- Ты думаешь?
Смотрим друг другу в глаза, как раньше, черные омуты на поллица, черные ресницы и брови, черные волосы треплет ветер, я был глуп, что позволил втянуть себя в это, оно любовью зовется, или как там, это чувство не светлое, люди врут, я полгода во тьме кромешной.
Цветы пахнут, как она, швыряю букет на пол.
Ира выпрямляется. Сдвигает в сторону штору, по розам топчется и выходит с балкона.
Двигаю к себе пачку, выщелкиваю сигарету, закуриваю.
Обязательно нам быть врагами, Ира, выхода нет.
Глава 9
Три года назад, август
ИРА
- Я запрещаю тебе встречаться с этим Ильей, слышала меня! - визгливо орет мама.
Затыкаю ладонями уши, нет, я не слышала, и слышать этого не хочу. Хлопаю дверью и ношусь по комнате, распахиваю шкаф и сгребаю с полок вещи, цветной мятой кучей они рушатся на пол.
Тащу стул и встаю, с верхней полки сбрасываю рюкзаки.
Сажусь и торопливо, как попало, распихиваю одежду.
- Ну и куда ты собралась? - дверь отлетает к стене, а мама вырастает на пороге. Складывает руки на груди. - Думаешь, нужна ему, обрадуется он, что ты к нему переедшь? - ее не устраивает мой игнор и она всплескивает руками. - Ира, он взрослый мужчина!
- Она старше всего на семь лет! - выкрикиваю. - И я уже давно совершеннолетняя!
- Ага! Совершеннолетняя! - тоже повышает голос она, сварливо топчется по моему слуху. - И зачем ты ему такая? Не работаешь, про учебу не думаешь, с сентября в институт, как ты собираешься учиться, он же только позвонит, а ты и бежишь, как собачка!
- Не помешает он институту, буду учиться, - упорно набиваю вещами второй рюкзак. - Все будет хорошо.
- Не будет! Не будет! - твердит она и подскакивает, выдирает у меня из рук комбинезон. - Куда ты это все складываешь, посмотрите на нее, кто тебя одевает, кормит, Илья твой?
- Мам!
- Он наиграется и выбросит, Ира, у него таких, как ты, вон, - она машет рукой в окно, - только свистни. Почему он не пришел ни разу к нам в дом, с нами не познакомился? Он несерьезный, ветренный, у него одни гулянки на уме, а ты, Ира, - она отбирает у меня рюкзак. - Не его круга. Не нужна ты ему.
Сижу на полу и слушаю, каждое слово пощечиной наотмашь бьет, знаю, что она права, во всем права, у него куча друзей, его постоянно куда-то зовут, на свадьбу, на день рождения, на корпоратив, просто сорваться на выходные в горы, или знакомые музыканты на фестиваль, или веганы в поход с палатками, он разносторонний, умный, веселый, что ни день, то восхождение, безумный ритм, он все успевает.
И когда он звонит - я бегу.
И неважно, чем я была занята.
Ведь как ему отказать?
Я им восхищаюсь, каждое слово с открытым ртом ловлю, да я боготворю его, и от этого счастлива.
- Давай прибери тут, - говорит мама, тоже притихшая от моего подавленного молчания. - Пока папа не пришел с работы. Ничего ему не скажем. Все наладится, Ира. Вот начнется учеба, там студенты, наверняка, найдется хороший парень, твоего возраста, будете дружить, а там глядишь и...
Эти планы на будущее, на другого парня, до тошноты меня доводят, в горле уже стоит горький ком, и я встряхиваю волосами, прогоняя от себя мерзкие видения.
Вскакиваю на ноги.
- Нет, мам, - ногой пинаю рюкзак, из которого вываливается одежда. - Илья серьезный. И настроен серьезно. Я скажу, и он обязательно придет в гости. И познакомится с вами. Вещей мне ваших не надо, - обхожу ее и шагаю в коридор, - все.
- Что - все? - вновь распаляется мама, идет за мной по пятам. - Не поняла, Ира, куда ты собралась?
- К нему, - обуваюсь, хватаю сумку с подзеркальника. - Вот увидишь, ты ошиблась, я ему нужна, и он обрадуется. Если я перееду, - чеканю и выхожу за дверь.
Вслед мне летят ее ядовитые, болезненные насмешки, но у меня за спиной крылья, я лечу по ступенькам вниз и выскакиваю из подъезда.
Достаю телефон и звоню ему.
Он не берет трубку.
Я набираю снова.
- Да, Ириша, - раздается его чуть т ропливый голос в динамике, - работаю, что-то срочное?
- Ты можешь за мной приехать? - сажусь на лавочку.
- А где ты?
- Возле подъезда.
- Сейчас не могу, Ира, - на фоне слышу его имя, его зовут, и сильнее вдавливаю трубку в ухо. - Давай вечером заеду? Часов в девять.
Молчу. Подошвой придавливаю яркий фантик к асфальту, с чего начать - не знаю.
- Ир? - говорит он.
- Я из дома ушла, - выдыхаю.
- Почему? - спрашивает он после паузы.
- Родители...мама...они против тебя, а мне...в общем, я решила, что ухожу.
Он долго не отвечает, а я напрягаю слух, перекладываю телефон из вспотевшей ладони в другую, а сердце пробивает ребра, мне уже кажется, что вызов прервался, но тут слышу его тихий выдох. И голос.