Мне нужно войти в этот дом.
Понимаю это отчетливо, хотя идея не нравится. Ведь недаром я называю собственного отца Двуликим. Всегда чувствовал, что он что-то скрывает. Всю мою жизнь у него были от меня тайны, и как минимум одна из них связана со мной. Я не люблю его, не хочу общаться с ним, но пока что вспомнил слишком мало. Мне нужно туда, нужно поговорить с ним. Все выяснить.
Заглушив мягко урчащий двигатель, я выхожу из “шевроле” и направляюсь к каменному крыльцу. На улице никого, тихо, сумрачно. Небо затянуто сизой пеленой. Вечереет, скоро ночь.
Я на полпути между “шевроле” и крыльцом, когда из-за дальнего угла выезжает небольшой фургон. Сбоку надпись “ЭмТиСи Лоджистикс”, за рулем бородатый водитель. Вроде ничего необычного, вот только его лицо… Оно застыло, бородач смотрит прямо вперед, на что-то за моей спиной, точно по оси неширокой улицы. Я машинально оглядываюсь, но ничего подозрительного там нет. Крыльцо уже рядом, пять широких ступеней, сбоку рифленый скат для колясок, вверху большие двери со стеклянными ромбами.
Вдруг водителя будто подталкивают под локоть. Фургон приземистый, и я отчетливо вижу это сквозь лобовое стекло. Такое чувство, что кто-то невидимый сильно пихает его сбоку, да еще и залепляет пощечину. Бородач выпучивает глаза, подается вбок, дергая руль, и фургон, резко свернув, врезается в припаркованный напротив дома темно-синий “форд”.
Удар сильный. Борт вминается, брызжут осколки. Скрежещет металл, и крыша “форда” ломается, будто картон. Он сдвигается по мостовой вбок, но автомобиль припаркован почти вплотную к бордюру, колеса почти сразу упираются в него. Фургона застывает наискось, перегородив две трети улицы. Угол кабины смялся, фары разбиты, лобовое стекло осыпалось на асфальт и крышу “форда”.
— Эй! — удивленно выкрикиваю я, бросаюсь к фургону. Авария нелепая, дикая, на пустом месте. Замечаю движение в легковой машине, но фургон ко мне ближе, он почти закрыл “форд” собой, поэтому первым делом я ставлю ногу на подножку и хватаюсь за дверь. Ее могло заклинить, так что дергаю со всей силы. И едва не падаю. Нет, я, конечно, сильный, но не настолько же. Я же вырвал ее с мясом! Хрустят петли, верхняя отламывается, и когда я отпускаю дверцу, она повисает на нижней петле, со скрипом выламываясь из проема.
Водитель жив. От удара он свалился между “торпедой” и пассажирским сидением, стонет и ворочается там.
— Ты как? — спрашиваю я. Снова вскакиваю на подножку, суюсь дальше в кабину, упершись коленом в сиденье.
Теперь я вижу людей в “форде” за выбитыми стеклами. Трое мужчин: двое спереди, один на заднем сидении, прижал ладонь к глазу. На лице кровь. Водитель пытается выбраться, дергает ремень безопасности, но пряжку заклинило в замке. Второй поворачивает ко мне голову, и я вижу кобуру с пистолетом под распахнувшейся кожаной курткой.
Он глядит на меня снизу, а я гляжу на него сверху. Выкрикнув остальным приказ, “кожаная куртка” налегает на дверцу, но он сидит со стороны фургона, и вылезти ему не так легко. Тогда он достает пистолет с тонкой черной трубкой глушителя на стволе. Второй все никак не разберется с ремнем, третий покачивается, не отнимая ладони от залитого кровью лица. Водитель фургона пришел в себя, что-то бубнит и стонет, лезет из-под “торпеды”.
Я отшатываюсь, спрыгнув с подножки, бегу к своей машине. В голове крутятся безумные мысли. Эти трое вооружены. Они из полиции? Ствол с глушителем — какая полиция! А может, они как-то связаны с тем мертвецом в переулке?
Поговорю с отцом в другой раз, если представится случай. Об этом я думаю, уже заводя двигатель и вжимая педаль газа в пол. С улицы доносятся стук и голоса, в окна выглядывают жильцы. Пока “шевроле” набирает скорость, двое в спортивных костюмах выбрались из “форда” и бегут в мою сторону. Оба крупные, не меньше меня, плечистые, с огромными кулачищами. У одного громилы в руке пистолет.
Улица пропадает из виду вместе с домом, где живет отец. Я еще не знаю куда направиться, просто спешу убраться подальше, затеряться в вечернем трафике. “Шевроле” едет темными улицами, мимо витрин, прохожих, мимо горящей разноцветными огнями рекламы, машин и светофоров. А я никак не могу прийти в себя.
Мне нужен доступ в Интернет. Нужна информация.
3. Сара
Я не дышу. Вся обратилась в слух, следя за шагами в коридоре. Они неторопливые, тяжелые. Половицы скрипят возле двери туалета, и я судорожно вспоминаю, что у меня под рукой. Вантуз, щетка для унитаза, лак для волос. Ими, что ли, отмахиваться? Я здесь как мышь в норке-тупике — некуда бежать. Остается только дрожать и ждать, пока схватят.