Les deux Napos firent un pas en arrière. La pogne droite du Bug se volatilisa. Sa voix s’enfla :
— Et alors ? Ça veut dire ?
De son tabouret, le rouquin laissa couler vers eux un œil endormi. Dans le fond, les gars poursuivaient leur partie acharnée ; les dominos claquaient avec passion sur le bois de la table.
Pouces glissés dans sa ceinture grise en croco, d’où sortait discrètement la crosse du Smith que lui avait ramené le passeur. Marcel contempla le Bug en silence. Puis lâcha, très lentement :
— Ça veut dire que j’t’invite à la valse. En tête à tête… Maintenant, si ton frangin veut venir…
La poche du tueur se souleva d’un poil. Un petit rire agaçant fusa des lèvres de l’homme en gris. Il affranchit :
— T’avise pas de ça ! Tu sais que j’tire plus vite que toi ! J’te l’ai déjà dit.
Et plus rudement, le pouce droit sur la crosse du calibre :
— Rabaisse ta fouille !
Le tueur hésita. Il calculait ses chances. Vivement, son frère s’interposa. Il s’était rencardé sur Point-Bleu et savait qu’il disait vrai. Un mec capable de défourailler avec la rapidité de l’éclair… Fallait se montrer diplomate, quitte à…
— Allons, allons, dit-il rondement. On va pas se faire la guerre ! Vous oubliez l’accord qu’on a pris à Paris ?
Et à Marcel, d’un ton qu’il voulait amical :
— Pourquoi que tu t’intéresses tant à cette histoire ? T’es à Bruxelles pour affaires ou comme redresseur de torts ? Qu’est-ce que ça peut te foutre tout ça ?
— Rien ! fit Marcel sans perdre le Bug de vue. Le Flahute, j’m’en balance. Mais James était le pote de Vicky… et ça, tu vas le casquer, ajouta-t-il à l’adresse du tueur. Tout de suite. J’t’invite.
Les deux frères échangèrent un regard rapide. L’autre commençait à leur filer les chocottes. Il les surveillait, décontracté, flegmatique, sûr de lui. Le Bug devint d’un blanc crayeux. Un duel ? Jamais on ne lui avait proposé ça ! C’était une autre paire de manches que de flingoter un mec sans défense ! Dans sa profonde, son index frôla la gâchette, mais il n’osa pas. Il savait qu’il serait mort avant. Son œil alla chercher son frère, l’implora. Celui-ci, tout souriant, commença un mouvement tournant. Marcel se déplaça négligemment et l’avertit :
— Reste à côté de ton frère. Arrange-toi pour être toujours devant moi. Tu saisis ?
Louis écarta les bras, montrant ses mains vides.
— Mais enfin, Marcel ! Tu peux avoir confiance…
Ce dernier hocha une tête moqueuse.
— Je l’ai ! Mais reste devant moi.
Et ses yeux gris plantés brusquement dans ceux du tueur :
— Tu y es, Bug ? En route !
— Mais enfin, t’es dingue ! s’emporta l’aîné. Ni lui, ni moi n’avons buté James… pas plus que le Flahute !
— Sans blague ! ironisa Marcel. Ainsi c’est pas vous ?
Puis les traits brutalement durcis :
— Tous ceux de notre milieu ont été tirés de face ! Jamais de dos ! Y a pas de précédent ! Alors que le Flahute, même s’il n’était pas de chez nous… n’a pu être dessoudé que par un dégonflé… par une punaise… par un…
Il lança un bifton sur le comptoir, gronda :
— … En route, Bug !
— Porcio dio ! jura Louis le Napo. Qu’est-ce que tu veux qu’on te raconte ?
— Rien ! jeta l’homme en gris. En route ! Tous les deux à la fois, si vous y tenez !
Louis serra les poings. Ce mec du Sud était un os à se farcir. Fallait le calmer, sinon…
Soudain, il crut avoir trouvé. Sa frite s’illumina. Il dit vivement :
— On a pas le droit de se tirer dedans ! Faut prévenir le Marquis et Pirate ! Tu sais ce qu’on a convenu ? Tu l’as fait ? Tu leur as tubé ?
