1. Главная
  2. Книги
  3. Yurig
  4. Дорога
  5. Страница 1
Выбрать главу

Дорога

* * *  

 

   — Я не знаю, оно как бы зо­вет ме­ня. Я ни­ког­да ра­нее не был там, я не знаю, что это за мес­то. Уже дол­гое вре­мя. Макс, ты слу­ша­ешь?  

Макс си­дел и за­дум­чи­во раз­ме­шивал чай се­реб­ря­ной ло­жеч­кой, ус­та­вив­шись ку­да-то вдаль. Его со­бесед­ник выг­ля­дел нап­ря­жен­но, всё вре­мя гло­тал слю­ну.  

   — Да, я те­бя слу­шаю.  

   — И что ска­жешь на всё это? — Спро­сил чер­но­воло­сый муж­чи­на. Макс про­дол­жал спо­кой­но по­меши­вать чай и ду­мать о чем-то сво­ем.  

   — Пе­ре­утом­ле­ние у те­бя, вот что. Си­дишь по 20 ча­сов за бу­мага­ми, не спишь но­чами, вот и ме­рещат­ся чер­ти­ки. Ис­то­щение нер­вной сис­те­мы — те­бе на­до от­дохнуть.  

Мак­сим Криш­та­фович хо­тел как мож­но быс­трее за­вер­шить раз­го­вор. Мыс­ля­ми он был уже до­ма. Ра­бочий день вы­дал­ся очень тя­желым, а тут, как наз­ло, поз­во­нил Влад и за­хотел сроч­но уви­деть­ся. Мак­сим был бы и рад — но не се­год­ня. А се­год­ня до­ма его жда­ла же­на и теп­лая пос­тель.  

   — Не знаю.  

Влад выг­ля­дел оза­бочен­но. По сво­ей на­туре он был хо­лери­ком, по­это­му чрез­мерная эмо­ци­ональ­ность не вы­зыва­ла ни­каких по­доз­ре­ний у его школь­но­го дру­га Мак­са.  

   — За­то я знаю. От­дохни нор­маль­но, хо­тя бы не­делю, отос­пись. А там и раз­ное пе­рес­та­нет казаться. Со­ветую те­бе как пси­холог! — С улыб­кой ска­зал Криш­та­фович и уже соб­рался по­тихонь­ку ухо­дить. Влад мол­ча до­пил чаш­ку с ча­ем и вздох­нул. Макс не хо­тел ему по­мочь, не хо­тел по­верить, вник­нуть — Влад по­нимал это.  

   — Мо­жет ты и прав. Хо­рошо, гос­по­дин пси­холог, прис­лу­шива­юсь к ва­шему со­вету — в тон сво­ему то­вари­щу от­ве­тил Влад, пы­та­ясь скрыть нот­ки раз­дра­жения в го­лосе. Криш­та­фович улыб­нулся и как бы ви­нова­то пос­мотрел на ча­сы:  

   — Ой, за­сидел­ся я. Из­ви­ни, друг, по­ра мне. А по­том как-то за­гадоч­но до­бавил:  

   — Да и ты не за­сижи­вай­ся здесь. Те­бе то­же по­ра. По­ра ид­ти.  

Влад знал Мак­си­ма мно­го лет. Он умел оп­ре­делять, ког­да тот фаль­ши­вит в чем-то и те­перь он ви­дел, что друг уже хо­чет по-ско­рее из­ба­вить­ся от не­го. Од­на­ко Вла­да это не цеп­ля­ло — го­лова бы­ла за­бита сов­сем дру­гим. К сто­лику приб­ли­жалась офи­ци­ан­тка, кру­гом были лю­ди; теп­лый осен­ний ве­чер толь­ко на­чинал­ся.  

 

* * *  

 

   До­ма. Мно­го ста­рых, пе­реко­шен­ных до­мов из де­рева, в не­кото­рых нет окон. С са­мого края — дав­но по­рос­шая кус­тарни­ками фер­ма, воз­ле неё — неп­ри­мет­ная из­бушка. Она от­ли­ча­ет­ся от ос­таль­ных. Кто там жи­вет?

  Таб­летки за­кон­чи­лись ещё вче­ра. Вла­дис­лав Тка­чен­ко ле­жал на кро­вати и мол­ча смот­рел в по­толок. Вре­мя рас­све­та. Он не спал. Кто, кто жи­вет в до­ме с са­мого края? Бы­ло ощу­щение, буд­то приш­ло бе­зумие. Он вспо­минал.  

   Всё это на­чалось па­ру не­дель на­зад, в ко­ман­ди­ров­ке. Влад уже дол­гое вре­мя ме­тил на мес­то побли­же к на­чаль­ству и на­конец уда­ча улыб­ну­лась — его от­пра­вили на пе­рего­воры с круп­ной ком­па­ни­ей в дру­гой круп­ный го­род, как пред­ста­вите­ля ор­га­низа­ции. Ко­неч­но, вместе с Вла­дом по­еха­ло ещё нес­коль­ко ра­бот­ни­ков, но это ничуть не ом­ра­чило его ра­дос­ти. Пе­рего­воры про­дол­жа­лись до­воль­но дол­го. Влад пы­тал­ся по­казать се­бя с луч­шей сто­роны: дер­жался рас­ко­ван­но, но дос­той­но. Все это сто­ило ему уси­лий — в глу­бине ду­ши он не лю­бил всю фаль­шивость та­ких встреч.

   За­кон­чи­ли в обед. В от­ли­чие от сво­их кол­лег, Влад был мо­раль­но ис­то­щен­ным, силь­но хо­телось до­мой. Он ещё нем­но­го по­гово­рил ни о чём с кол­ле­гами, всем по­жал ру­ки и веж­ли­во поп­ро­щал­ся. До­рога до­мой бы­ла не очень да­лекой — час на ав­то­моби­ле. Тем­но-си­няя ла­да жда­ла сво­его хо­зя­ина под зда­ни­ем ком­па­нии.  

‍​‌‌​​‌‌‌​​‌​‌‌​‌​​​‌​‌‌‌​‌‌​​​‌‌​​‌‌​‌​‌​​​‌​‌‌‍

   Вла­дис­лав Тка­чен­ко ле­жал в сво­ей ком­на­те и смот­рел в потолок. Вос­по­мина­ния при­нес­ли оче­ред­ную пор­цию тре­воги, во рту пе­ресох­ло. «На­вер­ное, от от­сутс­твия таб­ле­ток», по­думал он. «На­вер­ное, я прос­то со­шел с ума».

   Не­боль­шой по­селок да­леко от до­роги. Очень да­леко. Мрач­ный лес, низ­кие до­мики. На опуш­ке сто­ит ма­лень­кая цер­квуш­ка, кто-то раз­ва­лил её и пе­ревер­нул крест вверх но­гами. Гла­за при­битой гвоз­дя­ми к де­реву ли­сицы зас­ты­ли в не­опи­су­емом ужа­се. По ство­лу вниз всё ещё сте­кала кровь. Кто жи­вет в из­бушке воз­ле фер­мы?  

~ 1 ~