Позвонить или не позвонить? Хоть что-то ведь нужно сделать! Я одеревеневшими от холода пальцами набираю номер, очень надеюсь, что денег на телефоне достаточно для звонка. Тишина сменяется гудками. В ожидании ответа кидаю в рот еще парочку подушек жвачки, это хоть как-то успокаивает. Поворачиваюсь к витрине магазина. На шикарно одетые манекены льется свет, отражается от лысых пластиковых макушек. Почему-то вспоминается тот псих из клиники, который разговаривал с лампами. А ведь я могла стать такой же… От этой мысли у меня мурашки по коже.
«Слушаю», — в трубке звучит женский голос.
Хочу сказать «мама», но слово противится, не лезет на язык. Ощущение, будто я давно от него отвыкла. Грейс — вот как зовут эту женщину. Ее зовут Грейс, и она — не моя мать.
— Алло, — говорю хрипло.
«Сара, это ты?! — голос Грейс меняется, теперь она чуть ли не кричит в трубку. — Сара, о господи, как я волновалась!»
Странно, но я ей не верю. Она всегда казалась мне фальшивой, а сейчас и подавно. Вдруг вспоминается ее лицо — загорелое и круглое, с ямочками-оспинами на щеках. Обесцвеченные волосы, рыхлое тело. Совсем на меня не похожа, впрочем, как и другие приемные родители на своих приемных детей. Но всегда очень старалась быть образцовой матерью. В глазах соседей и друзей, не в моих.
— Послушай, — я обрываю ее кудахтанье. — Мне нужна помощь.
«Помощь? Что случилось?!»
— Меня преследуют. Нужно выбраться из города. Я могу приехать к вам? — Нет, плохая идея, ведь дом приемных родителей — первое место, где меня станут искать. — Или… Ты можешь выслать мне денег?
«Подожди, Сара, ты сейчас не в клинике? Тебя выписали? Доктор сказал, что тебе понадобится как минимум две недели для прохождения курса».
Я едва не роняю мобильник. Так она знала? Они знали о том, что я в психушке?
«Сара, — теперь тон ласковый. Грейс будто уговаривает меня выпить ложку горькой микстуры. — Я уверена, ты чувствуешь себя в опасности, но на самом деле никто тебя не преследует. Мы уже обсуждали твою паранойю с лечащим врачом. Сейчас тебе лучше вернуться в больницу. Ненадолго, всего на несколько недель. Учитывая твое прошлое и проблемы с гневом…»
Мое прошлое! При упоминании о нем все внутри переворачивается. Я хочу разбить этот телефон, эту витрину, разметать манекены за стеклом. Впиваюсь зубами в жвачку и жую, жую, пока скулы не сводит… Похоже, Грейс говорит о прошлом всякий раз, когда хочет меня приструнить. Нашла слабое место.
«Скажи, где ты сейчас?»
Я обрываю звонок.
Сунули меня в психушку, надо же! Даже не подумали, что станет со мной, с моей учебой, с моей мечтой танцевать на большой сцене, где-нибудь в Радио-сити! Да на меня напали, хотели накачать какой-то дрянью! А опекунам, полиции, врачам — всем все равно.
Смотрю на телефон. Нужно от него избавиться, ведь полицейские могут выследить сотовые по сигналу. На всякий случай листаю список контактов, вдруг что-то еще пригодится. Но ничего, ни одного воспоминания. И я не знаю, куда иду. Нужно что-то делать, где-то спрятаться, но где? Куда бежать? Я словно оцепенела, ни одной путной мысли. Просто иду вперед, пока несут ноги.
Нужно придумать план. Друзей из студии я не помню, да и не доверяю, если честно. Кому вообще можно доверять, если даже приемные родители хотят упрятать тебя в психушку? Только если тому парню из видения, Крису. Похоже, в неприятности мы с ним вляпались вместе.
Клуб 116 — так было написано в его сообщении. Набираю «клуб 116» в строке поиска. Такого нет, но есть заведение «Ошумаре» в доме номер 116 в самом центре Манхэттена, недалеко от Адской Кухни. Картинки не грузятся, только карта, и я выключаю телефон — нет терпения ждать полной загрузки. Адрес есть, карту видела, разберусь.
Больше в мобильнике ничего интересного. Я сворачиваю на метромост. Справа от пешеходной дорожки грохочут поезда, желтые окна мелькают во тьме. Пропускаю запоздалого велосипедиста, пару туристов с фотоаппаратами, подхожу к парапету и просовываю мобильник в щель между решеткой и сеткой ограждения, которую установили сверху — видимо, чтобы всякие психи вроде меня не прыгали. Мобильник падает в лаково-черные воды Ист-Ривер, на прощание бликует в свете прожекторов. Сую руки в карманы и тороплюсь дальше по мосту. За мной все время будто наблюдают: прохожие, пассажиры проезжающих поездов. Копы на полицейском катере снизу. Надеюсь, они не видели нырка телефона.