— Ничего опасного, очень мало людей не испытывают страхов, — сказал доктор, поглаживая классическую козлиную бородку. — Все дело в вас самих. Посмотрите на других пассажиров, они спокойны, ибо верят, что долетят благополучно. И вы внушите себе, что вам ничего не угрожает! Или найдите способ отвлечься. Или выпейте немного, для транквилизации. А в крайнем случае, пользуйтесь поездами…
Но на Кипр поезда не ходят, а именно там располагался недавно купленный шикарный особняк. Поэтому Питон тщательно выполнял советы специалиста: и внушал, и отвлекался, и выпивал. Самовнушение помогало плохо, а заоблачный минет и добрая порция спиртного — хорошо.
Вот и на этот раз полет прошел благополучно. Погода и техническое состояние борта способствовали соблюдению расписания, а напрочь лишенная комплексов Ирка и семьсот граммов «Grant'sa» из дьюти-фри полностью нейтрализовали аэрофобию, сделав перелет комфортным и приятным. Козлобородый психиатр полностью отработал свою штуку баксов. Хотя вряд ли бутылка виски укладывалась в определенную им норму «немного», а уж про Ирку тот и представить не мог…
На трап Питон вышел в благодушном настроении. Похлопав Ирку по тугой попке и в очередной раз заправив живот под широкий ремень черных джинсов, он по-хозяйски осмотрел низенький аэровокзал с ломаной крышей и старомодной надписью «Тиходонск», которая по ночам светится синим неоновым светом, как маяк, встречающий возвращающихся домой путников. Потом перевел взгляд на стоящих внизу Битюга и Кащея — они улыбались шефу и одновременно жадно пялились под короткую Иркину юбку. За ними маячил сопровождающий — молоденький сержант из линейного отдела, а в нескольких метрах покорно ждал милицейский «уазик».
Пока обычные люди накапливались в автобусе, Питон с Иркой, Кащей и Битюг, дыша густой смесью сигаретного дыма и бензиновых паров, без особого комфорта проехали двести метров до зала прилета. Конечно, можно было сесть в автобус или пройти эти метры пешком, но следовало соблюсти протокол. В автобус может сесть каждый, а вот так — у трапа, с милицейским сопровождением, встречают только уважаемого человека, не такого, как все!
На площади ждал огромный «ленд круизер» с сатанинским номером 666 — черный кузов, черные стекла, черные бамперы, черный салон… Только хромированные диски и такой же «кенгурятник» ослепительно сверкали в лучах слабеющего тиходонского солнца. Внутри было гораздо просторней, ароматней и комфортней, чем в ментовской развалюхе. Развалившись на мягких подушках заднего сиденья, Питон залез в бар-холодильник, извлек и откупорил бутылку «Тиходонского игристого», наполнил два бокала, чокнулся с Иркой и жадно выпил. В похмельном нутре так захорошело, что он присосался к горлышку и жадно глотал холодную колючую жидкость, давясь пеной и обливая белую рубашку. Потом удовлетворенно отрыгнул накопившиеся в организме газы.
— А мне?! — обиженно спросила Ирка.
— Да на, на! Тут еще стакан остался!
И, обращаясь к сидящим впереди телохранителям, спросил:
— Ну, как дела, пацаны?
Кащей молча вел машину, а Битюг с трудом повернулся, демонстрируя полный анфас, напоминающий выразительностью вареную картофелину.
— Сегодня сходняк, шеф. Через час, в «Раке». Тут опять муть какая-то…
— Вот б… Ладно, поехали сразу. Рубашка чистая есть? А то я подзасрался…
— Вон, сзади, на вешалке. И рубашка, и брюки…
— Брюки не надо, Ирка чисто работает, — Питон захохотал.
Подруга невозмутимо допила из горлышка остатки игристого и бросила бутылку под ноги.
— Останови, где такси увидишь! — приказал хозяин и буднично пощупал девушку за голую промежность. — Сама доедешь, мне некогда.
— На-а-а-чи-и-на-а-ется, — недовольно протянула она. — Перед трахом ты всегда свободен, только кончил — сразу некогда!
