– А ну, срыгнул отсюда! – голос прогудел совсем рядом. Мустафа сразу даже не понял, откуда. – Плохо слышишь, жертва пьяного аборта? Я тебе говорю. Але, на крыше! – В проеме между гаражей, задрав голову, стоял бородатый человек. Бывший налетчик невольно передернул плечами. И было от чего. Дубленый тулуп на человеке топорщился разноцветными клоками, лицо почти до самых глаз покрыто колтунами грязной растительности, ушанка на голове – с одним ухом, ощеренный рот сверкал единственным верхним зубом, точнее желтой коронкой. Но самое неприятное – это вонь, исходившая от него за несколько метров.
Мустафа двумя пальцами передавил ноздри:
– Сэйчас слэзаю уже, только нэ ори, пажалуйста!
– А я и не ору. Если заору: поздно метаться будет. Чего тебя туда закинуло? Спать не даешь честным гражданам.
– Гдэ спать нэ даиешь? На улица что ли? – Мустафа, свесив половину тела, спрыгнул. Под ногами оказался картон из-под магазинных коробок. В изголовье импровизированного ложа – пакет, набитый разными помоечными ценностями.
– Где ты тут улицу видишь, аначибел нерусский? – и добавил, проведя глазами по линии взгляда Мустафы: – На чужое добро не засматривайся. Если жрать хочешь, так и скажи: жрать хочу. Я для себя пакет собирал. Для себя одного. Могу поделиться, конечно. Потом отработаешь. Даже скажу, где.
– Спасыба, отэц, канэчна, но твой еда нэ по мнэ нэмного. А жрать хочется.
– Если ты цивильный, иди в магазин, затоваривайся, или в ресторацию. А мне не мешай.
– Я цывылный, но денег нэт. В поездэ другой такой, как ты, русскиий старык все забрал и отдал бэдным. А мэня ни с чем э оставил, понимаешь, да. Куда мнэ идты – нычего нэ знаю в этом Москва. Найду: зарэжу. Клянусь аллахом, зарэжу до смэрти прямо.
– Ладно, давай знакомиться. Я – Фикса.
– А мой имя – Мустафа. Я с юга прыэхал. Даже нэ сам прыэхал: прывезлы. Если бы нэ прывэзли, никогда бы в этот поганый Масква нэ прыэхал. Заломаль рука и прывэзлы.
– На судьбу не ропщи, товарищ Мустафа. – Фикса неожиданно сменил лексику и заговорил вполне нормальной человеческой речью: – Здесь все не от хорошей жизни маются. В бомжи, парень, просто так редко попадают. Я вот, например, доктор, врач-психиатр. Белая кость медицины, а вон где оказался. Впрочем, со своими бывшими пациентами и оказался: их – из больниц по домам – содержать, видите ли, сложно, и таких, как я – тоже, зачем нужны врачи, когда больных нет. Психи родственникам, понятное дело, не очень-то нужны – вот и пополнили ряды бездомных мы с ними. Это мой район, я здесь хозяин, отец, товарищ и врач.
– Но вэдь я же нэ псих. Значит, за своего нэ прызнает мэня твой братва.
– Признает. Они ведь как дети – своих и чужих не существует, тем более по национальному признаку. Так что не волнуйся. Самое главное, не предавай. Они, конечно, по большей части отходчивые и быстро все забывают, но поверь мне, камнем голову проломить все же иногда могут.
– Я тэбя понял. Ты вначалэ, мнэ казалось, вонял сыльно, а тэпэрь уже не очень сыльно. Даже нэмного на сердце хорошо от такой вони.
– Ничего, скоро, очень скоро привыкнешь. И едой со свалки брезговать не будешь и носить чьи-то вещи, хоть даже нательные, сможешь.
– Да, я уже прывыкать почти начал. Дай мнэ нэмного хлэба, Фикса-джан.
– Держи. А это кто еще? – Фикса показал пальцем в сторону приближающегося старика в широкополой шляпе: – Ишь как топает! Прямо как у себя дома.
– Так это он, – кусок плесневелого хлеба застрял в глотке у Мустафы, – тот старык, каторый отнял мой честный зарплата.
– Вот и режь его. Ты же хотел поквитаться.
– Хотэл, канэчна, но он сильный, как шайтан. Я имэл ввиду нэ рэзать, а стрэлять, канэчна. Эх, жаль, вай-вай, нэт пыстолэт. Ты его сюда нэ зови. Не дай Бог, придет, ничего харошего не увыдишь, Фикса-джан. Пусть идет сэбэ мимо. Скажи, хлеба лишнэго нэт и нэ будэт. А то все сьест в одно горло. Я выдэл как он ест: нэ ест, а жрет за семерых. Все в округа сьест и тэбэ нэчего ест будэт. Гони его, гони, Фикса-джан.