Мать взвалила на спину диван и потащила его дальше.
Я посмотрела на окна Алешиной квартиры. На кухне горел свет, аппетитно пахло русскими блинами, раздавались голоса, смех, перебор гитары, споры Станиславском, Немировиче-Данченко, о Пугачевой и Киркорове…
–«А утки летят. Я им помашу рукой» – доносился из окна приятный голос.
Зарисовка пятая. Финальная.
Я возвращалась домой после отпуска. У подъезда толпились мужчины. По их виду можно было понять, что накануне они долго и тяжело пили.
– Привет! – окликнул меня Алексей. – А мы вот Витьку поминаем. Умер Витя…
–Как умер?! – обомлела я. – Когда?!
– Позапрошлой ночью.
–Почему?! Зачем?!
– Язва прободилась. Представляешь, просыпаюсь ночью, а в туалете свет горит. Десять минут горит, пятнадцать, двадцать… Кто ж это, думаю, свет не выключил, электричество транжирит? Дернул дверь, а она изнутри закрыта. Срочно вызываем амбуланс. Санитар, видать в прошлом слесарь, дверь в момент открыл. Глядим, а Витек уже готов… Сидит на унитазе и молчит. Так и помер без гражданства…
– Да как же так?!… – меня бросает в жар.
– Но главное не это, – продолжает Алексей, – ты послушай, что потом случилось. Дальше будет интересней.
–Ну, схоронили мы его. Всё честь по чести. После кладбища мужики у нас собрались. Помянуть покойника. Естественно, набрались. Да так, что ночевать остались. Ночью просыпаюсь, на ощупь пробираюсь в туалет. А там снова свет. Дергаю за ручку – заперто. Я похолодел от страха. Снова труп? Второй за сутки? Ну, это чересчур. Какая-то Агата Кристи получается, твою мать! Вызывать снова амбуланс? Так они опять за вызов триста шекелей сдерут. Откуда у меня такие деньги? Тем более после похорон? Вдруг слышу – за дверью туалетную бумагу мнут. И пьяный храп доносится. Прислушался. По тембру – Серёга, сосед с шестого этажа. Потом – звук спускаемой воды. Ну, слава Б-гу, думаю. Был бы труп – воду не спустил бы. Шевеление, кряхтение. Дверь открылась, наконец. Ну, точно – Серый. Восседает на толчке. И что характерно, в той же позе, что и мертвый Витя.
«Леха, извини! – бормочет Серёга. – Я тут закимарил на толчке…"
Сколько же подобных нелегалов разбросало наше время по земному шару? Жалкое, неустроенное племя. Их жизнь мало кого интересует, и если находят они прибежище, так только в таких «веселых» семейках.
Миграционная лихорадка
Когда прошли первые годы жизни в Израиле, худо-бедно мы выучили иврит, нашли работу себе и даже мужьям, наладили учебу детей, обставили только что купленные квартиры.
Именно тогда я и моя подруга Света решили: пора уезжать! Куда? Конечно, в Канаду. В просторную страну под мирным небом, где пишут латинскими буквами слева направо, где меняются времена года и растут березы.
А тут как раз нас пригласили в Лос-Анджелес на конференцию международной фирмы Санрайдер, с которой мы в то время активно сотрудничали. Лос-Анджелес! А оттуда рукой подать до Ванкувера, на одном побережье все-таки. Надо поехать, разведать, как и что, а потом срываться семьями – единодушно решили мы. Вот с такими серьезными намерениями20 августа 1996 года в десять часов вечера мы спустились с трапа самолета и оказались в аэропорту города Ванкувер!
Встречали нас наши израильские приятели Ира и Миша, которые уже целых три месяца обитали в Канаде, и казались нам старожилами. В первую же минуту долгожданной встречи друзья обрушили на нас поток своих проблем:
– Денег не хватает, но пришлось купить компьютер. Без него нельзя найти работу. Пришлось купить машину, без нее здесь никак нельзя . Квартира маленькая, живем в доме с азиатами. Да еще дочка Машка, шестнадцатилетняя дуреха, влюбилась в соседа-араба. А попробуй ей что-нибудь скажи – политическая некорректность. А ведь мы из-за арабов, в основном, уехали из Израиля… Денег совсем не хватает. Машину надо было купить новую, так престижно… – понеслось по новому кругу.
– По-моему, они не очень рады нашему приезду, – шепнула я на ухо Светке.
– Не волнуйтесь, мы снимем гостиницу, – успокоила она наших друзей и решительно направилась к справочному бюро.
– О, мэм. Рад помочь вам, – заулыбался служащий. – "Хилтон" вас устроит?
– Нет, нам бы что-то поскромнее. Маленькую, тихую, семейную гостиницу… – попросила Света.
После телефонного звонка, клерк сообщил нам, что нас ждет комната с ключом под ковриком у входной двери. Хозяин отправился спать, но мы можем чувствовать себя, как дома. Он улыбнулся и вручил нам адрес.
Друзья довезли нас до гостиницы на купленной с таким трудом машине, пообещали позвонить на следующий день и пропали навсегда. А мы нашли под ковриком ключ, благополучно добрались до своей комнаты и рухнули в постель: дорога от Лос-Анджелеса до Ванкувера оказалась достаточно утомительной.