Больно сидеть... Это тупая боль моих нетренированных мышц. Однажды, на втором курсе Хосе вытащил нас с Кейт покататься на велосипеде. Господи, я два дня сидеть не могла... Вот и сейчас ощущение такое, что я мега-спортсмен.
Завтрак был очень быстрый, я опаздывала – буквально на ходу надевала сапоги. Они из мягкой и тонкой кожи – самое то для раскладывания вещей по полкам. Узкие джинсы, белая футболка и короткая куртка-болеро с длинным рукавом. Надеюсь, у Эмиля нет пунктика по дресс-коду.
- Мисс Стил, – знакомый голос окликнул меня из холла.
Это Сойер.
- Мистер Грей приказал сопровождать вас...
Ну, началось. Закончилось мое водительское настоящее – привет пассажирскому будущему. Я не готова спорить, потому что очень тороплюсь.
Сойер отлично водит. Еще бы… За рулем такой машины чувствуешь себя не иначе как Шумахером. И он не разговорчив, точно так же, как и Тейлор. Это странно для водителя, обычно им скучно и они готовы часами рассказывать про свою семью или еще кого. Но я ориентируюсь исключительно по таксистам. Может, это какой-то элитный водитель? Уж Грей-то позаботился. Особый выводок: “Водитель-молчун”.
Сдержав улыбку, решила написать Кристиану сообщение, пока я окончательно не начала хохотать сама с собой.
“Доброе Утро! Люблю безумно и очень скучаю! ”
Надеюсь, он тоже.
Как только вошла в “Rousseau Wines”, знакомый охранник улыбался широкой улыбкой.
- Мистер Руссо у себя.
- Спасибо, – поблагодарила я.
В кабинете Эмиль в приседе возле какой-то коробки, увидев меня, сразу привстал.
- Анастейша, проходи… ты вовремя.
Он уперся руками в пояс. Ох уж эти мужчины в костюмах... На нем розовая рубашка и серые, почти цвета металлик, брюки. Он очень красив. Почему у него нет женщины?
- Доброе Утро, – улыбнулась я.
Осмотрела кабинет – многие вещи мы расставили вчера, но пол все еще загружен.
Я принялась за картонную коробку, в ней была мечта подростка – куча новых канцелярских товаров: ручки, карандаши, папки... Все это переношу на стол, расставляя по своему вкусу.
- Как дела у Кристиана? – начал незатейливый разговор Эмиль.
- Улетел в Нью-Йорк сегодня, у него какие-то проблемы на работе.
- Это неприятно, вот видишь, почему нужен «свой» человек, держащий руку на пульсе...
Я неловко чувствую себя в обществе Руссо, и это чувствуется, надо отдать ему должное, он пытается разрядить обстановку как может.
Но теперь моя очередь:
- Кристиан говорил, что вы учились вместе?
- Да, – рассмеялся Эмиль, – пока его не “попросили” из Университета.
Я знаю эту историю, а также знаю, что Эмиль помогал Кристиану в бизнесе. Должно быть, он хороший друг.
- Ну, отлично, – я ставлю последнюю папку на полку, предварительно изучив ее содержимое, на полу остались только пустые коробы.
На каждый мой вопрос – спокойный ответ.
- Я думаю, нам это нужно отметить, – хлопнул ладонями Руссо, – пойдем со мной, ты сама выберешь чем... А завтра ещё раз пройдёмся по документации.
В голове сразу всплыла картинка: Грей, говорящий эту же фразу – «Пойдем со мной, ты сама выберешь чем…», интересно, что в этом случае имеет в виду Руссо.
Спускаясь вниз по узенькой лестнице, Эмиль с трудом умещается в этом проходе.
Он включает свет, о, Боже, у меня дыхание сперло – я словно в Средневековье. Старые деревянные бочки с вином и громадные ниши, выдолбленные в стенах, которые кишат пыльными бутылками.
- Это здание не новое? – Интересуюсь я.
- Это подвал моего прадеда, – с гордостью отвечает Эмиль, – прямо над нами стоял его дом. Он жил здесь до того как вернулся во Францию.
- Вино делают тоже тут?
- Нет, Ана, – едва сдерживая смех, говорит он, – у меня есть фабрика для этого. Здесь больше музей, но не для всеобщего обозрения.
- Какое вино ты любишь?
Я пожимаю плечами.
- Тогда, с твоего позволения, я сам выберу...
