Une main sur la portière, le condé lança brusquement :
— Qu’est-ce que vous pensez du Flahute ?
Vicky le dévisagea lentement. Un courant d’air agita ses cheveux blonds, lui plaqua son manteau sport aux jambes.
— Ils étaient copains, dit-elle. Bons copains même. C’est tout ce que j’sais.
Il ouvrit la portière.
— Faudra qu’on cherche de ce côté-là. Vous ne croyez pas qu’il pourrait nous tuyauter ?
Elle haussa les épaules.
— Peut-être !… Essayez toujours.
— C’est ce qu’on va faire, déclara-t-il, l’aidant à monter.
Au volant, le poulet en tenue mit le contact, laissa tourner le moulin. Sur le seuil de la morgue, l’employé rubicond apparut. Une canadienne remplaçait sa blouse grise et il souriait à la vie en se frottant les mains.
X
La salle était toute en longueur. Contre ses murs couraient des appareils à chansons, des billards électriques, des boîtes magiques et deux, trois puching-balls. Aucun centimètre de perdu. L’affaire devait rapporter de l’oseille ! Presque rien que des jeunots composaient la clientèle. Les gars avaient leurs crayons taillés à la Marlon Brando et ceux des filles leur pendaient dans le dos en queue de cheval.
Un brouhaha de kermesse survolait l’atmosphère. Adossé à un appareil, Marcel Point-Bleu, écouteur à l’oreille, lorgnait une gamine de seize piges qui se trémoussait en esgourdant un rock-and-roll. Un pull d’un vert agressif moulait ses roberts qui promettaient. Un blue-jean sanglait son petit valseur dodu. Non loin de là, un vieux vicelard n’en perdait pas une bouchée. Ses carreaux luisaient et ses lèvres devaient être sèches car il ne cessait d’y passer la langue.
Détournant le regard, Marcel le dirigea vers les vitres de la rue où, mollement, s’écrasait des flocons. La porte s’ouvrit sur un homme. Après avoir frimé la salle, le nouveau venu se fraya un chemin jusqu’à lui. Sa couenne était tannée comme quelqu’un qui vit au grand air. Sous le béret basque, l’œil perçant était mobile. Des pompes solides le chaussaient, un lardeus en drap épais le frimait. Sa main portait une mallette noire bordée de jaunes. Il s’arrêta à la caisse, chanstiqua de la monnaie et vint s’accouder à l’appareil voisin de Marcel. Celui-ci fit face au sien. L’homme posa sa mallette sur le sol, mit un jeton dans la fente du bidule et prit un écouteur. D’un geste naturel, Marcel se pencha sur le côté. Ses lèvres s’entrouvrirent.
— T’as livré le Marquis ?
— C’est fait.
L’homme avait parlé avec un fort accent flamand.
— Rien de spécial ?
— Non. Sauf que les gabelous nous ont fait une courette l’autre nuit. Mais mon chien a passé les doigts dans le nez.
Du pied, Marcel tâtonna au bas de son appareil et repoussa légèrement la mallette noire bordée de jaune qui s’y trouvait. L’autre agit de même avec la sienne. L’échange s’opéra en loucedé. Personne ne pouvait voir que dalle. Marcel alla pêcher un cigarillo dans sa poche supérieure de manteau. L’homme s’enquit :
— Le prochain rencart… où ?
— Je t’affranchirai à temps. En code. Mon calibre est dans la valise ?
— Oui.
— C’est bon. Adios.
— Adios, renvoya l’homme en posant son écouteur.
Il prit un air ennuyé, zieuta autour de lui, maugréa à la ronde.
— Y a décidément trop de bruit ici. J’reviendrai plus tard.
