Et tu ne trouves pas étrange, toi, que je reste ainsi, face à la gare d’Austerlitz, dans ma bagnole qui pue encore Béru ? Pas moyen de me tailler. Pour aller où ? Rentrer chez moi m’est impossible. Je veille le drame, comme on assiste un agonisant. Je veux récupérer Toinet, le réoffrir à Félicie ; bref, réparer ma connerie. Rouler au hasard ? A quoi bon ? Paris compte des milliers de kilomètres de rues, avenues, boulevards… Et puis à présent, Bruno-le-Rouge et Tony-le-Brave ne sont plus en vadrouille. Ils ont trouvé un gîte. C’est maintenant que le gamin, vaincu par le sommeil, est vraiment en danger. Formide qui se connaît, qui connaît son problème, qui peut parler de son cas avec lucidité, le sait mieux que moi puisqu’il me l’a dit. Étrange personnage. Ce n’est pas un dément, mais un détraqué. Il se regarde agir. Mon espoir est dans la personnalité d’Antoine qui paraît l’avoir impressionné. Peut-être que, subjugué par le môme et subissant son influence, il l’épargnera. Pitié, Toi, là-haut, pour un charmant petit garçon qui risque la mort en croyant jouer au cow-boy. Pitié pour Tony-le-Brave !
Le biniou, encore ! Oui, sonne, sonne ! Il faut qu’on avance dans ce tunnel ! Il faut qu’un petit élément ajouté à un autre nous mène à Toinet, comme les cailloux semés conduisaient au Petit Poucet.
Enflée, cuivrée, majestueuse, vineuse aussi, la voix du Gros :
— Sana ? Userait-il une bonté d’ton effet que tu venasses chez Pinaud, il a des idées.
— Je ne peux pas quitter mon P.C., Alexandre-Benoît.
— Timore pas, merde ! Pointe-toi chez la Pinasse. Quand t’est-ce tu seras en bas de l’immeub’ jette un coup de claque-son, Maâme Pinaud descendra te faire un bout d’relève du temps qu’on s’espliquera. J’te dirais bien qu’on va s’pointer, moi et Mister la Carcasse, mais y l’a un vrai cul d’singe à ce point qu’il a remplacé son muscadet habituel par un trait de marron d’Inde. C’est quand même injuste, une vieille guenille qui s’nourrit d’l’air du temps, s’payer un oignon comme un bouquet d’dahlias ! C’serait moi, avec les féculents et les sauces fortes, on comprendrait mieux, et pourtant mon trou du cul, c’t’un vrai bijou, comme t’espliques ?
Il est rare que j’éprouve des brûlures d’estomac, aussi les brusques lancées qui me vrillent tout à coup la tuyauterie me désobligent-elles particulièrement.
Quand tu prends du carat, au fil des ans, ton corps devient une espèce de copain de régiment qui n’a pas de secrets pour toi. Tu ne te gênes plus avec lui et tu sais tout de ses moindres faiblesses. Mais là, ces douleurs ardentes me surprennent. Tu vois pas que je tombe pâle, à ce moment de l’action, Bazu ? Selon mon premier diagnostic, ces douleurs résultent de mon état nerveux. Cette affaire me chanstique trop le moral pour qu’elle n’ait pas d’effets sur mon physique.
Je file un coup de klaxon dans la rue déserte, sorte de bref jappement. Peu après, la furtive et dolente silhouette de la dame Pinuche sort de l’immeuble. Une créature de rêve, la femme de César ! Tu croirais la directrice d’une institution religieuse. Le cheveu tiré, le nez pointu, la pommette pâle, l’œil plein d’une mansuétude voisine de la réprobation, fringuée toujours de hardes chastes qui puent la naphtaline, elle marche comme quand on revient de la table de communion, enrichie de la plus ardente contrition et rayonnant de pré-gloire-éternelle.
Cette nuit, elle porte un peignoir très long, très gris et des pantoufles à pompons introuvables sur la place de Paris depuis la guerre de 14.
M’apercevant, elle se porte à mon cou, ruisselante de belles larmes qui font la colle et qui lui dégoulinent sur la frite comme le résultat d’une branlette.
