- Мы, как они, становимся всё больше похожими на свою смерть, - говорит Макс, простодушно улыбаясь. А тебе бы ещё хоть разок заглянуть в неё, Машину Снов…
Эта странная машина ваша, только ваша, абсолютно постоянно ваша, целиком. Она всегда здесь была и всегда здесь будет.
С помощью скорости тьмы Машина Снов покажет всё самое забытое, что есть в тебе, но чем ты не владеешь.
Успех – Свобода – Красота… Для каждого своё мистическое Счастье.
Всего лишь сон, за который себя в Беспамятство отдать не жалко.
Кривая ухмылочка Макса:
- Не давай свою душу – хоть плоть.
Вы вдвоём в этом грязном подвале, где кто-то когда-то оставил Человечеству суицидальное устройство самообмана.
Пора уходить. Кристина и Мира давно ждут вас.
Последний раз посмотрев на Машину Снов, медленно двигаясь за Максом сквозь пыльную тьму, ты наконец-то понимаешь:
Он прав… Наша смерть похожа на нас.
О2ч3ен1ь4.
Ночь.
Труп стал совсем дурно попахивать. Невозможно жить, если от тебя постоянно такой аромат. Строго противопоказано.
Он, кстати, сидит между нами. Как вездесущая тьма.
Я – слева. Макс – справа. От трупа. Не слышно ни звука вокруг.
«Плечом к плечу, они сидели насмерть…»
Мертвец смотрит то на меня, то на Макса.
Ты – это он, а он – это я… Кто-то здесь запутался в собственной жизни?
Все мы видим играющие «пиксели» в темноте. Хаотичный цифровой код формирует пространство.
Можно видеть с закрытыми глазами, утверждает Макс. Такая способность мозга называется эфировидением. Макс же именует это «Видеть невидимое».
Я, конечно же, не вижу, кто им сейчас играет. Интересно…
Вне зависимости от точек зренья: ВСЁ – это ЭФИР. Он повсюду и нигде.
В холодильнике, в телевизоре, в телефоне, в мониторах компьютеров, в проёмах тёмных окон, в чужих гробах и книгах, внутри()снаружи твоей головы. В прошлом, в будущем, в настоящем.
Э Ф И Р… эфир …ЭфиР…
Мы втроём сидим на диванчике в квартире Макса. Луна деликатно заглядывает внутрь комнаты через приоткрытую балконную дверь. Жёлтая тряпка в роли шторы как обычно слегка откинута.
У Макса (кстати) – «ушки кошки». Это такая причёска.
Макс называет её просто – «сова»
Его тёмные волосы подняты вверх с ^двух^ сторон почти на затылке.
Слева и справа от темени. По мне, так это простая растрёпанность.
На нём синие джинсы и чёрная куртка, в карманах которой он словно пытается уместить параллельный мир – столько там всякого хлама.
У Макса сине-карие глаза. А ещё есть татуировка. Красивый чёрный крест во всю грудь, которую сейчас скрывает жёлтая футболка. Напряги зрение, и прочтёшь на ней надпись: «DreamPlayer».
Вся жизнь – потеря времени перед смертью, говорит Макс в темноту.
Кстати, сколько время? Спрашиваю я. Вопрос неуверенно тает эфиром.
У Макса все часы в доме идут по-разному.
8:00. 5:23. 19:17. Утро. Ночь. День.
Ну и где же мы? В каком времени замерли?
Не волнуйся… мы в самом низу этой кучи из дерьма и так далее…
Говорит мне Макс. Я многозначительно вздыхаю.
Улетает вдаль очередной момент-невидимка. В это время к нам троим заходит Мира. Настоящий ангел-блондинка с голубыми глазами.
Она, кстати, прекрасна. И почему-то она решила раздеться.
Этакая богиня Свободы–Распущенности, слетевшая с небес, потому что её турнули оттуда за разврат.
Абсолютно голая… Идеальная безупречность женского разума.
Где Кристина? Спрашиваю я ласково.
Ответ: Кристина спит.
Мира прильнула грудью к стене. Повернув слегка голову, игриво облизнула свои сладкие губы. С неприкрытым интересом смотрит на меня.
Я проявляюсь сквозь эфир в её глазах. Пытаюсь понять её чувства. Невидимо пронзаю взглядом. Делаю вид, будто жадно трогаю её мысли.
Макс глядит на её задницу. Отворачивается и весело улыбается.
Что можно сделать с трупом? Спрашивает Макс у нас обоих (а может, и у трупа тоже).
Можно вести учёт ему подобных, отвечает Мира, немного подумав. Тогда пусть этот будет под номером 3216… Труп можно оживить; можно снимать в массовке фильма про зомби; использовать вместо манекена; им можно пугать живых, таская за собой на тележке по супермаркетам и ресторанам; можно применять как рвотное; в конце концов труп можно просто похоронить или использовать в какой-нибудь книге как героя главы…
Я молча дотягиваюсь до магнитофона. В слове «SONY» на его чёрном корпусе замазана буква Y. Я включаю радио. Кручу колесо поиска станций. На 66,6 MW натыкаюсь на жуткие (лезвием по железным венам) звуки.
Мира садится на корточки, сложив пальцы рук в «замок». Магически красива в лунном свете. Она безучастно глядит в потолок. Я выключаю радио.