Мягко повернулся ключ в замке родной коричневой двери. Оля вошла в квартиру, зажгла свет, и, закрыв дверь, прислонилась к ней. Несколько минут просто стояла, вдыхая такой забытый воздух деревянных полов, пыли, соседских пирожков, стареньких оконных рам, мягкого ковра на полу: воздух своего дома… И устало оглядывала пустые комнаты… За окном ветер шуршал листьями тополя, а здесь было тихо…
Она сбросила рюкзак, не наклоняясь, сняла кроссовки. Осторожно ступая, боясь потревожить тишину, прошла по отозвавшемуся скрипом полу. Непривычно было после еврогостиниц видеть нехитрое убранство своего жилища: оно напоминало о том времени, когда не хотелось лишний раз идти в магазин, о том времени, когда покупка всего того, что относится не к категории «еды» тщательно взвешивалось, и откладывалось за отсутствием средств, о том, когда стоя у прилавка она тратила кучу времени, сравнивая цены на продукты… И строго ругала себя за каждую, как ей казалось, не туда потраченную копейку… Но…Оно напоминало ей и о тех днях, когда она с замирающей радостью прислушивалась к возне за стенкой и заливистому смеху двух любимых голосов отца и сына, о тех днях, когда по вечерам сынок обнимал её своими крохотными ручками и нежно целовал… О том, когда серой унылой осенью они вдвоём стояли у окна, поджидая папу с работы… О глупых ссорах из-за мелочей, возникающих в напряженной атмосфере безысходности… И о хрупком мире после примирения… И о тех редких деньках, когда они гуляли с мужем и слушали весёлый говорок подрастающего сына… О времени ожидания, времени перемен и расставаний…
Память… Удивительное свойство человеческого мозга, позволяющее нам вернуться в прошлое… Порою оно вредит нам, вырывая из реальности, порою – утешает, порой – вдохновляет, заставляя вновь и вновь переживать волнующие моменты жизни… Но в мелькании воспоминаний, погружаясь в их волны, ты рискуешь потерять настоящее. Почему же мы так любим прошлое? Что хотим мы найти там, возвращаясь в те дни, которых уже никогда не будет?
Или в памяти важны не события, не лица, а ощущение себя? То направление души, которое сопровождало тебя в эти моменты… Те мечты, быть может – нехитрые радости, та вера… Не это ли ищем мы, вспоминая отрывки киноленты жизни? И хотим изобрести машину времени… Может быть для того, чтобы найти себя?
…Фыркнула в кране прохладная струя воды. Она долго умывалась от слёз, от дороги, от пыли, от тяготивших её взглядов… Потом протёрла пыль в комнатах, помыла полы… Машинально, стараясь ни о чём не думать: каждая вещь здесь, каждый уголок напоминал ей о сыне… Она приготовила постель в его комнате: мало ли… Ведь пока нет никаких известий, вероятность того, что он погиб, равна вероятности того, что он жив… А вдруг, вдруг случится чудо! Об этом знает лишь один Бог, и с каждой появляющейся мыслью о сыне, она молилась… Незаметно прислушиваясь… Поглядывая на телефон… Ох, куда же деться от этих мыслей?
Нужно позвонить Боре. Может быть, ему хоть что-нибудь удалось узнать… Только сначала нужно немножко перекусить, или хотя бы выпить чаю… Оля присела на стул, откинулась на спинку. И задумалась…
… С вокзала она пошла пешком, внимательно поглядывая на попадавшихся ей по пути ребят. Нескольких даже расспросила… Никто ничего не слышал об Антоне. Знакомые улицы напоминали ей о сыне, мало того – она робко надеялась его увидеть… Она зашла в магазин, купила продуктов. «Тошка… Тошка, - билось её сердце в такт шагам, - где же ты? Я здесь… Я жду тебя…».
Измаявшись от переживаний, она облокотилась о стол, закрыла глаза. Разум молчал. Сердце молило Бога. Того, Кто бережно хранит человека всю его жизнь…
Глава 23
Легенда о Большой Медведице
Сашка перебирал тетрадки в своих «учебных ящиках». Откладывал их в три стопки: убрать, выбросить, подумать… Больше всего почему-то набиралось тетрадок в средней стопке… Отложив альбом с рисованием, он вдруг увидел незнакомую тетрадь в зелёной обложке. Что это? Он откинул корочку, увидел торопливый и такой знакомый почерк: « Тетрадь по литературе ученика пятого класса «Б» Ветеркова Антона Бориcовича…». Ой… Тошкина тетрадь, как она попала сюда? Удивительно, но приятно, - хоть какая-то память о друге…
Папа всё не звонит… Значит, тот мальчик, про которого он говорил, был не Антон? Или что-то случилось?.. Чтобы отвлечься от переживаний, он стал читать записи в тетради. Несколько сочинений, какие-то записи с уроков… Схемы богов из греческих мифов… Так, а это что?