Птица весною ранней –
из хрусталя.
Поют весною туманы
и тополя.
Иду по лесной тропинке
и подпеваю в такт
букашке, цветку, травинке…
(Вы скажете: вот чудак!)
Пою своё «тра-ля-ля»,
и дышит любовью земля.
Стрелы
Ты напрасно хотела
поломать этот лук!
Сколько стрел
пролетело,
знает
речка и луг.
Ты же
слышать не хочешь,
что доставили в срок
голубиную почту
эти стрелы, дружок.
Опустились их перья,
описав полукруг,
и прибавилось веры
в этом мире разлук.
Эпифания любви, её таинственному пробуждению
Твоя рука притронулась к луне,
в реке плывущей – значит, и ко мне.
Я помню, что шепнул мне ветерок:
ты – вестница рассвета, мой урок!
Ты пробуждаешь память прошлых лет
о том, что ты – река, и смерти нет.
В твои живые струи загляну,
поймав полночный ветер и луну.
Ожидание
Мальчик у Катуни –
тонкий стебелёк –
загляделся в струи,
в розовый поток.
Ждёт, когда созвездья
вспыхнут огоньками,
словно кто-то ездит
и блестит коньками.
Мальчик у Катуни
ждёт с утра чудес:
ветерок подует,
вспыхнет дальний лес,
и луну без грусти,
как в немом кино,
небеса опустят
на речное дно.
Вечерний звон
Пустые эти слова:
в сердце –
его голова.
Их нужно в амбаре песен
на крюк железный повесить
и слушать
вечерний звон
со всех четырёх сторон.
Поэт размышляет о своих неудачах
в поэзии
С пыльными именами –
ручка, листок, чердак –
я обменялся снами…
Что-то пошло не так?
Думал: заре в угоду,
в лунный одетый мрак,
выдам живую оду…
Что-то пошло не так?
Зеленоглазым маем,
чувствуя глубину,
всё вокруг принимая,
родину обниму…
Что же пошло не так,
ручка, листок, чердак?
Молитва
Ничего не знаю,
не умею…
Только запах
звёздной карамели,
только образ
утренней мечты…
Будем вместе, Боже:
я и ты!
Случайная строчка
Лазурной Катуни видней,
в чём строчка с утра виновата!
Готовлю салат из теней
под грохот её перекатов.
Дышу, предвкушая еду
из солнечной манки и чуда.
Лишь так я дорогу найду,
которую век не забуду.
И трепет, и лист лопуха,
повёрнутый к повести скучной...
Случайная строчка легка
и пахнет таёжною кручей.
Лёгкое дыханье
Я живу велосипедом:
спицы, скорость и свобода.
Оторвать педаль от кеда
не по силам огородам.
Дайте солнце нараспашку
любознательному духу,
как нательную рубашку,
не познавшую проруху!
Парашютом за спиною
день раздулся и полощет,
в настроение иное
уводя поля и рощи.
Непоседливому ветру
на руках несут берёзы
и счастливые рассветы,
и обманчивые грёзы.
Не художники Парижа
дарят лёгкое дыханье –
журавлиный клин приближен
к занавески колыханью.
Поэзия разговора
Бывало, лишь дунет ветер
сентябрьский, сухой, колючий,
и гриб в золотом берете
вам скажет: «Собой побудьте!
Чего вы сидите дома
за пыльной решёткой окон?
Вы были страницей тома,
вы били небесным током!»
Ему не ответишь кратко,
ему не ответишь скоро.
И снова живёт тетрадка
поэзией разговора.
Наша встреча
За день до разговора с вами,
за долгий день
осока трогала губами
живую тень.
Махал коленчатой рукою