- Но-но! – снова прикрикнула она для острастки, но задумалась. Милана права. И она почти всегда права, вот что плохо. Своевольная, наглая, языкатая… Но какая же незаменимая!
- Это всего лишь традиция. Причём глупая. Про лавки и разрешения. Сейчас другие времена, мир меняется. И женщины…
Милана вновь покачала головой.
- У нас в княжестве куда ни плюнь – везде традиция. Не надо, Василис. Не сейчас. Потом – возможно, но не в медовый месяц. Тут этот хмырь заладил со своими охотами, а тут ещё и ваше гуляние утрешнее… Говорю же, не стоит оно того. Раз тебе можно на традиции плевать – то почему боярам много чего нельзя? Чем они хуже? А князькам нашим? А если саксы голову подымут – им тоже много чего не нравится? Там ведь тоже везде лишь традиции!
…Хотя по стенам гулять, в ночной, и босиком… Да великокняжеской дочке… - Служанка мечтательно зажмурилась. – Вот пусть об этом и говорят, а не о традициях, тему для всех вы нашли!А сами чем полезным займитесь – что у вас, дел что ли нет?
Василиса рассмеялась. Молодец, девка, опять выкрутилась.
Задумалась. Да уж, наделала утром шороха. А ну и плевать! Ивановы это проблемы, её прогулки, а не её! Нечего по охотам разъезжать! А что по лавкам… Тут да, действительно, лучше обождать. Традиции они такие…
…А говорят, действительно, пусть лучше о княжне, полуголой гуляющей по укреплениям, чем традиции и законы обсуждать. Народ он ведь такой, ему всегда надо о чём-то говорить.
…Как же ей иногда хочется эту паршивку удавить! Но ещё чаще – расцеловать.
- Найди Никодима, - бросила она, окончательно придя в себя, оглядываясь в поисках, что надеть на тренировку. – Хочу позаниматься, железом позвенеть. Или скажешь, без мужниного разрешения и это нельзя?
Милана расплылась в едкой улыбке.
- Вообще да, нельзя. Но думаю, в конкретно вашем случае, на ТАКОЙ запрет можно наплевать с дворцовой башни.
Девушки рассмеялись.
Июль 2006, Россия. Володя
- Не хочу «Землян». Надоело. Давайте что-нибудь для души играть? – Володя опустил с плеча ремешок гитары и поставил ту на пол.
- В смысле? – не понял Макс.
- Ну, в смысле своё?
- Где? – нахмурился Стас.
- Ну, вообще. В принципе. – Володя обвёл ребят глазами. Народ его не понял, пришлось пояснить:
- Пацаны, давайте браться за ум и начинать свой материал обкатывать? У нас же есть свои песни. Начнём потихоньку на кабаке прогонять, разбавлять им то, что всегда играем. Смотреть, делать выводы, дорабатывать… А там глядишь и…
- И? – усмехнулся Макс. Его распирало от внезапно появившейся улыбки.
- И знаменитыми станем! – закончил Володя. - Народ будет ходить наши песни слушать, а не чужие!
- Мечтатель! – покровительственно, но не зло констатировал Леший.
Макс, патлатый до плеч русоволосый басист, иронично растянул губы.
- Точно. Мечтатель. За это я Вована и уважаю!
- Ну, мы же можем, пацаны! – вскинулся Володя. У нас же получается! У нас есть этот, как его… Потенциал! Давайте развиваться, расти! Хватит на чужом сидеть. Начнём с кабака, а там…
- И что «там»? – Макс достал пачку, зажигалку и не спеша закурил. – Кто нас будет слушать? Кому нужен наш «трамтарарам»?
- Людям.
- Людям? – Жидкий смешок. - Чувак, окстись! О нас ни одна собака не знает! А «Траву у дома» пипл хавает много лет. И будет хавать еще дольше. И всё остальное – тоже будет хавать. И пока хавает, надо лабать. А твой музон, даже самый прикольный, слушать никто не станет. Потому, что тебя не крутили на радио, не печатали в журналах и не показывали по ящику. Это же шоу-бизнес!
- Не, Вован прав, – неожиданно поддержал его Жорик, двухметровый широкоплечий здоровяк ударник. – Своё играть надо. Но только на разогреве, пока пипл расколбасится.
Володя опешил.
- Ребят, вы чё? Мы же группа! И нас подают, как группу! А группа от ВИА тем и отличается, что играет свои вещи!
- Да кому это нужно, чувак! – Макс выпустил вверх струю сладковатого дыма. В гараже и так было накурено – хоть топор вешай, но никто не обращал внимания. – Никто этим не заморачивается. Люди просто выходят и колбасятся. Хоть «Ария» перед ними будет, хоть «Guns’n Roses», хоть «Крылья ветра».
- Согласен. Мы играем в кабаках и на вечеринках. Попсовые вещи, которые пипл хавает. Я и не предлагаю бросать. Но надо же расти самим, развиваться дальше?! – не сдавался Володя.
- Как? – донесся из угла голос Стаса, клавишника. Стас был самым старшим и прожженным в группе. И хоть лидером считался Макс, слово Стаса было веским. Другое дело, что ему это не нужно было, рулить группой. У него семья, маленький сынишка. Володя считал, что тот играет с ними только ради халтурок, Стасу просто пофиг на иерархию. Но музыкант тот был от бога. - Как ты собираешься развиваться, Вов? Где? Здесь? В этой дыре? Это нереально.