Парочка соглашается на пиво, блондинка снова отправляется к стойке, а я пытаюсь выудить непонятную штуковину из пиджака. Сминаю полу, сую в дырку пальцы, нащупываю металл, подцепляю…
Это два ключа на кольце. Один длинный, плоский — типичный ключ от дверного замка, второй крошечный, круглый в сечении, с переплетением бороздок и утолщений. От чего он? Я перекатываю ключи на ладони, потом сжимаю пальцами тот, что побольше, поднимаю руку, как будто собираюсь открыть им дверь, прикрываю глаза и медленно проворачиваю ключ в воздухе.
И тогда накатывает: дом из красного кирпича на вечерней улице, подъезд, лестница, дверь. Я стою перед ней, вставляю ключ в скважину, поворачиваю и толкаю дверь. И вот она, моя квартира…
Адреса в навигаторе! Первый — дом с апартаментами отца, второй — ночной клуб “Ошумаре”, а третий, где-то в Гарлеме — моя квартира. Я снял ее недавно. Секретно. Перебрался в нее из другой, подороже, причем тайно, заметая следы. Почему — не помню. Но хорошо помню, что сразу же оборудовал в этой новой квартире небольшой тайник. Второй ключ — от него.
Что в нем?
Снова не помню. Что-то важное. Очень. Я хотел держать эту вещь рядом, поэтому не положил в банковскую ячейку. Нужно попасть в квартиру, отыскать тайник, открыть и увидеть, что я спрятал там.
Раскрывается дверь, и полицейские входят в кафе. Толстый спешит в туалет, а худой, мазнув по мне взглядом, подходит к стойке и начинает говорить с брюнеткой. Я надеваю пиджак, бросаю на стол десятку, встаю. Брюнетка кидает на меня взгляд поверх плеча полицейского, стоящего спиной ко мне. У меня острое желание стереть отпечатки пальцев — на клавиатуре, на чашке, ложечке… Сую руки в карманы, с улыбкой киваю ей, но она отворачивается. Выхожу из кафе, тихо прикрыв за собой дверь, и сажусь в машину. Наверное, нужно ее бросить. Позже. Сразу после того, как доберусь до места по третьему адресу.
4. Сара
Я ожидала, что таксист привезет меня куда-нибудь в Верхний Ист-Сайд, крутой квартал финансистов и дам с собачками. По крайней мере, когда мы свернули к Центральному парку, именно так и решила. Представила элитный дом со швейцаром и консьержем, уже представила, что они мне скажут, приготовилась держать оборону…
И никак не думала очутиться в Гарлеме.
От этого района до сих пор веет криминалом. Нет, на его улицах больше не стреляют, теперь Гарлем — приличное место. Не престижное, но приличное, часть Манхэттена как-никак. Но мне здесь все равно не по себе. Окна некоторых квартир — даже на этажах повыше — забраны мелкой решеткой, да и сами узкие, как бойницы. Таксист высаживает меня напротив трехэтажного дома из красного кирпича, молча трогается с места и уносится прочь. Я стою на улице одна. В сквере соседнего дома кто-то переругивается, звенит стекло. Звук разлетается в прозрачном осеннем воздухе, отражается от мокрого асфальта и луж. И что Крис Брана, золотой мальчик, которого знает по имени менеджер дорогого клуба, забыл здесь? Неужто деньги закончились?
Или таксист попросту меня обманул.
Хотя мне кажется, что я узнаю это место. Вон ту пару раскидистых кленов я точно видела: они сплетаются ветвями над дорогой, образуя пожелтевшую арку. Низкое крыльцо за крошечной калиткой, дверь из темного дерева, домофон рядом с ней… Я иду к нему, провожу пальцем по вытертым кнопкам. Всего их двенадцать. Девять подписаны, и ни одно мне не знакомо, а три без имен.
Их-то я и начинаю нажимать.
После долгого молчания из первой квартиры отзывается женщина. Я прерываю вызов. Как могу, прячусь под узкий козырек — вдруг решит посмотреть из окна? Жму вторую кнопку. На этот раз отвечает мужчина.
— Крис? — осторожно спрашиваю.
— Какой к чертям собачьим Крис?! Ты знаешь, сколько времени…
Я обрываю вызов. Явно не Крис Брана. Лишь бы этот парень не спустился ко мне с пушкой наперевес. Всего-то двенадцать часов ночи, было бы из-за чего орать.
В последней, безымянной квартире никто не отвечает. Рядом с кнопкой стоит цифра девять.
И что дальше? Я отхожу и смотрю в пролет между близко стоящими домами, на пожарную лестницу, которая тянется по боковой стене соседнего здания. Забраться по ней? А если влезу не туда?
В подъезде за дверью шаги, и я цепенею. Неужто и правда тот злой мужик решил спуститься и разобраться, кто вздумал его будить? Отхожу, готовая бежать со всех ног. Крепко сжимаю лямку рюкзака, выплевываю жвачку. Сердце отбивает клубный ритм хауса. Бежать-не бежать? Бежать-не бежать? Бежать…