— Allô !
— Salut, camarade commissaire !
Bruno Formide. La voix enfarinée, presque joyeuse.
— Où est le gosse ! aboyé-je littéralement.
— Je vais vous le passer. C’est un môme extraordinaire. Si je vous disais qu’à plusieurs reprises j’ai été tenté de lui faire subir… quelques tracasseries, que voulez-vous, on se refait mal ! Chaque fois, il a su m’en dissuader avec humour et pertinence. Il s’est même payé le luxe de me psychanalyser. Il sait tout de moi et prétend que mes dérèglements sont d’ordre sexuel. Il me conseille de reporter mes fantasmes sur la femme en imaginant des étreintes avec des beautés notoires. Un gamin de cet âge ! Il n’y a plus d’enfants, n’est-ce pas ?
— Bruno, soupiré-je, relâche-le. A quoi rime cette équipée ?
Mais le dingue poursuit :
— J’ai essayé de suivre son conseil et j’ai imaginé une nuit d’amour avec Ursula Andress, c’était intéressant, quoiqu’un peu bateau. La vamp n’est pas mon genre. Il faut que je m’oriente ailleurs !
Je le laisse jacter, sachant que les services d’écoute sont en train de se manier la rondelle pour situer l’appel.
Mais Formide se tait.
— Tant que le gosse restera éveillé, je tiendrai bon car il sait conjurer ma… folie, commissaire. Je ne redoute que son sommeil. Une fois seul avec cet être abandonné, que se passera-t-il ?…
Chose curieuse, il ne dit pas cela par sadisme, pour me tourmenter. Il s’agit d’un constat très sobre, presque d’un diagnostic.
Il toussote et reprend :
— Je vous appelle à propos du petit Maurer. Vous m’avez fait une impression excellente, ami. Je vous tiens pour un homme intelligent, comment se fait-il que vous me croyiez résolument coupable de cette disparition que je réfute ? Sacrebleu, regardez-vous dans une glace et posez-vous la question : « Et si l’ami Bruno disait vrai ? » Vous n’avez pas le droit de repousser cette hypothèse. Me promettez-vous d’y penser ?
— Si vous vous engagez à ne pas toucher au gosse, je vous promets de reprendre l’enquête à zéro.
— Toujours du donnant, donnant, soupire Formide, je ferai de mon mieux.
— Maintenant, passez-moi Antoine.
— Impossible, le temps est écoulé, sinon je vais entrer dans la phase dangereuse.
Il coupe. Mais juste avant que la communication soit sectionnée, j’ai eu le temps d’entendre Toinet hurler à mon intention : « Ça boume, mec ! »
Pas d’erreur, c’était bien sa voix.
Je suis obligé de carillonner longuement à l’huis des Bérurier avant d’obtenir un « qu’est-ce y vient m’faire chier à c’t’heure induse ? » gargouillé en état second.
Le taureau sort du toril, front baissé, naseaux fumants, la bite en balancier de métronome, seulement vêtu des poils de sa poitrine, toison fort luxuriante au demeurant, avec laquelle une bonne fileuse tirerait de quoi confectionner une canadienne.
L’énergumène se calme en me découvrant, posé sur son paillasson, tel le penseur de Rodin sur son socle.
— Oh ! c’est toi, grand. Du neuf ?
— Un coup de turlu de Formide qui continue dans ses délirades. J’ai entendu la voix du gamin.
— Le temps travaille pour lui, affirme le Sentencieux. Du moment qu’il l’a pas encore scrafé, c’est que ton dingue s’habitue à Toinet.
Il ne s’efface pas, étant ineffaçable, mais se déplace pour me permettre d’entrer.
— Viens, j’tais av’c Augustine, une cousine issue de germaine à Berthy qui nous a déboulé contre hier soir, à l’improvise. Elle est buraliste à Prendu-le-Petit et ell’ s’est pointée à Pantruche voir un espécialisse pour son pied bot qui déconne.
