– А знаешь, у меня есть стихи про наш город и эту церковь, – вдруг заявила Оля.
– Серьезно? Ты никогда не хвасталась, что пишешь стихи. – Гарик улыбнулся. – Ну, так читай.
– Ладно. – Она помедлила, собираясь с мыслями, сделала вдох и начала:
Тот город, в котором на свет появиться
Отпущено было судьбой,
Не самый богатый в стране, не столица,
Зато для меня он родной.
И пусть многовато в нем серого цвета,
Асфальта, угрюмых домов,
Но имя его моим сердцем воспето,
Мной вписано в строки стихов.
Мне кажется, я никогда не устану
По улицам милым шагать.
Смотреть на витрины,
Дышать у фонтанов,
У храмов церковных стоять.
Венчают их белые стены святые,
Сияя огнем, купола!
Как зоркие стражи, кресты золотые
Хранят нас от горя и зла.
И, глядя на них, мне так хочется верить,
Надеяться, грезить, любить,
Весь город шагами своими измерить,
Улыбки прохожим дарить.
Пусть свечи «за здравие» в храмах пылают,
Священный огонь топит воск,
На благополучие благословляя
Уютный, родной город Омск!
Оля замолчала. Гарик одобрительно воскликнул:
– А что, неплохо! – Он поймал ее недоверчивый взгляд. – Ну, правда, здорово. И еще есть?
– Полно, – ответила она безразличным тоном, но по глазам, радостно вспыхнувшим, было заметно: польщена.
– Может, на книжку насобираешь?
– Шутишь? Кто сейчас покупает книжки, да еще и со стихами, к тому же любительскими? – фыркнула Оля. – Это для души.
Наконец, они выкатили из города. Было еще раннее утро. Старенькие «Жигули» легко скользили по гладкому шоссе, казалось, радуясь простору после тесных душных пробок и строгих красноглазых светофоров. Свобода! Передние окна в машине открыли до отказа. Ветер ворвался, растрепал волосы Оли, опутал ими ее смеющееся лицо и попытался сдернуть выжженную солнцем панаму. Она схватила ее за поля обеими руками и натянула на глаза.
Со всех сторон вокруг распростерлась щедрая красота. Прозрачная синева над яркой зеленью. Бескрайняя зовущая даль. Блестящая серая лента загородной трассы с белой полосой посередине уходила в будущее. Гарик мечтал, что будущее их окажется лучше прошлого. Он чувствовал близкое счастье и радость, наполнявшую его, как жидкость – пустой сосуд. Он даже почувствовал трепет крыльев за спиной, давно забытый с тех пор, как в его черный «БМВ» сели два неприятных типа и жестоко обрезали их.
Повернули на дорогу, ведущую на Большеречье. Гарик выбрал этот путь, несмотря на то, что он более длинный и усложнен паромной переправой, узнав из отзывов, что короткий намного хуже. Половину пути по короткой дороге ехать можно было не больше тридцати километров в час, лавируя между рытвинами и подскакивая на высоких ухабах. Он решил, что его «шестерка» не дотянет до места и попросту развалится от подобной езды, поэтому выбрал длинный путь.
Эта дорога оказалась тоже не идеальной – узкая, резко обрывающаяся по бокам крутыми спусками, в трещинах и выбоинах. Если короткий путь в еще худшем состоянии, то даже подумать страшно, как это выглядит. Гарик даже по сторонам не смотрел, сосредоточившись на препятствиях, и жалел, что не может полюбоваться открывшимся справа чудесным видом берегов Иртыша. Оля великодушно согласилась пересесть за руль, чтобы и он мог насладиться красотой этих мест. Противоположный берег вздымался высоким черно– коричневым срезом глинистой почвы, над которым величаво и таинственно темнел густой сосновый бор. Зрелище было сказочным.
– «Там чудеса, там леший бродит», – пробасил Гарик строчку из стихотворения Пушкина.
– «Русалка на ветвях сидит», – смеясь, подхватила Оля.
– Иртыш красавец. – Гарик прошелся взглядом вдоль свинцово– синей ленты, сверкавшей в солнечных лучах. – Жалко, что у Пушкина про Иртыш стихов нет.
– Зато у меня есть, – Оля подмигнула ему, улыбаясь.
– Странно, почему я их еще не слышал? Выкладывай.
– Ну, если ты так просишь…
Течет река издалека,
Закованная в берега.
Течет, течет всегда вперед,
Как время – вспять не повернет.
В воде студеной мгла и тишь,
Бесшумно движется Иртыш.
Течет лениво, не спешит,