону хочешь выпить? Только и всего? Все, говоришь, передумал? Врешь!.. А ну, как и я, и Сердюк, и Крохмаль, и все захотим самогон пить? Как ты, так и мы... Что тогда выйдет? Думал об этом? Ага-а! Чем ты лучше нас? Почему тебе пить можно, а нам нельзя? Ты пьешь, и мы будем пить: лети все прахом, пускай враг берет нас голыми руками...