Il se barra, prit une mallette et s’éloigna fendant la foule. Marcel l’accompagna des yeux en allumant un cigarillo. Tout gazait au poil. L’affaire démarrait bien, le cloisonnement tenait debout. Aucun des gars ne se connaissait. En cas de pépin ils ne pourraient pas s’allonger, sauf sur eux-mêmes. La méthode avait du bon. C’était celle de la drogue, elle avait fait ses preuves. Seuls les deux pivots, Marcel en Belgique et le Marquis en France risquaient plus facilement de se faire enchtiber. Mais tous deux étaient de taille à subir les plus coriaces interrogatoires. Et d’ici à ce que les poulets découvrent le trafic… Les faux talbins étant plus chouettes que les authentiques, l’alerte n’était pas pour demain. Probable que l’opération serait liquidée avant.
Marcel patienta encore un peu puis se baissa à son tour et gagna la sortie. Au passage, le bord de sa mallette heurta les noix de la gamine au blue-jean. Elle ne se détourna même pas. Elle continuait de se déhancher en mesure, pour le plus grand bonheur du vieux vicelard qu’elle guignait en hypocrite.
Marcel sourit. Ces jeunes de maintenant ! Ils étaient bizarres. Rien ne les démontait. Un peu follingues, mais si sympas… Dans le fond, fallait bien qu’ils trouvent un exutoire à l’angoisse de leur génération !… S’excusant à droite, à gauche, il parvint à la lourde qu’il ouvrit. Un rapide coup de saveur alentour. Tout semblait aux œufs. Il marcha vers sa voiture.
Un quart d’heure plus tard, il parvenait à l’angle de la rue du Cirque. Avant de virer, il redressa une Chevrolet noire stoppée boulevard Emile-Jacqmain. Un flic habillé se tenait au volant, deux civelots occupaient la banquette arrière. Les condés devaient être sur un coup. Marcel descendit la rue du Cirque se rangea non loin du Ration K. Avant de s’y entifler, il contempla les lettres qui balafraient la façade de rouge. Pas trop moche comme affaire ! Mais Vicky valait mieux que ça. C’était du mégotage. Quand il aurait achevé son boulot, il l’emmènerait dans le Sud. À Rio de Janeiro, il connaissait justement une boîte du tonnerre… Un truc qui coûterait grisole, mais qui, au moins, serait à la hauteur de Vicky. Désormais, c’est lui qui se chargerait de son avenir. Elle lui bottait cette fille. Et sans se l’avouer, lui aussi se sentait accroché. Bien sûr, ce serait pas du pichpin de lui faire abandonner sa taule aux Napos ! Elle qui l’avait créée. Mais un engagement était un engagement. Faudrait qu’elle le tienne… Ce qui ne l’empêcherait pas lui, avant de se faire la malle du bled, de dire deux mots au Bug. Ça, c’était affiché d’avance. Le Bug ciglerait tout en gros : les gifles et les insultes faites à Vicky. Du cousu main.
Il écrasa son cigarillo de sa semelle, escalada la marche, pénétra dans le casino. En soulevant le rideau de perles, il se cogna dans Quinze-Grammes qui, adossée au mur, se limait les ongles. Il lui tapota la joue :
— Ça va, bébé ?
Elle secoua une tête malheureuse.
— Pas plus que ça ! Y a du cri.
— Vicky ?
Elle acquiesça.
— Oui. Et autre chose. Elle vous attend.
Son doigt indiquait le bar. Il lâcha le rideau de perles. À part deux couples dans le fond, la piaule était vide. Il est vrai qu’il n’était que neuf heures ! Il tourna à gauche. Un journal étalé devant elle, Vicky se tenait à sa place habituelle. À portée de sa main baguée, un cendrier débordait de mégots. Elle leva le front. À la vue de son Julot, son regard, d’une fixité inquiétante, s’humanisa. Paluches à plat sur la table, il se pencha sur elle, lui effleura les cheveux des lèvres s’inquiéta :
— Quelque chose qui cloche, Vie ?
Elle poussa le canard vers lui. Son regard avait retrouvé son éclat dur.
— Mon rabatteur, lâcha-t-elle de sa voix rauque. Il s’est fait dessouder. Les poulets sont venus me chercher cet après-midi pour me le montrer. Pas joli à voir.
Il parcourut l’article qu’elle lui soulignait du doigt, se redressa.