Мы никому не помешаем, я ничего больше от жизни не требую, ее лишь.
- Нельзя вечно винить меня в смерти твоего отца, Ира, - приближаюсь к ней. - С нами много чего случилось. Но нужно смириться. И двигаться дальше.
Она смотрит внимательно, взгляд ясный, блестящий, моя черная смородина, вижу свое отражение, жду ее слов.
- Мы уже двигаемся, - говорит она, наконец. Тянет руку, касается моего пиджака.
Еще пару секунд смотрит мне в глаза.
И за моей спиной щелкает замок.
- Выгоняешь? - усмехаюсь.
- Я замужем, Илья. Ты через две недели женишься.
- Твой муж...
- Я ему все скажу.
Ее голос чистый, уверенностью льется, она шире распахивает дверь и отступает на шаг.
- Счастливой семейной жизни, Илья.
Там, за спиной, улица, я порог перешагну - и все точно кончится, я не могу сделать этого, но я должен, последнее желание смертника - в парке на рассвете, я ей обещал, я ей шептал, чтобы она представила, что я умер.
И вот она представила.
И если ей так легче.
- Счастливой семейной жизни, Ира, - поправляю пиджак.
Шагаю на крыльцо.
И просто хлопаю дверью.