Эмиль встаёт на маленький деревянный стульчик и тянется за одной из бутылок.
И как он их различает, они ведь одинаковые.
Достает изрядно пропылившуюся бутылку, а затем откуда ни возьмись – появляется штопор, и характерный звук хлопка, а из маленького ящика бокалы – на удивление абсолютно чистые.
Руссо глубоко в себя втягивает пары струящегося вина.
- Чувствуешь аромат?
Как бы ему сказать, что я не тонкий ценитель.
Вино льется в бокал с определенным звуком в горловине, я так понимаю, что и звуки на него действуют по-особому. Потому что лицо Руссо излучает истинное восхищение.
- Это Мускат, самый ароматный вид винограда, и мускатные вина соответственно. Должен заметить, – Эмиль передает бокал мне, затем заполняет свой, – что именно Франция считается родиной мускатного вина. Наши виноградинки лучшие в мире, поверь.
- Я не сомневалась, – улыбнулась в ответ.
- Это десертное вино, его вкус полный сладкий, маслянистый, гармоничный, достаточно тяжелый, но мягкий и бархатистый. Посмотри на свет...
Он вытягивает руку к лампочке, в подвале темно, поэтому это единственное светлое место, затем немного манипулирует бокалом, как бы играя содержимым ...
- Видишь, – продолжает Эмиль, обнявши меня за плечо, – как стекает вино по стенкам бокала?
- Действительно красиво...
- Французы называют их «винные ножки». Считается, что чем дольше держатся на стенках бокала ножки, тем вино лучшего качества... А еще они говорят о крепости напитка.
- Вот откуда Кристиан знает столько о вине, – ухмыльнулась я, демонстративно снимая его руку с моего плеча.
- Да, – рассмеялся Эмиль, – было время, мы частенько предавались дегустации по вечерам.
А Руссо был прав насчет крепости...
Уже спустя полчаса, у меня перед глазами пошатывался пол. Эмиль тоже навеселе, хоть и не на таком яром.
Нашу «дегустацию» мы перенесли в кабинет, и хорошо, что взяли только одну бутылку.
Он рассказывал о своем детстве, о знакомстве с Кристианом, а мой развязанный язык сболтнул про наше знакомство.
Мы разговаривали как старые знакомые, а ведь и правду говорят: “хочешь человека узнать лучше – пропусти с ним пару стаканов”.
Как-то душно, и я практически на автомате сняла куртку. Лицо Руссо померкло...
- Больно? – неожиданно спросил он.
“Что?!”
Но даже мой нетрезвый взгляд уловил центр его внимания.
Красные запястья... Согласна, выглядят странно...
- Нет, – отвечаю я, – совсем нет.
- Я знаю... – продолжает Эмиль.
- Знаешь “что”?
- Я знаю про пути получения удовольствия Кристиана...
Нет... Нет, нет, нет... Я не собираюсь говорить на эту тему!
Я встала бежать, только не знаю куда.
- Подожди, Ана, – Эмиль догоняет меня у двери, – Грей очень хороший человек, и мой друг, но я хотел бы стать и твоим другом тоже.
Он берет мое воспаленное запястье...
Что он делает?!
Целует мелкими поцелуями руку...
- Эмиль, не надо... – я пытаюсь пятиться, но это бесполезно – я под самой стенкой.
- Я с трудом сдерживаю себя... С тех самых пор, как я тебя увидел впервые – потерял покой...
- Это неправильно, – выступаю я.
Боже мой! Что со мной? Я не могу пошевелиться! Меня действительно парализовало, или я слишком много выпила и не в силах ступить и шагу.
Эмиль подходит ближе, не отпуская моей руки, улавливает мой взгляд...
Господи, мое сердце сейчас выпрыгнет!
Беги, твою мать, Стил!
Но было поздно. Его губы коснулись моих...
*
Бегущий человек судорожно пытается набрать номер по только что купленному мобильному телефону одноразового использования.
- Слей? Это Мейтс, Кайл Мейтс... Они нашли меня!
- Да, я уверен, что это они! Я одного и того же коротышку видел несколько раз....
- Нет, мой брат кретин, но не идиот...
- Ничего, есть у меня одна идейка.... подломлю-ка его нестабильную психику!
Кайл громко рассмеялся.
- После одной новости он пошлет всех нахер, и это будет отличной почвой выбить из него столько бабла, сколько нам хватит на всю оставшуюся жизнь.... Ну а пока мне надо сбросить хвост... Будь на связи...