La dame annoncée gît sur le tapis troué de leur modeste salon, un oreiller sous la nuque, entièrement à poil. Manquant de réflexes, ce n’est que lorsque je pénètre dans la pièce qu’elle songe à refermer ses quatre-vingts kilogrammes de cuisses sur une babasse géante qu’à ce propos je me demande si ces cons d’Anglais vont se décider à creuser le tunnel sous la Manche ; tu y crois, toi ? Non, hein ? Ce serait la fin de leur identité. Ils sont ce qu’ils sont par insularité, devenant presqu’îliens, ils adopteraient l’esprit continental et se comporteraient peu à peu comme les paumés de Franchouillards. Les caprices géographiques ont beaucoup modelé le caractère des hommes. Donc, cousine Augustine remballe son intimité profonde et bouge ses fesses en guise de bienvenue.
Comme mes déductions sont à l’emporte-pièce, je murmure :
— Berthe n’est pas là ?
— Non, elle est été au Palais des Congrès av’c Alfred qu’avait deux places pour Jauni Alité, ensute, comm’ toujours qu’ils sortent, y z’iront briffer une choucroute.
— Et toi, tu tiens compagnie à la cousine ?
Il rigole.
— C’est pas la première fois qu’j’ bricole une bonne manière à l’Augustine, avant not’ mariage, déjà j’lu avais carré la grosse dans le baigneur, manière d’y conter fleurette, c’qu’est normal en famille, moi j’dis ; qu’aut’ment tu comportes comme des étrangers. Bon, j’suppose que t’es venu dans un but précis ?
— En effet.
— En c’cas, j’te demanderai d’m’accorder cinq minutes pour finir Augustine dont j’ai été interrompu par ton coup d’sonnette. Tu veux boire un gorgeon de rouquin à la cuistance ? Y a une boutanche de Mascara-Villages sur la table.
— Le plancher n’est pas trop bas ? questionné-je en le voyant s’y agenouiller pour reprendre le cours de ses activités extra-conjugales.
— Naturliche, on s’rait mieux au paddock, admet Sa Majesté, mais ça laisse des traces et y a pas plus fine mouche à merde que ma Berthy.
La dame Augustine décerne ses trésors au cousin. Pudique, je vais attendre la fin du coït héroïque à la cuisine où flottent des remugles d’andouillette au vin blanc.
La conclusion de l’étreinte laisserait un garenne pantois. Le Mahousse pousse quelques feulements, deux ou trois barrissements, un aboiement ; il crie « Et hop ! Tiens, du bonheur, salopiote ! ». « Vrraou, bongu de merde ! » riposte sa partenaire haletante. « Attends, va-t’en pas tout d’sute, Sandre, j’ai d’l’abondance », ajoute-t-elle avec implorance. « Alors, grouille, parce que moi j’ai école du soir, Gustine ! » riposte catégoriquement Mister Casanova qui a le sens du devoir.
Cette euphorisante autant que brève histoire d’amour s’achève dans les délicatesses de quelques pets pour solde de tout compte ; fins, filés, presque discrets ; pets de lettrés pourrait-on croire, comme ceux qui s’échangent à l’Académie au cours de séances du dictionnaire par trop longuettes ; donc pets de bonne — voire d’illustre — compagnie.
Bérurier se relève en craquant comme un parquet neuf.
— Le p’tit coup d’ramonage espress, je dis pas, grogne-t-il en massant des débuts d’arthrite consécutifs à son régime hautes calories, mais si c’serait pour la toute grande séance, av’c tyrolienne à crinière, doigt de cour dans l’jardin d’Allah, poursuivance en levrette et toutim, j’déclarerais forfaiture, Gustine ; l’amour sauvage, bon, pour s’dégorger la glandaille, ça a son charme, mais faut pas qu’il s’éternise, qu’aut’ment c’est l’humérus du genou qui morfle.
Ayant donné cet avis solennel, il retourne dans son pantalon, remet la serpillière grouillante qui lui sert de tricot de corps, puis sa chemise où ne subsiste plus qu’un seul bouton (au centre, fort heureusement).
— V’là, me dit-il, paré pour les manœuv’ de noye, Sana, pour s’sentir d’attaque aux prouesses, l’homme il faut qu’il ave le ventre plein et les couilles vides, c’tait la d’vise au grand-père Bérurier. Qu’est-ce tu envisages-t-il ?
— Lorsque Formide m’a appelé, tout à l’heure, les gars de la table d’écoute sont parvenus à délimiter l’appel. Il venait de Paris-Austerlitz.