- А мы с тобой на Первом были! – Шорт заключил меня в объятия. – Как же я рад тебя снова видеть, дружище! Ведь я пью второй тост за тебя, уже столько лет…
- Господин, извольте предъявить свои документы! – к нему подошёл Кленовский, показывая свою «ментовскую» ксиву.
- Вот! – здоровяк достал паспорт и какую –то карточку. – Пожалуйста!
- Всё в порядке, господин полковник! – жандарм вытянулся и отдал тому честь. – Вы подтверждаете, что этот человек перед нами – Алексей Воропаев?
- Да конечно же, что за вопросы! – вытаращил на него зенки Эван. – Это мой лучший друг, мы с ним прошли огонь и воду… А в чём дело, какие –то проблемы?
- Всё в порядке! – улыбнулся полисмен и отдал документы назад. – Встреча боевых друзей, это святое! Прошу меня простить за беспокойство!
И он поклонившись нам, ушёл.
- Ну рассказывай! – налетел на меня «мой старый друг». – Как ты жил всё это время?
- Как и подобает солдату, тебе ли не знать! – ответил я, а тот довольно хохотнул. – По здоровью списался, и вот, думаю начать своё дело! Позволь представить, это моя жена, Диана, а это компаньон и боевой товарищ Пётр Болотный.
Пётр взглянул на меня, встал со стола и поклонился, Эван тоже приподнялся, и они пожали друг другу руки.
- Мадам! – кивнул Дашке полковник. – Очень рад, что у моего дорогого друга такая прелестная жена.
- Спасибо, Эван! – покраснела от комплимента моя «жена».
- Экая она у тебя скромница! – осклабился тот, и щёлкнул пальцами. – Человек!
В тот вечер мы хорошенько нажрались, слушая болтовню Эвана Шорта, Пётр ментально помогал мне с ним общаться, и разошлись с ним лишь глубокой ночью, обменявшись номерами телефонов.
Глава седьмая
- Давай, пошли перекусим в ресторанчик за углом, и будем собирать вещи! – сказал я ребятам утром, когда мы все собрались на кухне, а Марии Дмитриевны так и не было, что заставляло меня нервничать. Где её черти носят…
- Я пас, мне что –то хреново после вчерашнего! – отказался Пётр, прикладывая мокрое полотенце к голове. – Посижу, пиво попью, телек посмотрю, а вы давайте в темпе! Саню возьмите с собой, а то из дома так и не выходил ни разу. И возьмите пистолеты! - он выложил на стол перед нами два ПМ.
Лёгкий ветерок остужал раскалывающуюся голову, борясь с тошнотой, я вышагивал с Дашкой и Разудаловым к ближайшему ресторанчику. Сели в летней террасе на открытом воздухе, заказали завтрак и пиво.
- Красивый город! – заметил Саня, оглядываясь. – На мой посёлок родной похож, только там пельменная не такая блатная. И коров на улицах здесь нет.
Мы с Дашей улыбнулись, глядя на него, и я спросил:
- Где лучше? В том Калининграде или здесь?
- Здесь! – уверенно ответил Разудалов. – Здесь как –то спокойней на душе, расслабон такой…
- Тут у всех такое чувство расслабленности! – сказал я, - Неспроста тут курорт и открыли, видать, место такое, расслабляющее, что – то такое тут есть!
И в этот момент услышал крик Петра в голове:
«Бегите! На вас сейчас нападут! Меня пытаются блокировать!»
Как в замедленном кино видел, как пули прошивают Саню, и он отлетает на пол вместе со стулом, раскинув руки, сметают бокалы с пивом со стола, стрелки открыли огонь из проезжающего мимо автомобиля, выстрелы грохочут над пустой улицей. Пытаюсь выхватить пистолет сзади из-за пояса, но тут что –то раскалённое впивается мне в живот, и я уже лежу на полу, какие –то люди в масках хватают Дашку, она орёт, вырывается, но они её тащат к машине… Пытаюсь нащупать, сквозь адскую боль, пистолет, рука обняла рукоятку, но сил поднять его уже не было, остались только на крик, правда, его не услышал…
- Господин, он очнулся! – услышал сквозь закрытые веки.
- Дашка! – подскочил я и осмотрелся по сторонам. Похоже, что больничная палата, сижу на кушетке, в своей одежде, а передо мной стоят какой –то мужик в белом халате, похоже, что врач, Кленовский и Пётр.
- Где Дашка? – ору на них. – Что с Саней?
- Да ты успокойся! – мягко сказал Кленовский, я увидел в его глазах сострадание, он мял свою кепку в руках, не зная, как начать. – Эти грёбаные повстанцы её похитили! Наши люди находились неподалёку, и успели подстрелить одного, но остальным удалось скрыться. Убитого опознали, как Ивана Булку, полевой командир мятежников, на него давно охота идёт, а тут как вышло…
- Пипец! – я со всей дури приложился кулаком об прикроватную тумбочку, затем, опомнившись, схватился за живот – на месте раны лишь рубец, не иначе, как лечили артефактом.