— Re-hélas !
Elle aspire une forte goulée d’air et, baissant le ton pour ne pas être entendue de mes collègues, me déclare, péremptoire :
— Dis, tu vas me le retrouver dare-dare, ça ne peut pas s’éterniser une combine pareille ! Pense à ta mère qui meurt d’angoisse. Et à ce pauvre gamin, qui…
J’amorce un hochement de tête.
D’accord, O.K., banco, je pense à ma mère, à Toinet, à Jean-Paul II, au duc de Guise (si grand une fois mort, le pauvre). Je pense à la mort de Louis XVI, si tragique que je vous demande un pneu : se suicider de cette manière à 39 vans ! Je pense à tout ce qu’on voudra. La merde, c’est que le mal qui me bouffe les guirlandes pense à moi encore plus fort, au point que la sueur m’en vient et qu’elle gicle de mes pores comme de mille petits geysers. Ma vue se brouille. L’espace d’une seconde, j’ai la certitude de tomber dans les pommes. Et puis je me récupère au dernier moment.
— Mince, mais tu es malade ! s’écrie la Musaraigne.
— Grippoteux, c’est rien.
— T’as une gueule, on dirait Frankenstein !
— Le père, ou le fils ? tenté-je de plaisanter.
— C’est vrai qu’il a pas l’air faraud, admet Alexandre-Benoît.
Marie-Marie passe dans le magasin pour interpeller le médecin légiste.
— Je vous demande pardon, docteur, vous « faites » aussi les vivants ? Si oui, j’ai un client pour vous.
Berthier se pointe, avec ses gants de caoutchouc extra-minces et son petit masque de gaze sous le pif, car c’est un précautionneux. Marie-Marie me désigne.
— Ce grand machin ne tient plus debout, déclare-t-elle.
Berthier me défrime, puis il questionne :
— Vous avez bouffé des crustacés ?
— Avec ces dernières dévaluations, mon pouvoir d’achat s’est par trop affaibli, doc.
— Des nausées ?
— Tripes et boyaux.
— La chiasse ?
— Je vous en prie, il y a des jeunes filles !
— Allongez-vous là !
Je rampe jusqu’au canapé où a dormi Toinet, et alors je retrouve son odeur de petit garçon et il m’arrive à l’âme une confuse envie de chialer.
— J’espère que vous allez ôter vos gants à viande froide, ricané-je ; je suis peut-être dans l’antichambre, mais je tape au moins le quarante.
Il arrache effectivement ses gants, comme nos pères, jadis, leurs capotes anglaises après nous avoir eus. Se met à me palper, ce qui accroît ma douleur atrocement. Il me pose quelques questions cliniques. Puis, il se redresse.
— On va vous hospitaliser, mon vieux, vous nous faites une péritonite.
Je me remets à la verticale.
— Des clous, doc. Mes moyens ne me le permettent pas pour l’instant.
Berthier se fâche.
— Vous ne vous rendez pas compte de la gravité de votre état, commissaire. Si on ne vous opère pas d’urgence, tout peut arriver.
— L’État, c’est moi, je rigole. Flanquez-moi quelques antibiotiques, je ne me laisserai pas hospitaliser tant que le môme ne sera pas retrouvé.
— C’est de la folie, San-Antonio ! De la folie pure et simple !
— Qu’attendez-vous d’un fou, sinon des folies, doc ?
Évidemment, Marie-Marie et Béru joignent leurs exhortations à celles du légiste, mais je les envoie à Dache, le perruquier des zouaves dont je t’ai probablement déjà parlé antérieurement. Mon ton leur fait comprendre que ma décision est sans appel. En soupirant, Berthier rédige une ordonnance et Tonton fonce à une pharmacie. Vingt minutes plus tard, j’ai droit à une piquouze et à des chiées de gélules, cachets, sirops. Tout cela dans un concert de presque imprécations. Fou ! Folie ! Je joue ma vie ! Donc, ma mort !
Béru, optimiste, se met à contester le diagnostic du légiste. Péritonite mon cul, tout simplement, j’ai dû bouffer des moules traîtresses.
