И личных мотиваций нет.
* * *
Новый Новый год — нов,
Старый Новый год — стар.
Много ведь таких слов,
Остроумно-глупых пар.
Всяк оксюморон — глуп,
Правда, лишь на первый взгляд.
Каждый мне по-своему люб.
Но нужны они на кой ляд?
* * *
Все, как всегда с иголочки,
В большом ассортименте
На каждой первой полочке,
На каждом постаменте
На ярмарке тщеславия
Поэты вьют гнездовья.
В них мало словославия,
Но больше славословья.
* * *
Платочек свой явно не свежий,
Чтоб даме всплакнувшей подать,
Он смыкнул с кармана небрежно
И, скомкав, засунул опять.
Но вот утешенье словами
Натужно лилось с языка.
А ведь иногда вашей даме
Достаточно просто платка.
* * *
Всё может быть, может быть, может быть…
А может и вовсе не быть…
И сердце, и душу изгложет ведь
Излишне нервозная прыть.
Исстарится вся, измотается
В запутанных мыслях мечта.
И где-то средь них затеряется…
А это жижи неспроста.
* * *
Оно в тебе, оно во мне,
В грозу и гром, и в тишине
Я знаю — истина в вине,
Но то такое…
Рассчитывай, что повезёт,
Когда ты двинешься вперёд,
Но каждый новый поворот
Рвёт всё живое.
* * *
Здесь волки не будут сыты,
А овцы не будут целы;
Здесь мелочные профиты
Важнее ценностей зрелых;
Здесь всякий из логики выслан
В страну алогичной тризны.
И здесь за инфляцией смыслов
Идёт инфляция жизни.
* * *
Чу́дище о́бло, озо́рно, огро́мно,
Стозе́вно и ла́яй
Смотрит вослед — не беззлобно и томно, —
Почти не мигая.
Мозгом спинным ощущать этот взгляд ты
Ещё будешь долго.
С чудищем о́блым общаться вприглядку —
Стараться без толка.
* * *
Это вам не это,
Это вам не то.
К нам спешит с приветом
Серый конь в пальто.
За конём тем рифма
Из Караганды.
Подожди-ка, нимфа,
Отдохнёшь и ты.
* * *
Он побледнел, затем, как будто
Чуть отойдя от тошноты,
Меня назвал зачем-то Брутом
Добавив вялое «И ты…»
Но мне такая антитеза
Казалось ложной. Убеждён,
Что это я сражённый Цезарь,
А Брут, прошу прощенья, — он!:)
* * *
Что достигнем желаемого,
не беспокоюсь —
Знаю. Хоть порою
в счастье не верится.
Ведь конечная цель наша —
даже не полюс,
А звезда на хвостике
Малой медведицы.
О чём-то большем
1.
За детьми того декабря
Дитю января — трудно.
Оно будто дышит зря
И всхлипывает простудно;
Оно — никудышный актёр,
Хоть паузу тянет дольше.
Ему не доступен флёр
Снов, что о чём-то большем.
2.
Ночами душевная муть
Становится шире и скольже,
А хочется просто уснуть,
Не думать о чём-то большем.
И хочется не считать
Баранов, овец, полудурков.
Зло хочется обругать
Морфеевых сна драматургов.
* * *
…И когда растворятся все льды,
Лучше точно не станет.
Образуется много воды,
Станут лишними сани.
Но не будет уютней, теплей —
Станет мокро и сыро,
Много кашля и много соплей,
И тоски на полмира.
* * *
Наш субъективный мир как есть —
Самообмана лесть.
И эта лесть настоль мила,
Что мы не видим зла
В самообманываниИ
Себя, своей семьи.
И верим в то, что мир-болван,
Поверит в наш обман.
* * *
Твердят, поэт в страдании творит,
И дескать, без несчастий не сумеет
Он выдать на-гора заветный хит,
От коего читатель офигеет.
Страдать не обязательно. Порой
Приятности от мук рифмоплетенья
Сравнимы с увлекательной игрой,
Где как «Game over» — взрыв стихотворенья.
* * *
Ясное небо. …И ветер в сосновом бору
Ветви от снежного плена шутя зачищает.
Снежная пыль, опадая, на солнце играет,
Блещет, мерцает и радует глаз поутру.
Как он хорош, этот яркий «слепой» снегопад!
Легкий мороз одаряет нас свежестью щедро,
Сосны качаются в такт дуновениям ветра.