— Крис, беги. Беги.
Я даже не сразу понимаю, что это говорит отец. Он застыл в дверном проеме, не поворачивает головы и лишь слегка двигает уголком рта. Это чтобы люди в масках не услышали.
Но тот, что стоит посреди комнаты, все равно слышит и разворачивается ко мне. Кажется, это их главарь. Он близко: черное лицо, камуфляжный комбез, черная куртка, черные перчатки. Оружие в левой руке. Глаза в узких прорезях маски сверкают мрачным удовлетворением. Он шагает ко мне, и тогда отец выкрикивает:
— Беги, Крис!
Главарь совсем рядом, и я бью его кулаком в живот.
Я сильный. Для своего возраста – очень сильный, могу подраться с парой-тройкой мальчишек из старших классов и если и не победить, то уж точно выйти из драки с достоинством. А сейчас я еще и напуган, поэтому удар выходит на славу. Человека сгибает пополам. От кресла на него бросается мать, тоже кричит «Беги!», и ее возглас заставляет меня сорваться с места.
Комната взрывается движением. Домработница визжит, отец получает кулаком в лицо, мать сзади накидывается на сложившегося в три погибели главаря, хватает за маску на темени. Дальше я не вижу — отскакиваю назад в комнату, захлопываю дверь. На ней есть задвижка, и прежде, чем кто-то успевает вломиться, я запираюсь. В слепой панике мчусь к другой двери, ведущей в задний коридор, откуда есть второй выход. Апартаменты у нас большие апартаменты, здесь шесть спален, гостиная… В темном коридоре никого, а сзади слышится ругань, удары, и потом, когда я уже раскрываю входную дверь, выстрел.
Один короткий, резкий звук. Будто топор врезается в дерево: БУХ! Я ору от страха, несусь по пролетам, слышу сзади грохот распахнувшейся двери, топот ног. Меня преследуют. Выскакиваю на ночную улицу — и бегу, бегу, бегу!
Позже я попадаю в полицию, и когда спустя пару часов за мной приезжает Стив, личный шофер отца, выясняется, что мама мертва. Убита тем человеком с ледяными глазами в прорезях маски. Случайно, судя по всему — это я узнаю позже, от отца.
Мне так и не говорят, кто ворвался к нам тогда. По официальной версии, обычная банда, грабители, но я не верю. Что за ерунда! Я помню приказ отца, реакцию матери, и уверен, что люди в масках приходили за мной. Но почему, для чего? Обычный киднэппинг? Почему бы просто не перехватить меня у школы? Да и взгляд того мужчины… Так смотрят на что-то важное, будто я был призом в непонятной игре. Нет-нет, тут что-то темное, какая-то тайна, но отец не говорит ни слова.
Это он виноват в смерти матери.
Ведь он что-то скрывал. Продолжает скрывать. Двуликий человек! Конечно, не он подстроил это нападение, но он мог его предотвратить. Он же мультимиллионер, владелец компании, связанной с высокими технологиями, почему он не организовал охрану квартиры, не обвешал все датчиками и камерами, не поставил турели с автоматическими пулеметами на входах и окнах? Он втянул нас в свои взрослые игры, разборки с конкурентами или что-то еще. Виноват он.
...Я прихожу в себя из-за боли в пальцах — они так крепко сжимают руль, что побелели костяшки. По лицу течет пот. Бормочут новости: снова и снова о грядущих выборах и статистике в преддверии предварительного голосования, о противостоянии основных кандидатов и скором выступлении Макалистера на Таймс-сквер. Хлопком ладони по кнопке выключаю радио, и в салоне повисает тишина.
В салоне, но не в моей голове.
Воспоминание мучительно, но я рад ему. Наконец мой мозг работает на полную катушку, выуживая обрывки прошлого из омута памяти. Постепенно из серого тумана, как на фотокопировальной бумаге, проявляется моя биография. У меня есть машина, одежда, бумажник, “права”, банковские карточки — якоря, которыми я цепляюсь за действительность. Я жил в этом доме. Вон он, стоит рядом, весомое, пятиэтажное воплощение прошлого. У меня была мать. У меня есть отец. Я — Крис Брана.