Смутное беспокойство медленно перерастало в уверенность.
По мере приближения чёрного чудовища ход нашей яхты всё замедлялся и замедлялся. Капитан сделал несколько плавных подруливаний и наконец две яхты сблизились. Я почувствовала себя сидящей в шлюпке около борта «Титаника», хотя это было глупое сравнение: «Оскар» не был шлюпкой, а чёрная яхта под названием «Кохана» не тянула на «Титаник». Да, большая и пафосная, но всё-таки не восьмипалубный трансатлантический пароход.
Наш матрос кинул швартовы, на «Коханой» их поймали и накрутили на кнехт. Через минуту между нами появился длинный наклонный трап. Двое мужчин спустились на борт «Оскара».
3. Мужчины с чёрной яхты
Первым шёл брюнет среднего роста в джинсах и светлом кашемировом свитере. Наверное, это и есть Кирилл Кохановский. Густые волосы спутались, карие глаза блестели — похоже, он долго стоял на палубе, подставив лицо ветру. Холёная шкиперская бородка придавала грубоватым чертам элегантности и даже некоторой аристократичности. Такая борода мало кому идёт, но ему — шла. На запястье, обильно поросшем чёрными волосами, блестели массивные золотые часы. Миллионер-орангутанг… В этом мужчине отчётливо чувствовалось южное происхождение. Возможно, еврей или украинец, или более причудливое смешение кровей. В любом случае точно не поляк, даже учитывая его славянскую фамилию. Кохановский… Он больше похож на Кагановича…
За ним спустился высокий широкоплечий мужчина в тёмном костюме и белой рубашке. То, как он держался и сканировал пространство вокруг Кохановского, выдавало в нём сотрудника службы безопасности. Я уже видала таких парней — с цепким холодным взглядом, напряжённых, неулыбчивых. В правом ухе СБшника я заметила микрофон. Ну, разумеется. Где-то на «Коханой» сидит целый взвод боевиков для охраны их драгоценного босса. Достаточно замахнуться — и нас всех положат носами в тиковые доски палубы.
Степан сгрёб меня в объятия и подтащил к прибывшим:
— Кирилл, позволь представить тебе мою Дианку! — он подтолкнул меня к миллионеру. В этот момент яхта качнулась, и я чуть не ткнулась лицом в шерсть, торчащую из выреза свитера. До меня донёсся горько-сладкий аромат мужского парфюма. — Я тебе о ней рассказывал, помнишь? Девочка моей мечты, моя последняя, самая трепетная, самая сладкая любовь.
Ого! Я постаралась, чтобы на лице не отразились удивление или другие неподобающие чувства. Я-то не знала, что я — его любовь. Хоть бы предупредил.
— Привет, Степан! Конечно, помню. Так вот кто покорил сердце последнего русского романтика, — обратился он ко мне. — Здравствуй, Диана.
Я подняла голову. Кирилл улыбался, и я улыбнулась в ответ. Он выглядел дружелюбным и расслабленным в отличие от здоровяка в костюме, который смотрел на меня так, словно мысленно потрошил. Неприятно. Я подняла брови и с выражением посмотрела на него, молчаливо требуя более лояльного отношения. Я же своя, зачем на меня зыркать пугающе стальными глазами? Но СБшник ни на грамм не смягчился, он обследовал моё лицо, шею, грудь и отвернулся. Сказал кому-то в невидимый микрофон: «Чисто», и как будто забыл обо мне.
— Как добрались? Вы из Турку? Пойдёмте в салон, как-то холодновато стало. Ужинать будете?
— Нет, но от кофе я бы не отказался.
Пока все рассаживались в салоне, — в этот раз не за обеденным столом, а за круглым журнальным, — официанты принесли кофе, сыры, пирожные и коньяк. Солнце за широкими окнами село. В помещениях, словно туман, сгустился светлый полумрак — белые балтийские ночи. Степан включил над столом подвесной светильник и сразу стало по-домашнему уютно.
Гости негромко переговаривались. «Как сын? Поступил в Гарвард?», «Вы в Турку на частном самолёте прилетели? С вами ещё кто-то был?», «Как погода в Сочи?». Судя по вопросам, гости не так уж часто встречались. Возможно, они неплохо знали друг друга, но уж точно не были близкими друзьями.
— Ну что, — спросила «мэм», пригубив чашечку дымящегося кофе, — все готовы?
Скрипнуло кресло. «Пенсионер» подвинулся к столику вплотную, насколько позволяло его пузцо, и сказал: