- Мать любила Байрона. Джорджа Гордона. Это поэт такой английский был...
- Не держи меня, пожалуйста, за дурака, - сказал Виктор, наливая в граненые стаканы водку. - Лорд Байрон. Слыхал. Правда, не читал ничего - мне Пушкина хватило. - Усмехнулся. - За знакомство?
Они выпили. Закусили грибами и колбасой. "А колбаса хорошая, машинально отметил Байрон. - Не обижает матушка своих телохранителей".
- Ви-ить! - простонала из соседней комнаты женщина. - Кто там у нас?
- Извини. - Втоктор налил стакан доверху. - Надо даму опохмелить. Тогда она заснет и не будет мешать разговору.
Он скрылся за дверью.
"Может, и он, - равнодушно подумал Байрон. - Голая жопа. Мать постоянна в своих привычках, как говаривал дед. Но мотив?"
- Я ей сказал, что ты Тавлинский, - сообщил вернувшийся Виктор. - Она, кажется, даже обрадовалась.
- Обрадовалась?
- Она часто вспоминала старика. Иногда даже добром поминала. Говорила, может, один за всю жизнь и был у меня мужчина, которого любила. Это она про мистера-капиталистера, твоего деда. Сорок секунд уже прошло - пора еще по одной.
Они выпили.
Виктор обладал неброской внешностью: крепыш, с татуировкой на левом плече в виде скрещенных мечей, разве что сросшиеся на переносье брови хоть как-то выделяли его из толпы таких же, как он, окружавших - в Москве их Байрон встречал часто - новых русских, в народе этих выкормленных стероидами и анаболиками битюгов называли "быками".
Байрон молча выложил на стол конверт с купчей. Виктор неторопливо перелистал бумаги, кивнул.
- Я всегда знал, что он не обманет. Еще по одной?
- Мать беспокоится, что ты сегодня не вышел на работу.
- Дела. - Виктор налил в стаканы водки. - Будь.
Выпив, он закурил и уставился на Байрона.
- Майя Михайловна говорила, что ты в Афгане воевал. И даже Героя схлопотал.
- Было.
- А в Чечне что? Я ж там и действительную отбыл и по контракту отбабахал.
- А что в Чечне? - Байрон закурил, бросив пачку "Мальборо" на стол. - Я же следователь военной прокуратуры. Нас ни местные не любили, ни свои. То есть ненавидели.
- Было за что.
- Ну да, кому нужен чужой присмотр за такими, как ты. Где служил-то? Кого не спрашиваешь, все говорят: в спецназе, в ГРУ и тэ пэ.
- В спецназе. Без дураков. Можешь запросить в военкомате.
- Да я верю.
- А чему же не веришь?
- Меня обвиняют в убийстве деда.
- Ого, - без выражения сказал Виктор. - Додумались.
- Ты уволиться решил, что ли?
- Вроде того. Оружие сдам - пусть не беспокоятся. Да и на что мне их Макаров? Пукалка. Но ты ж не за этим приехал?
- Ты был у матери в ночь убийства? Без протокола, Вить...
- В протоколе записано, что не был. - Виктор усмехнулся. - А может, ты меня выслушаешь, полковник?
- Подполковник.
- Договорились. Так вот выслушай, брат. Не обижайся на "брата" - так все друг дружку зовут, кто через Чечню прошел... А я хочу тебе рассказать о своем родном брате Мише. Михаиле. Знаешь, кем он для меня был? Богом. Я хоть и верующий человек и понимаю, что грех так про земных людей говорить, но Миша был настоящим богом для меня. Отца-то не было. А был брат. Он мне ширинку застегивал. Понимаешь? Стирал, убирал за мной, учил ботинки чистить, на коньках кататься, всему учил. На закорках катал. Однажды я - это весной было - поехал на коньках и влетел в полынью. А? В полынью. Ближе к весне дело было. Я в полном обмундировании ушел под лед, перепугался, дыхания никакого, руками в лед уперся, и вдруг чья-то рука меня из соседней полыньи вытаскивает за шкирку. Мишка! Отнес меня на руках домой, обтер, дал чаю горячего и спать уложил. Тогда я впервые смерть глаза в глаза увидал. А он меня - спас. Выдернул с того света. Рассчитал все - и из соседней полыньи вытащил. Так что пусть не говорят, что он пьяница был забубенный! И ты не смей говорить!
Байрон кивнул.
- Когда он из армии вернулся, пошел на фабрику. А она вскоре развалилась. Мишка попивать стал, не так чтобы очень, но - каждый день. Не дрался. - Виктор покивал. - Это он к тому времени, когда на Оливии женился, стал руки в ход пускать. А когда я вернулся из Чечни, тут вдруг и случай: Миша погиб. Утонул. - Он подался к Байрону. - Я же через многое прошел, потому и не поверил, что брат по своей воле отправился на тот свет. Он смерти боялся. Боялся.