— Глохни! — Питон хлопнул ее по щеке. Не очень больно, но хлестко и обидно. Девушка замолчала.
На остановке такси «дьявольский» джип остановился, Ирка спрыгнула с высокой подножки и как ни в чем не бывало улыбнулась своему кавалеру.
— Пока! Звони, кисюсик, не пропадай! Дверь захлопнулась.
Питон покосился на подчиненных и поморщился. Глупая дырка не понимает, когда какими словами пердеть можно…
Машина помчалась дальше.
— Как там этот хмырь — джокер? Не загнулся еще? Кащей угодливо рассмеялся. Так бригадир называл Валета. Разумеется, за глаза и только в очень узком кругу.
— Ништяк, шеф! Водку жрет, как раньше.
— Он говорит, что триста лет теперь проживет, — буркнул Битюг.
Питон выругался.
— Почему триста?
— А это новое сердце — оно ведь атомное. На триста лет рассчитано…
Питон выругался еще раз. И настроение у него заметно испортилось.
На счету «колдунов» числились десятки трупов. И добрая сотня налетов, грабежей, похищений. В свое время загадочная группировка имела значительный вес и силу в криминальном мире. Но потом ее активность резко упала. Ходили глухие слухи, что самую активную пятерку беспредельщиков кто-то вывел на боевиков покойного Джафара. Якобы в перестрелке сгинули и те и другие. Но внятного подтверждения сплетням не нашлось.
Убийства с характерными выстрелами в глаза давно прекратились. Тем не менее визитки периодически продолжали оставлять на местах преступлений. Раньше их в основном обнаруживали на трупах. Но теперь это происходило все реже и реже. Постепенно таким случаям перестали придавать большое значение. Сложилось мнение, что кто-то пытается запутать следствие, отсылая к давно распавшейся банде.
Коренев подобные версии охотно поддерживал, особенно когда давал интервью знакомым журналистам. Но дело Колдуна в архив списывать не торопился и держал на личном контроле. К нему стекалась вся информация о сходных преступлениях. Начальник оперативного отдела ее обрабатывал и делал выводы, что почерк банды значительно изменился. За несколько лет ему удалось выловить четверых «имитаторов». Но ни одного члена банды в руки правосудия так и не попалось… Точнее, очень редко, по собственной глупости, они попадались, но никто не знал, что это именно «колдуны». К тому же сразу появлялся Лис, после чего эти типы либо оказывались ценными агентами РУБОПа, либо доказательства признавались недостаточно убедительными, и через некоторое время они выходили на волю. До суда ни один «колдун» не дошел.
Сейчас Коренев проводил очередное оперативное совещание по этой теме. В силу особой секретности допущен к ней был только оперуполномоченный Фомичев. Но Коренев слушал доклад невнимательно — он звонил домой и не мог дозвониться: телефон не отвечал. Он долго слушал длинные гудки, наконец, положил трубку.
— Продолжай. Что нового? — спросил подполковник, почему-то глядя в окно.
Майор Фомичев хотел пожать плечами, но благоразумно сдержался.
— Новой информации нет. Они глубоко законспирированы, с другими группировками отношений не поддерживают, границ не соблюдают, на «понятия» плюют… Короче, «махновцы», беспредельщики. И что странно — обменник на Крепостном забомбили, а ведь это точка Креста! И «Ювелирный мир» на сто миллионов опустили, не посмотрели, что его хозяин Узбек! Из «Хроноса» швейцарских часов на миллион «зеленых» забрали, а его Север держит! Да что там! У Гоши Тиходонца дом ограбили! Он, правда, в отъезде был, а охранников связали, одному ногу прострелили, да еще визитку оставили — «Колдун»… Разве не странно?
Коренев покрутил в руках карту. Надпись «Колдун» сделана от руки, обычным фломастером. Начальник отдела щелчком перебросил картонный прямоугольник на другой конец стола.
— Какие мысли? — без особого интереса спросил он. Фомичев поковырял ногтем «рубашку» шестерки бубей.