* * *
Нельзя поэтов обижать
Они, как дети, — беззащитны,
И принижать их нарочито,
Чтобы расплаты избежать.
На свете нет беды страшней,
Чем смерть невинная людская,
И этот грех не отпускает
Ни божий суд, ни суд людей.
Поэт убитый — горький кол
Навек вколоченный в планету,
Все, все открыты рикошету
И сгинут тайно и легко.
Кто, чтоб себя отгородить,
Бездумно жертвует поэтов,
Забыв начальный из запретов,
Что без души нельзя прожить!..
* * *
О. Мандельштаму
Был прост, как ямб,
Как птичье пенье.
Мудрец, по мелочи страдал.
Но Бог великое терпенье
Его душе недаром дал.
И силу гордого мужчины,
И нежность чище алтаря…
Он поднял нас на те вершины,
Где выше облаков заря.
* * *
В искусстве право меньшинство
Перед людьми и перед богом,
И не уступит своего
Оно властительным порогам,
В искусстве правит меньшинство,
А большинство им управляет
И гонит и стыдит его,
Вершит, крушит и наставляет.
В искусстве побеждает тот,
Кто нарушает все законы
И сам, не зная, создает
Для мира новые иконы.
Художник, подаривший свет
И озаривший наши лица,
С тобой нам выше счастья нет
Одной молитвою молиться!
Бальзак
Бальзак писал с утра до ночи,
А ночью верстку выправлял,
Был у него корявый почерк,
И в картах замыслов подвал.
Бальзак любил красивых женщин,
Блистать на бале, первым быть,
Под старость с Ганской был повенчан
И свой Париж не мог забыть.
Так что он был на самом деле:
Жуир, игрок, писатель, плут?
Он жил без страха — на пределе,
Как только гении живут.
В день рождения Александра Сергеевича Пушкина
Родился мальчик,
И никто не знал:
Какую жизнь
Ему судьба готовит.
Он рос, взрослел,
Мужал — никто не знал:
Какую смерть
Ему судьба готовит.
Родился мальчик
Гений и поэт,
Таким и жизни нет
И смерти нет.
* * *
За чьи грехи страдают дети,
Поскольку нет на них грехов?
И разве за отца в ответе
Невинный сын сегодня вновь?
Коль выжил — ставь свечу удаче,
Осколок, мальчик для битья,
И о таланте не заплачет
Россия — мачеха твоя.
А если веришь, что в потомках
Ты смог бы вызвать боль и стыд,
Пускай наследная котомка
Души твоей не тяготит.
Отринь обманы и наветы,
Обид, как денег, не скопить,
Приходят дети и поэты
Вину чужую искупить.
Павловск
1
2
3
* * *
Вот чистый лист, рука, перо
Ну, не такое уж добро,
Но первая легла строка,
За ней уверенно и просто
Спешит вторая и пока
Всего-то только
Строчек горстка.
Но лист теперь уже не тот,
Он кандидат на эшафот.
Он был листом,
Он стал стихом,
Он тайною такой влеком,
Что задевает всех она
Всегда, в любые времена.
Он вызывает зависть, гнев,
В нем легком вечности посев,
Он нерушим, нетленен он
В нем малодушье и закон,
В нем тонком тысячи карат,
Они бессмертием горят.
Он вещей огранен рукой,
Ему уж не грозит покой,
Привычный в кипе на столе,
Неповторим он на земле.
Вот удивительная страсть:
На лист бумаги строчки класть,
Но полно, полно — пробил час!
Не место магам среди нас!
Поэта хорошо убить,
Чтобы потом его любить!
Чтоб он соблазна не являл,
Чтоб он листом бумаги стал,
Не сеял зависть и раздор
Решило время этот спор.
Так было, есть и будет впредь
Поэт обязан умереть,
Тогда ему легко простить,
Что чудо он умел творить!