— Кельвин погиб? — спросил Боб.
— Солдаты Кельвина против нас. Как, по-вашему, что это значит?
— Понятия не имею! Хватит морочить мне голову, объясните как следует! — Кренхилл вскипел. — Они высвободились от чар и его убили? Он погиб и они все равно высвободились? Он нас предал?
— Последнее.
Кренхилл побледнел.
— Вот дерьмо, — сказал он после короткой паузы.
— Не спорю. Неожиданный поворот, не так ли? — "О моем вкладе в случившееся лучше пока промолчать". — Я немного замедлил их при помощи магии, но они вот-вот подойдут. Сам Кельвин сбежал, вместе с принцессой, которая совсем не захотела, чтобы я ее спасал. — "Вот ведь комедия, а сколько было надежд". — Нам сейчас главное выжить. Беритесь за посох, быстрее! Сколько выстрелов сумеете сделать?
— Не знаю. Сколько получится, — пальцы Кренхилла решительно обхватили холодный металл энергетического жезла. Он поднялся на ноги, какой-то тоже незнакомый, сам на себя непохожий, словно закованный в незримый доспех, с непривычно ровной осанкой. "А ведь они с некромантом почти что сдружились, хоть и гавкались изначально".
— Пусть получится как можно больше, — Патрик развернулся к особняку лицом.
Мертвецы как раз появились, миновав баррикаду. Патрик вскинул пистолеты и выстрелил, надеясь, что на этот раз не промахнется. Немыслимым образом повезло, как будто бы мера неудач, отмерянная на этот день, уже подошла к концу — обе пули нашли себе цель. Один мертвец даже рухнул, пораженный в голову. Другой, правда, раненный в живот, лишь слегка сбился с шага. И все-таки эти похлипче, чем те, поднятые Кельвином поначалу. Тех первоначальных, чтобы упокоить, требовалось угостить несколькими смертельными ранами, а эти умирают почти как нормальные люди. Видимо, некромант торопился — да впрочем, оно и неудивительно. "И все же они сумели пройти сквозь огонь, пусть и при помощи его магии, и до сих пор стоят на ногах, обожженные. Какую армию Кельвин сможет создать при помощи своих умений? Неужели покорно отдаст ее Кледвину?".
Боб тоже открыл огонь. Сделал четыре выстрела подряд — ловких, метких, загляденье. В цель попали все четыре, и трое из мертвецов упали, не выпуская из рук оружия, оземь, более недвижимые. "Четыре из четырнадцати — лучше, чем могло бы быть, но хуже, чем надеялся". Времени перезаряжать пистолеты не оставалось, магические резервы тоже наконец истощились — второго пожара уж точно устроить не получится. Первый, кстати, и не собирался заканчиваться — из окон королевского особняка вырвались клубы черного дыма. Печально будет, если усадьба, в которой случилось столько славных попоек, сгорит дотла. Впрочем, главное — самим уцелеть.
Патрик бросился в бой. Полоснул шпагой по шее ближайшего из противников, закрылся его телом как щитом, выворачивая попутно руку и высвобождая из нее палаш. Оттолкнулся, теперь у него было по клинку в каждой руке — шпага в правой, палаш в левой. Отразил чужой выпад одним клинком, сделал рубящий удар вторым. Кажется, врагов осталось восемь, уж не важно, "целых" или "всего лишь" — палаш снес неприятелю голову с плеч. Патрик отскочил, понял, что сразу двое мертвецов попутно все же сумели его ранить — в ногу и в левый бок, к счастью довольно легко. Закрылся от еще одного выпада, отступая. Заскрежетала сталь. Боб снова выстрелил — два раза подряд, еще один мертвый упал.
Кренхилл попробовал сделать еще один выстрел и не смог — видимо, его магия тоже иссякла. Боб выхватил из ножен палаш, найденный им в особняке Телфринов, и тоже бросился в схватку. Двое мертвецов выдвинулись навстречу ему, и Патрик немедленно поразил одного из них в спину, мертвец разом обмяк. Патрик пригнулся, уходя от удара, который в противном случае раскроил бы ему голову, и выпустил шпагу. Что ж, зато остался палаш. Патрик нанес еще несколько рубящих ударов, крутнулся, парировал, пошатнулся, когда чужой клинок вновь коснулся ноги, раздирая штанину, отступил. Боб, расправившийся со своим противником, метнулся вперед, прикрывая Патрика от атаки.
"Сколько же их еще не свалилось, уродов?" Да, правильно, четверо — против двух, один из которых уже порядочно ранен. Патрик сцепил зубы, попробовал обратиться к магии — но та не отзывалась, как назло. Его ранили еще раз — в правое плечо, и он порадовался, что держит палаш в левой руке. Поднырнул под чужой клинок, проткнул врагу живот, откатился. Боб в свою очередь тоже нанес несколько неожиданно ловких, быстрых ударов, поразив еще одного из противников. Перед глазами все слилось, слиплось. Пот катился по лицу ручьем, дыхание сбивалось, кисть начинала болеть. Подобравшийся поближе мертвец рубанул в лицо. Патрик успел отшатнуться, но правая щека будто загорелась огнем — хорошо, если не останется шрам. "Впрочем, нет. Хорошо, если унесем ноги отсюда".