Loin de faire du triomphalisme, Baderne-Baderne se cantonne dans une humilité de peau de banane guignant des clavicules octogénaires sur le trottoir. Il gémit sous le massage pourtant arachnéen de sa chère compagne.
Bérurier, qui louche sur le mal de l’ami, soupire :
— Tu m’laisserais opérer, j’te couperais tout ça à la base av’c mon Opinel dont préalavement je désinfec’ trais la lame au marc de Bourgogne, Vieux Nœud. Qu’ensute, tu serais débarrassé et pourrais jouer les milords.
— Non, non, remercie l’Ancien, je vais entrer dans la phase dégressive.
— Entre-z’y pas à reculons, mec, ou alors file-toi un casque d’motard au fion, grommelle Alexandre-Benoît.
Ce chapitre médical étant provisoirement clos, nous revenons au sujet de nos tourments.
Pinaud se dresse sur ses coudes en forme de chenets rouillés, regarde le mince auditoire que nous nous efforçons de composer et dit :
— Vous avez donc retrouvé le triporteur qui a permis à Formide de s’enfuir sans attirer l’attention ?
— Il n’est pas allé très loin des lieux du meurtre, souligne Mathias, lequel met la main à la pâte (ou la patte à la main, selon) car ses fonctions sont purement d’ordre technique. Il a dû parcourir environ quinze cents mètres puis se ranger dans un chantier avant la venue des ouvriers. Je pense que ce mode de locomotion ne lui convenait guère. On se rouille dans un asile.
— Et personne ne l’a vu quitter le chantier ? questionne le Sage.
— Il faut dire que le quartier est en cours de démolition et qu’il était très tôt, commente Sa Majesté rayonnante.
Là-dessus, il sert à boire, dame Pinuche nous ayant gratifiés d’un mélange plutôt insalubre et sucré, confectionné par ses soins et dont elle se montre très fière.
— C’t’un truc à choper les mouches, déclare-t-il, mais ce dont j’sus sensible, c’est son arrière-goût d’citron et d’merde, ça intrigue.
Sentant qu’on attend de lui des déclarations constructives, Pinaud part en dérapage contrôlé :
— Deux éléments sont à noter dans le comportement du fou : primo, il semblerait qu’en effet ses fantasmes aient changé de nature ; secundo, il est probable qu’il s’est attaché à Toinet, voire que le gosse lui est devenu indispensable. Ayant rompu, et pour cause, tout contact avec la vie extérieure depuis deux ans, Formide se sert du petit comme un aveugle de sa canne blanche. Il est son guide, son soutien, là est l’aspect rassurant qui nous permet d’espérer.
Il toussote, se racle la gorge, cherche un mouchoir, n’en trouve pas, renonce à en réclamer un, avale.
— Je suppose, poursuit Chère loque Holmès, je suppose que notre homme est grisé. Il est bien dans sa peau puisqu’il se permet de trucider une dame ; s’il était aux abois, son comportement serait différent, il tuerait aussi, sans doute, mais pour se protéger et non pas par plaisir… La manière dont il s’y est pris pour mettre à mal la fleuriste prouve qu’il a laissé libre cours à son plaisir.
— Je suis tout à fait en accord avec vous, monsieur Pinaud, affirme le Rouillé.
Pinaud a un frémissement de contentement. Ainsi allongé, nu et blafard, avec son bouquet bleu au prose, il ressemble à une pierre tombale venant de recevoir l’hommage d’un visiteur.
— Poursuis ou continue, ronchonne Béru, tu vanneras plus tard, la Momie. Mets-toi pas à en installer, je te prille, on joue la montre, tu f’ras ta v’dette plus tard.
Ainsi ramené à l’ordre, la Dalle Sacrée reprend ses déductions.
— Nous sommes à un tournant du match, déclare-t-elle, bêli-bêlante, avec l’œil qui larmoie et la chevelure qui poudroie (pellicules). Dorénavant, de deux choses l’une. Ou bien Formide a connu en tuant cette malheureuse personne un grand moment d’extase et il récidivera très vite, ou bien il aura été déçu et alors tout sera à craindre pour l’enfant.
Je m’arrache à la trouble méditation dans laquelle je barbote comme dans l’eau mazouteuse d’un port.