— Oh ! cher Antoine, pleurniche la belle, je viens d’apprendre ce drame affreux. Si vous saviez combien je compatis. Votre chère maman, quel tourment ! Dès demain j’irai la voir, la réconforter si je le puis. En attendant je prie.
Je l’effusionne à point, la remercie pour ses prestations. Oui, oui, c’est ça : qu’elle serre bien ses cale-pieds et qu’elle se jette dans la prière à fond la caisse ! Rien négliger : surtout saint Antoine, précisément, patron des objets perdus, c’est connu. Lui mouiller la compresse à mon saint privé. Lui expliquer la situasse. Qu’il nous rende Toinet, vite vite avant qu’on claque d’infarctus, tous.
— Asseyez-vous dans ma voiture, très chère amie ; quand il y a un appel, vous actionnez le cliquet que voici et vous vous trouvez en contact. Expliquez à l’éventuel correspondant que je me suis absenté un instant mais que je vais revenir. Prenez ses coordonnées.
Et j’engouffre l’immeuble[4].
Les deux compères tiennent une conférence au sommet : Pinaud habite le sixième étage. Mines de conspirateurs. Voix basse, haleine fraîche (escargots à la parisienne). La Vieillasse, malmené par ses funestes hémorroïdes, est assis sur un seau hygiénique aux deux tiers empli d’eau chaude dont la vapeur est censée le désendolorer. Pour plus d’aises, il a abandonné son pantalon et tu pleurerais d’attendrissement en voyant ses jambes squelettiques aux poils blanchâtres où le lierre des varices amorce une escalade lente et sûre. Il est chaussé de charentaises qui, au pied de leur lit conjugal (si je puis dire), doivent flirter avec les pantoufles de l’épouse. Vêtu de deux maillots de corps (l’un bis, l’autre blanc, mais, tous deux gris de non-changement) et d’un vieux polo rapetassé, dans les tons lie-de-vin, son éternel mégot fiché aux commissures, geignard et cloaqueux, inrasé depuis plusieurs jours, ce qui accentue le relief de sa pomme d’Adam, Pinuche, dit le Fossile, dit Baderne-Baderne, dit la Guenille, ressemble à quelque misérable et dérisoire monarque sur son trône.
A mon arrivée, il soulève son postérieur décharné. Une lamentable quéquette emmitouflée d’ouate grise pendouille comme une médaille au bas de son triste ventre.
— Antoine, tu ne saurais croire à quel point cette nouvelle me touche…
— Je sais, je sais, César, reste assis, sinon tu vas laisser refroidir tes légumes.
Bérurier s’est assis face au seau de son compagnon. Il n’existe entre eux deux qu’une bouteille de côtes-du-rhône passablement entamée.
— Prends un siège et un verre, m’invite le Détritus.
Je souscris à la première invite, mais décline la seconde à cause de ces brûlures stomacales qui me fouaillent.
— Comme j’m’en étais gaffé, cézig-pâte a une idée, déclare son Altesse Grossissime Béru Ier. Quand t’est-ce j’lui eus narrationné l’aventure, il a tubé au service des écoutes pour se faire repasser l’enregistration du dernier coup de fil dont t’a donné le fou.
J’écoute en me massant le bide. Merde, j’ai le feu aux tripes ou quoi ?
— Passe-moi mes lunettes et mon cahier, Alexandre-Benoît ! demande Pinuche.
Le Gros s’empresse, avec un dévouement d’infirmière privée engagée par un milliardaire américain.
Etant pourvu, l’Ancêtre chausse ses besicles, place le cahier à un mètre de son visage et lit à mi-voix :
— Jamais de la vie, que ferais-je sans lui ? Voulez-vous que je vous dise ? Il commande !
Abaissant le carnet, le Décomposé commente :
— Voilà ce que t’a dit Bruno Formide au début de votre entretien.
— Et alors ?
— Plus loin, on entend la voix du petit crier à son ravisseur. « Si tu ne m’aurais pas, t’en mènerais pas large, non ? »
— Je me le rappelle parfaitement, en effet.
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