Я прошу её успокоиться и мой голос быстро обездвиживает её. Она поджимает ноги под себя, и садится, как китайская принцесса.
И как только наши взгляды встречаются, я нахожу то, что потерял. То самое важное, без чего во мне сквозила пустота. Я знаю эту девушку. Её зовут Марта….
Как и я, она была наполовину хакка. Мы пересекались на общих тусовках в Шанхае, когда я заканчивал учёбу и только начинал карьеру трейдера. Тогда она встречалась с моим старым другом Гленом. Мы хорошо ладили, ходили втроем на музейные выставки, посещали кинотеатры. Она все хотела найти мне подходящую пару, но я отшучивался, что подожду, пока она станет свободной. Всю эту шанхайскую тусовку я не видел уже лет семь и, наверное, бы не узнал сейчас, но её глаза…. Их я узнаю при любых обстоятельствах. Марта…
Никак не думал, что спустя такое время увижу её на четвереньках в теплом песке верхом на вагоне товарняка где-то в чертовых джунглях.
- Марис? - звучат её первые слова.
От мускусной слизи и слез под глазами у неё растеклась тушь, помада на губах размазалась, как у провинциального клоуна. Она выглядит нелепо и смешно, но мне не хочется смеяться.
- Марта? – отзываюсь я примерно с тем же недоумением.
Её клоунское лицо вмиг расслабляется. Она начинает радостно кивать, подползает ближе к краю вагона и снова садится, сверкая голыми коленками.
Мы сидим друг против друга на краях двух разных вагонов и пропасть, разделяющая нас, громыхает миллионами тонн металла.
- Ты что-нибудь помнишь? – спрашиваю я в надежде пролить свет на происходящее.
Она не помнит. Она оглядывается на семейство беломордых гиббонов в зарослях казуаринов и спрашивает «Где мы?». И тут же следом: «Мы умерли?».
Марта спрашивает это с интонацией Алисы, упавшей в кроличью нору. Я отвечаю ей, что мы на поезде, что точнее сказать невозможно, что я тоже ничего не помню..хотя..
- Хотя…Я помню какую-то мелодию.
- Да! – её лицо радостно оживляется. – Мелодия… - она на секунду закрывает глаза и напевает то, что недавно звучало в моей голове.
- Это была эрху. – говорит она, улыбаясь - Я играла на эрху.
В голове вспыхивает новая картинка. Просторная верхняя палуба дорогой яхты. Вокруг ночь, звезды и море. Я сижу в удобном парусиновом кресле, освежаемый морским бризом. Рядом со мной на круглом белом столе ваза с персиками, бутылка вина и полные бокалы. Маленьким ножом для фруктов я разрезаю персики на половинки и отправляю их в рот. Напротив, чуть в отдалении, на стуле с высокой спинкой сидит Марта в нарядном синем ципао с лотосами. К её правому бедру прижимается изящная китайская скрипка. Марта виртуозно орудует смычком, покачивая в такт головой. Музыка заполняет морскую ночь. Но кроме меня и Марты там есть кто ещё.... Я никак не разгляжу его лица.
И тут яркими вспышками память отматывает время чуть дальше в прошлое.
- Мы встретились случайно, неделю назад – вслух, под стук колес, вспоминаю я – Ты помнишь?
- Да – отзывается она уже без улыбки – Это было в аэропорту Чхеплапкок. Ты опоздал на рейс и увидел меня со сломанным чемоданом посреди зала для встречающих.
- На тебе были короткие шорты с розовыми чулками и желтый топ с рисунком ягуара – продолжаю вспоминать я, глядя на красивое лицо с потекшим макияжем. Её длинные перманентные локоны растягиваются на ветру в длинные спирали. Она и впрямь похожа на принцессу.
- Ты сразу все отменил и повез меня к себе. – вспоминает она с капельками слез на ресницах - Мы долго целовались в лимузине. Пока ехали через весь город к тебе.
- Мы любили друг друга всю прошлую неделю – вспоминаю я, и картинки в моей голове становятся ярче. Они вспыхивают одна за другой. Я и Марта в лифте. Я и Марта в спальне. Я и Марта на кухне, в ванной и даже в туалете кантонской закусочной. Эти картинки кружат голову и мне кажется, что это неправда.
- Я любила тебя всегда – говорит Марта и наши взгляды поднимаются из пропасти, чтобы снова встретиться.
- Я ждал тебя целых семь лет – говорю я и мой взгляд вновь падает в пропасть между вагонами. – Но ты не могла…
- Глен - произносит Марта, зачарованная мельканием шпал - Я не могла его бросить, ты же знаешь.