Marcel se mordit les lèvres. Bon Dieu ! Vicky lui avait fait oublier le marché. Et Pirate, s’il butait les Napos, ne voudrait rien entendre, ne voudrait pas connaître les raisons. Il ne connaissait qu’une chose le vieux flibustier : le respect de la parole donnée. Il reprocherait à Marcel de n’être pas venu le trouver et agirait même contre son gré. Le Marquis ne pourrait rien faire. Personne n’y pourrait rien. Un soir, Marcel rentrerait chez lui et… de face. Mais à la surprise…
Posant sur le Bug un œil rêveur, il se frotta la joue, regretta :
— T’as le sursis ! Quand je pense qu’il va falloir que j’attende trois mois… J’aurais tant aimé te démolir la gueule !
Imperceptible, un soupir de soulagement s’échappa de la poitrine du tueur. Il amena un sourire sur sa frime pâle, remarqua :
— Qui t’en empêche ? Puisque tu me proposes la botte, allons-y ! Mais laissons nos calibres.
Marcel le toisa, méprisant.
— Tu tiendrais pas le choc, punaise. Et j’serais capable de te buter à coups de talon.
— Que tu dis ? grinça le tueur. Qu’est-ce que t’attends ? Essaie !
Marcel se frotta de nouveau la joue, sourit. L’idée lui bottait. Il remarqua :
— Pourquoi pas ? Ça sera toujours un acompte ! Décarrez devant et pas d’impairs… j’vous quitte pas de l’œil. Toi, Louis, laisse tes pognes hors de tes poches ! Et allons-y !
Ils sortirent. La porte claqua dans leur dos. Le rouquin souleva les paupières, repéra le billet laissé par Marcel et quitta son tabouret en bâillant.
Au-dehors, devant les trois voyous, la rue enneigée s’offrait, déserte et sombre. Marcel indiqua sa Studebaker.
— On va y déposer nos flingues et j’bouclerai à clef. D’accord ?
Les autres opinèrent en silence. Ils stoppèrent devant une portière.
— Toi d’abord ! dit Marcel à Louis le Napo. Et fais gaffe ! J’suis là.
L’aîné jeta son brûle-parfum sur la banquette.
— À toi, Bug ! reprit Marcel.
Le tueur refusa de la tête.
— Non. En même temps.
L’homme en gris ricana :
— La confiance règne, hein ? On voit que t’es habitué aux coups fourrés !
Il sortit son Smith, attendit le Bug.
— Tu y es ?
Le tueur lança son Colt, imité par Marcel qui, aussitôt, referma la portière.
— Maintenant, à nous ! dit celui-ci, s’éloignant de quelques pas. Amène-toi, le dur.
Il se détrancha, surpris de ne pas entendre un bruit de pas. Le Bug, rictus aux lèvres, le fixait cruellement.
Un autre flingue luisait dans son poing. Sa main gauche s’ouvrait et se refermait. Marcel jura. S’être laissé prendre à la confiance par cet enviandé… Il amorça un mouvement, plia les jarrets. Le Bug écuma :
— Alors, gros futé ! Tu connaissais pas ce coup-là, hein ? C’est aussi mariole que le coup de ta pièce, non ?
De l’œil, Marcel mesura la distance et, d’une détente, plongea dans un cri de rage. Le Bug balança la purée. Trois fois. L’homme de Vicky s’écroula, fauché en plein bond. Son gris-perle roula à ses côtés. Sans plus attendre. Louis le Napo fonça sur lui, le vagua et s’empara des clefs de la bagnole. Il revint vers son frère qu’agitait un rire muet et récupéra l’artillerie. Comme il l’empochait, il repéra les phares d’une tire qui, au loin, éclairaient le bout de la rue. Il hurla à son frangin qui se dirigeait en riant vers le corps pour le coup de grâce.
— Bug ! Restons pas là ! On vient !
Au jugé, le tueur tira une bastos dans la masse sombre qui tranchait sur la neige puis cavala derrière son aîné, pour rejoindre la Lancia. Ils avaient à peine disparu que la Ford de Vicky, tous phares allumés, freinait brutalement aux pieds de Marcel. Elle en jaillit, se laissa choir à genoux dans la neige, se pencha dans un cri rauque :