Cette dernière esquissa un geste de rébellion. Marcel la contint du regard. Sans mot dire, elle lui balança une liasse épinglée.
Il tendit le tout à Louis le Napo, s’informa :
— J’espère qu’à présent tout est en ordre ?
Le Napo acquiesça d’une moue des lèvres.
— Alors… sourit Marcel, désignant la sortie.
Le Napo le fixa puis, dans un éclat de rire, il alla reprendre son pardessus. Après avoir aidé Yoko à enfiler sa pelure, il fit le serbillon à son frangin de s’amener.
En partant, Yoko bouscula Quinze-Grammes qui lui jeta :
— Toi, avec tes jambes en haricots verts ! Attends de me tomber sous la pogne un jour…
La Jap voulut faire demi-tour. Louis l’agrafa par le bras.
— Plus tard. Pour l’instant, dehors !
Avant de les rejoindre, le Bug laissa peser sur Vicky un regard lourd. Il grinça entre ses dents.
— J’vais mal ronfler cette nuit, Vicky. J’aurais dû aller jusqu’au bout !
— On aura l’occasion de se revoir, lâcha-t-elle, sans même relever la tête du jeu de cartes.
— J’y compte ! répliqua-t-il durement en franchissant le rideau de perles.
Marcel suivit son départ d’un air pensif. Il se frottait la joue.
Et ce qu’exprimaient ses yeux gris n’avait rien de rassurant.
VII
L’une suivant l’autre, les deux voitures stoppèrent avenue Coghen. Une écharpe nouée sous le menton pour se protéger de la pluie, Vicky rejoignit Marcel qui sortait de la Studebaker, une mallette noire bordée de jaune à la main.
— Vous avez une belle bagnole ! remarqua-t-elle.
— Pas à moi ! lâcha-t-il. Au Marquis.
Elle s’étonna :
— J’croyais qu’il était tricard ici ?… Sa voiture peut être signalée…
Il haussa les épaules en scrutant les environs.
— Elle n’est pas à son nom. Autrement j’serais pas venu avec. Et, de toute façon, il n’est pas vraiment tricard. Il est juste indésirable, rapport au meurtre du Marseillais. C’est tout.
Repérant les arbres et les bordures d’un square à demi noyé dans l’ombre, il constata :
— Beau quartier ! Vous devez être peinarde ici ?
Elle soupira, désignant d’un geste circulaire les villas particulières bordant l’avenue :
— Pas à me plaindre… Que des rupins.
Et elle se dirigea vers l’une de ces villas. Tout en marchant près d’elle, il expliqua :
— Quand j’viendrai, ce sera toujours à la nuit. Et j’laisserai ma charrette assez loin de chez vous. Inutile qu’on la repère devant votre porte.
Elle ne répondit pas. Glissant une carouble dans la serrure d’une grille, elle la fit tourner et poussa. Des gonds grincèrent. Elle referma sur eux, l’entraîna vers un perron. Des graviers crissèrent sous leurs pas. Quatre marches. Et sans tâtonner, elle se servit d’une deuxième clé et donna le courant. Un hall les accueillit, chaud, intime. Dans le fond, un escalier ciré menait au premier étage. La rampe en était large et solide. Accoté à un mur, un bahut bas sur pattes, luisait doucement.
Marcel y jeta son feutre, y posa la mallette, sifflota.
— Si cette bicoque vous appartient, on peut pas dire que vous êtes de la cloche !
— J’aime assez mes aises, répliqua-t-elle en accrochant son manteau. C’est pour l’époque où je m’en passais. Malheureusement, cette maison n’est pas à moi. Pas encore. Elle dénoua son écharpe commença à se déganter, s’immobilisa brusquement.
— Bon Dieu ! J’ai oublié…
Il posa sur elle un regard surpris.
— … De réclamer mon 7.65 aux Napos.
Il égrena un rire.
— Et vous trouvez que ça s’est pas bien terminé ? Par-dessus le marché, vous auriez voulu qu’ils vous rendent votre artillerie ? Teut ! Teut ! J’vais finir par croire que vous êtes un peu siphonnée !…
Elle faillit se cabrer, se contenta de tendre le bras vers une porte ouverte sur la salle de séjour.