— Admettons qu’il récidive, où trouvera-t-il des femmes à tuer ? Cette fois il est traqué.
Pinaud bâille ; trop fortement car son dentier se décroche et choit au plancher. Ayant une pensée urgente à transmettre, il la dit en étant chauve des gencives :
— I a s’rahate ur é utains.
Béru, obligeant, ramasse l’appareil du Sénile et le lui fourre d’autor dans le clappoir :
— Soye gentil, grand-dabe : cause la bouche pleine !
Docile, Pinaud traduit sa réplique :
— Il va se rabattre sur des putains.
Et d’expliquer :
— Ne sont-ce point les seules personnes du sexe qu’un homme traqué peut entraîner à l’écart pour les zigouiller ?
Comme dans les comédies de boulevard, le téléphone des Pinaud sonne. Je décroche d’autor, car j’ai annoncé au standard que je passerais un moment chez l’Ancêtre.
J’écoute l’inspecteur Fiandre, des Mœurs, me raconter le monstrueux assassinat de Minouche-la-Nantie, morte au drap d’honneur dans l’exercice de sa vaillante profession. Sa potesse de trottoir l’a vue grimper avec une femme du genre hommasse, chargée d’une énorme valise. La dame perverse est ressortie peu après, en courant, tenant un petit garçon inconscient dans ses bras. Berthy-Peau-d’Ange, la camarade de bitume, a aussitôt pressenti un suif de première et s’est précipitée jusqu’au studio de la grosse. L’horreur l’y attendait.
Je me dresse comme un ressort à boudin auquel tu jouerais La Marseillaise.
— En définitive, César, tu es un visionnaire. Formide vient d’éventrer une tapineuse à la Porte Saint-Martin. Il s’est sauvé en tenant Toinet inanimé. Il est habillé en femme, ayant piqué des toilettes à la fleuriste, des toilettes et une énorme valise dans laquelle il coltinait mon môme. Je crains que Toinet n’y ait péri étouffé.
Il est parfait, très bien, magnifique, Pinuche.
— Mon tendre amour, dit-il à sa légitime, donne-moi un paquet de coton hydrophile, mon caleçon, mon pantalon. Prépare-moi un oreiller : je les accompagne, nous ne serons pas trop de tous.
— Où veux-tu qu’il irait, avec un gosse sans connaissance dans les bras ? demande Béru.
La Guenille ne répond pas, trop endolorie qu’elle est par les trépidations de la voiture.
De mon côté, et tandis que Mathias drive la chignole, je balance au micro mes ordres. Tu crois que je me surexcite ? Que j’aboie ? Pas le moindre. Voix calme, neutre, quasiment morte. Je vois le cadavre d’Antoine dans les bras de Formide. Cette image insoutenable me mine, détruit toute ardeur en moi.
— Fermez le quartier Saint-Martin ; Formide s’y trouvait il y a moins de quarante minutes. Habillé en femme, dans les teintes grises, avec une perruque brune bouclée, foulard violet.
« Il porte le petit dans ses bras, le gosse aurait perdu connaissance. Il va être contraint de s’en défaire. Bon Dieu, un homme travesti en femme et qui coltine un petit garçon évanoui ou mort, cela ne passe pas inaperçu. Mettez mille hommes à ses chausses s’il le faut, mais trouvez-le. J’arrive rue de la Gloupe. »
Épuisé comme par une conférence de six heures au cinquantième congrès du Parti Machinchose ou Trucbidule, je repose le combiné. Les rues se succèdent. Mathias a branché la sirène spéciale qu’on n’utilise que dans les grandes occasions.
— Si le môme était naze, il le charrierait pas dans ses bras, remarque Bérurier.
— Il s’agit d’un dément, objecté-je.
On ne parle plus jusqu’à la rue de la Gloupe où règne une agitation carabinière (et carabinée).
Berthy-Peau-d’Ange en est le moyeu.
Pour la énième fois (au moins) elle fait le récit, la description, donne ses estimances. Ils sont partis en direction de la Porte Saint-Martin. La femme avait l’air affolée. Elle pressait le petit contre elle. Le gosse pendait sur son épaule, comme un sac qui aurait eu des bras, précise-t-elle. La michetonne a tourné le coin de la rue.