Страшная сила
Морозным забористым паромЯнварские улицы дышат.А я в магазин «Спорттовары»Иду выбирать себе лыжи.Кому-то обломно и тяжко,(Иных – не поднять и домкратом.)Не пластик – куплю «деревяшки»,Поскольку в душе – консерватор,Поскольку в Советской стране яРосла без тревог и рутины –Надёжней они и роднее,(Мы чуточку все Буратины).Да, классика – страшная сила,Экстрим – обалденная штука!Чтоб ветром не уносило,Я палки куплю из бамбука.Пусть черти под рёбра толкают –Рекорды становятся ближе.Я заново жить начинаю –Иду покупать себе лыжи.
Что вижу, то пою
Ворона больна ларингитом,в помойке валяется хлеб,из форточки, нагло открытой,несётся бессмысленный рэп.Пещерный художник раскрасилсоседнюю стену – к чему?Ведёт престарелый Герасимодетую в хаки Муму.Сияющий лик депутатавесьма украшает подъезд,и шествует дворников стадос лопатами наперевес.Ледышку пинает ребёнок,среди тополиных пеньковнесчастный стоит жигулёнок –как наша с тобою любовь –давно уж без стёкол, без знаков,на крыше – заснеженный груз,его не починишь, однако,как наш нерушимый Союз.Шагаю по белой дорожкеи радуюсь свежим словам,навстречу мне чёрная кошкаспешит по кошачьим делам.А я посмеюсь над приметойи вверх (наконец-то!) взгляну,где солнце, свобода и ветеруже предвещают весну.
О чудиках и чуди
Мы, потерявшие древнюю суть,Памятью живы единой.Предки мои – белоглазая чудь,Чудики (или чудины?).Тайна таёжная, смуглая кровь,Чуткая мира основа,Хвойная азбука хмурых лесов,Речек певучее слово.Предки мои не боялись ходитьВолчьей дремучей тропою.Я и сама-то могу отчудить –Вам и не снилось такое!Кто повторяет, что нынче нельзяЖить, подчиняясь причудам?Ночью тревожной смыкаешь глаза –И наплывает…Откуда?Бьёт новгородская злая стрелаДикую вольность двинскую…Чудь непокорная в землю ушла…А чудаки – существуют!..
По умолчанию
И едва ли сможешь открыть глаза ты,ослеплённый яростной круговертью…Ветер по умолчанию – северо-запад,тип погоды – не сомневайся! – третий.Можно сменить аватарку, призвание, имя,родину выбрать с удобствами на планете,памяти файлы стереть, заменить другими,но куда ты денешьвот этот ветер,всю эту хмарь,угрюмую нежность утра,запах болота и моря, зовущий запах?Где бы ты ни был, тебе всегда неуютно,ветер – по умолчанию – северо-запад.
«…голос дождя за кадром…»
голос дождя за кадромснами кипят ресницынебо читает мантрыввысь опадают птицынежные щёки утраколет небритый ветерлюди чего-то ждут, ноим ничего не светитсон захлебнулся явьюлистья теряют силубой (или вой?) без правилбред мировой кобылыпамять – порез на кожеа кровоточит будтосколько богов, но всё жеверится только в Буддувверх первобытной стаейкопья свистят вопросовголос дождя читаетстранное слово «осень»
«Это чья-то чужая страна, не наша…»
Это чья-то чужая страна, не наша…Воздух – кляпом, небо невыносимо.Все в футбол играют, поют и пляшут,Кричат «ура!» возвращению Крыма.Закрывают фермы, заводы, школы.Дохнут кони, тихо падают избы.И никто не скажет: «Король-то голый!»Будешь лезть в бутылку – поставят клизму.Босота, безденежье, бездорожье,Свищет бес, утробно хохочут тролли.И опять нас с ложечки кормят ложью,И опять ходить заставляют строем.
В Интернете – сплетни да перепосты,Не поймёшь, в чью лунку идёт игра там.Всё, что сказано честно, открыто, жёстко,Удалит недремлющий модератор.Но летит живым воробышком слово.Люди землю пашут, хоть впору б взвыть им.Всё, что есть разумного и живого,Драпает тихонько в Москву да в Питер,Где гниёт болотом лихая площадь,Депутаты прячут в портфелях стринги…И встаёт бесстрашным горьким ГаврошемНеокрепший голос моей глубинки.