- Ты Оливию винишь?
- Нет, - сразу ответил Виктор. - Ее - нет. Но и в смерть случайную - не поверил. Это ж до чего надо дойти, чтобы самому съехать на инвалидной коляске в ледоход!
- Не кричи. - Байрон выпил. - Ну и водку здесь делают гадкую!
- Здесь все делают гадкое! - закричал в голос Виктор. - Всю жизнь! - Он тоже закурил. Морщины на его лбу разгладились. - Знаешь, полковник, я сразу не поверил. И сразу подумал: кому выгодно? Правильно?
- Оливии?
- Нет. Не ей. Я решил выждать и посмотреть хорошенько, кто из этого выгоду извлечет. Тут как раз старик меня шофером к твоей мамаше определил... удобное место...
- Стоп. - Байрон поднял руку. - Ни слова о матери.
- Ни слова. - Виктор выпил водки. - Я разве твою мать в чем виню? Нет, брат, ни в чем. Но когда Оливия стала жить с Татой-старшим, я начал кое-что соображать.
- Значит, Тата?
- Но Оливия-то не ему принадлежала! Она ж - Тавлинская! Есть хозяин. Будешь? Как хочешь. - Он плеснул себе водки в стакан. - Водка-то, обрати внимание, называется "Тавлинской". - Выпил. - Оливия, повторяю, принадлежала Тавлинскому. Старику. Я ж помню, как он радовался, что обвел вокруг пальца Тату и завладел его акциями. При мне было. Разговор, в смысле. И я помню, как Обезьян психовал в казино... помню! Дружки мне говорили, что теперь Татины люди старика замочат. Да и чего трудного? Сигнализация не работает, старик спит во флигеле...
- Откуда ты знаешь про сигнализацию?
- Ты не топырься, братан, потому что мне сто раз поручали эту сигнализацию наладить. Я, конечно, на все руки мастер, но не до такой же степени... А через забор перебраться - тьфу!
- Значит, Обезьян?
Виктор с насмешкой посмотрел на Байрона.
- Следователь - он и есть следователь. Тем более военный.
- Я давно не следователь. И давно не военный. У меня, Вить, странное подозрение... что ты убил старика... ты не обижайся. Но почему бы и нет?
- А! - Виктор откинулся на спинку стула. - Понимаю. Но ничего тебе определенного сейчас не скажу. Хотя и считаю, что старик Тавлинский был виноват в смерти Мишиной. Ви-но-ват! Из этого, однако, ничего не следует. Мало ли что я считаю... Ты вот чего прихрамываешь?
- Миной ступню оторвало. В Чечне.
- Мина! Понимаешь? Мина, а не Бог с его присными правит всем этим сраным миром! И не на кого оглянуться... Раньше я хоть на Мишку оглядывался... А теперь - не на кого. Делай, что хочешь. Вот я и буду делать, что хочу. Валар.*
- Я даже не спрашиваю - что.
- У меня своя информация, Байрон. Я, лорд, сперва сам во всем разберусь, а уж потом пусть кто угодно разбирается: все равно будет правдой то, что я сделаю!
- Ты деда убил?
- Иди ты к едреной фене, Тавлинский! - Виктор налил в стаканы. - За дом спасибо старику. Кстати, ведь отчество у меня - Андреевич! А? Вдруг он и вправду мне родной отец? Как же я на родного отца - да с топором?
- А у меня - Григорьевич! - со злостью ответил Байрон. - Это еще ничего не значит. Но если я буду твердо уверен в том, что ты деда убил...
- Ну и что? Убьешь? А на кой хер мне эта жизнь, ты подумал? И твоя, кстати, жизнь, на кой она тебе ляд сдалась? Мы сданы в утиль, братан. Делай, что хочешь. Живи, как знаешь. Россия такая. Хотя... какой еще ей быть сейчас? Я Россию не виню. Слишком она велика, чтоб на нее оглядываться. - Он поднял стакан. - На посошок? Давай. Сегодня же мать отправлю в новый дом, слово даю. А у меня еще кой-какие дела остались... Пошли! Ну чего ты застрял? Фокус покажу. Фокус-покус.
Байрон присел на колченогий табурет, брошенный переселенцами, и молча наблюдал за Звонаревым, который пристраивал две пустые бутылки в стенной нише.
- А теперь - опаньки! - крикнул Виктор.
Выхватив пистолет, он разбежался, сделал кульбит и первым же выстрелом разбил бутылку. Выдохнув, сделал кульбит назад и вторым выстрелом разбил оставшуюся бутылку.
- А говорят, что Макаров - говно! - крикнул он, задыхаясь. - Хочешь попробовать?
Байрон затряс головой. Нет. Он и без того был уверен, что в случае необходимости этот Звонарев перебьет всех, кто встанет на его пути. Без цирковых фокусов и без злобы. "Но фигляр, - подумал он с внезапной злобой. Шут гороховый - тем и опасен".