— Réfléchis bien, Sana ! Des moules froides mayonnaise ? On se laisse biter. La mayonnaise cache la merde au chat, tu clappes des moluxes daubés sans t’en rend’ compte !
Un inspecteur se pointe pour annoncer que l’imprimeur du fond de la cour, se plaint qu’on lui a volé son triporteur, lequel était remisé dans un angle de cet espace libidineux.
— Formide s’est taillé avec l’engin, déclaré-je. Il a mis le gosse endormi dans le tri. Qui donc le remarquerait ? Qu’on arrête tous les triporteurs de Paris afin de vérifier leur chargement.
Un agent radine à son tour, afin de m’annoncer que le téléphone appelle dans ma tire.
Je me lève, appuyé au bras de Marie-Marie.
Quand un fou a trouvé un gadget qui l’amuse, tu peux être certain qu’il fera joujou avec jusqu’à ce qu’il l’ait brisé.
— Allô, commissaire ?
— Salut, Bruno, réponds-je d’une voix que je sens blanche comme les derniers mètres du Kilimandjaro.
— Simplement pour vous annoncer une grande nouvelle : cette fois j’ai viré de bord.
— Je m’en suis aperçu, Bruno.
— Ah ! cela se sait déjà ?
— Tu as beau le dire avec des fleurs, ça fait tout de même de l’effet ; on peut savoir ce qui t’a motivé ?
Il soupire, baissant le ton pour, je l’espère, n’être point entendu de Toinet :
— C’était elle ou le gosse, pour parler franchement. Comme je le redoutais, quand le petit s’est trouvé endormi, j’ai subi durement la tentation et il m’a fallu lutter car je l’aime bien.
— Alors tu as zigouillé la dame ?
— Je déteste ce mot mesquin, ronchonne Bruno. « Zigouillé », c’est d’un vulgaire, ça fait peuple. A vrai dire je me suis exhorté à croire que ce serait un excellent moment.
— Et ce le fut ?
— L’extase. A croire que mes exploits précédents constituaient de simples gammes.
— Où êtes-vous, là ? me risqué-je à demander à brûle-pourpoint.
Mais il n’est pas dupe.
— A l’abri de vos archers, beau prince, répond le fou. Votre enquête progresse, à propos de l’autre enfant ? Si je vous disais, commissaire, que j’en fais un point d’honneur. Au point que je vous propose un marché : vous démontrez mon innocence et je vous rends Antoine.
— J’ai ta parole de professeur, Formide ?
— Ma parole d’honneur suffit, déclare-t-il sèchement.
Il ajoute :
— Ne vous avisez pas de simplement faire diffuser par la presse un communiqué annonçant mon innocence ; je veux les conclusions d’une véritable enquête, commissaire, avec la photo et le nom du coupable, ses aveux, tout ; compris ?
Sans attendre ma réponse, il a déjà raccroché.
Marie-Marie caresse ma main.
— Antoine, fais-moi plaisir : laisse-moi te conduire à l’hosto.
— J’ai déjà dit non, môme, n’y reviens pas.
Alors, elle s’emporte :
— Bonté divine, si tu claques, tu crois que ça fera avancer le schmilblick ? Ça permettra de retrouver Toinet ? Ça consolera ta mère ? Et moi, dis ? Et moi ?
Elle éclate en sanglots.
Je me plaque contre le dossier de mon siège et laisse aller ma nuque contre l’appuie-tête.
— Chiale pas, môme. J’ai besoin qu’on m’aide, pas qu’on me pleure.
— Et c’est quoi, t’aider ?
— Pour commencer, va me chercher Tonton, ensuite tu me conduiras là où je te demanderai.
C’est sans jambage, comme dit Alexandre-Benoît.
Hélé par sa nièce, le Phénoménal se pointe en mastiquant un reste de quiche plus ou moins lorraine déniché dans le frigo de la fleuriste.
— Gros, poussez les feux ! Cette fois, on retrouve la situasse de départ : le mouflet a brûlé ses vaisseaux et ces deux connards ne savent plus où aller. Alors c’est la même valse : hôtels, trains, taxis… Formide n’est pas assez con pour traverser la France avec un triporteur.