Затем цикл повторяется.
И снова.
И еще.
И опять.
Уже, наверное, второй месяц.
Не нужно быть семи пядей во лбу, чтобы догадаться, где я оказался после описанных в последней главе событий. И тут у меня было достаточно времени, чтобы отоспаться, многое осмыслить и переосмыслить, сделать выводы и что–то для себя решить, но из всего вышеперечисленного единственное, что я сделал — отоспался. В остальном же я стою на все той же точке невозврата, а мое положение лишь усугубилось, и далеко не в последнюю очередь фактом моего пребывания в этом чудном, пораженческом месте.
Так вот, я уже выше упоминал, что про мою жизнь можно было бы написать нудный экзистенциальный роман по типу «Тошноты» Сартра или «Чумы» Камю, только назывался бы он «Отчуждение» или «Отчаяние» и его бы никто не читал, потому что он был бы жутко скучным и неинтересным.
Невнятная, несуразная, примитивная жизнь – невнятный, несуразный, примитивный роман.
И я его написал.