— Si vous avez envie d’un whisky ou autre chose…
— Non, dit-il, admirant de loin les meubles de luxe, les bibelots, les tentures épaisses. Mais si vous aviez une bricole à manger… J’ai dormi jusqu’à neuf heures et j’ai pas eu le temps…
— Par ici, coupa-t-elle, poussant la porte d’une cuisine.
Il resta sur le seuil. Ce n’était plus une cuisine mais un laboratoire. Le laqué des meubles en métal brillait sous un tube de néon. Une matière plastique rouge recouvrait le dessus des meubles inférieurs. Des petits carreaux rouges et blancs dallaient le sol. Aucun ustensile n’était visible, aucune poussière non plus.
— Vous devez pas souvent vous en servir ! nota-t-il en se débarrassant de son pardingue qu’il balança sur le bahut.
— Ça m’arrive, fit-elle, en ouvrant le Frigidaire.
Elle en tira du poulet froid et du jambon, qu’elle posa sur une table assortie au reste des meubles. Désignant des chaises en tubes chromés recouvertes de cuir rouge, elle invita :
— Si vous voulez vous installer… Et excusez-moi de vous servir là !
Il s’assit, sourit.
— Vous en faites pas pour moi. C’est parfait.
En moins de deux, la carante déborda de victuailles. Il commença à mastéguer. Elle proposa :
— Si vous désirez une omelette…
Il refusa, la bouche pleine :
— Non, non Vie. Ça ira comme ça !
— Dans ce cas, j’vais me changer, reprit-elle. Faites comme chez vous. Et si le vin ne vous plaît pas, vous avez du champ’ et de la bière dans le Frigidaire.
Il remercia de la tête. Elle s’éloigna. Il l’entendit monter l’escalier.
Quand elle revint, il avait repoussé son assiette et allumait un cigarillo. À sa vue, il laissa sa main en suspens devant le tube de tabac. Comment qu’elle était torchée ! Quel châssis ! Saboulée en homme qu’elle était. Mais un homme qui aurait un truc en moins et d’autres en plus. Un pantalon vert bouteille lui épousait les mollets et les cuisses, soulignait le léger bombé du ventre. Dire qu’elle avait pu se glisser dedans sans que ça craque ! Encore un de ces miracles de femmes… Un chemisier vert pâle cachait à peine ses boîtes à lait. Par l’échancrure, on distinguait la balafre du fouet de Yoko. Une ceinture marron lui cernait la taille. Des ballerines de même teinte chaussaient ses pieds nus. Laissant une oreille dégagée, ses cheveux blond pâle retombaient sur ses épaules.
Marcel rejeta l’allumette qui lui brûlait les doigts. Ses dents étincelèrent.
— Avec vous, j’deviendrais facilement pédéraste !
Elle ne le rembarra pas. Sa belle bouille s’éclaira d’un petit sourire. Il reprit du même ton :
— À votre place, je sortirais pas comme ça dans la rue ! Vous pourriez vous faire violer…
Aussi sec, la face de Vicky se transforma. Ses carreaux devinrent d’un bleu bizarre, d’un bleu cruel à l’éclat insoutenable. Ses mains se crispèrent, se nouèrent. Elle hurla :
— Fermez-la, bon Dieu ! Fermez-la ! Ne dites pas ça !
Il la fixa d’un œil étonné et, brusquement, se rappela ce que le Marquis lui avait raconté de sa jeunesse. Il se leva, s’approcha d’elle, rangea son cigarillo et dit :
— Excusez-moi, Vie. J’suis navré. Vraiment, j’suis…
Et d’un geste rude, loyal, il offrit sa main brune.
Elle hésita, mais lut tant de sincérité dans son regard gris, tant de compréhension qu’elle tendit la sienne en détournant la tête. Au contact de sa paume, elle sentit une chaleur lui grimper le long du corps.
— Venez, on va s’occuper de notre boulot, reprit-il d’une voix changée, en lui entourant les épaules de son autre bras.