Щелкает замок, и на крыльцо выходит заспанный мужчина среднего возраста в потрепанной куртке и с сумкой в руке. Останавливается на пороге, словно его за воротник дернули, расстегивает сумку и принимается в ней копаться, придерживая ее коленом, а плечом — дверь. За его спиной тускло светит нутро подъезда.
Это мой шанс.
Я взбегаю по ступеням и прохожу мимо мужчины с таким видом, будто всю жизнь здесь прожила. Он бросает на меня взгляд, но тут же возвращается к поискам. Теперь я слышу жужжание — должно быть, у него там мобильник в сумке вовсю вибрирует, а он не может его откопать.
Лифта нет, и я поднимаюсь по лестнице. Обхожу небольшую выемку в ступени — я помню ее, похоже, часто здесь спотыкалась. На третьем этаже узнаю кадку с засохшими цветами. На площадке четыре двери: две новые и красивые, а две старые и дешевые. Дверь под номером «девять» дешевая. Белая, с рыжими разводами у пола. Я стучу, сперва тихонько, затем погромче. Стараюсь особо не долбить, чтобы не разбудить соседей. Но никто не отвечает. Дергаю латунную ручку — закрыто.
Остается только уходить. Уезжать. Скрываться от полиции, безумной медсестры и того блондина с его подручными. Поселиться в каком-нибудь захолустном городке и жить там. От такой перспективы у меня мурашки по коже. Но разве есть выбор? Больше ждать нельзя, я и так потеряла слишком много времени. Моя ориентировка наверняка уже направлена всем патрулям.
Я поправляю рюкзак, плечо уже сводит от его тяжести. Когда топаю вниз по лестнице, снаружи слышится шорох паркующейся машины. По стенам мажет отблеск фар, на миг слепит меня, и я жмурюсь, прикрываю глаза рукой. Звук мотора стихает, хлопают двери.
Интересно, кого это принесло? Надеюсь, не копов.
Прижимаюсь к стене сбоку от окна и осторожно выглядываю. Под густой листвой виден черный «форд» с тонированными стеклами. Рядом стоят двое. Подходят ближе к подъезду, смотрят наверх, на окна дома, в котором я нахожусь. Их лица отчетливо видны в свете фонарей.
Светлые волосы, собранные в короткий хвост. Жесткие черты, серый плащ. Снова она! Фальшивая медсестра из больницы!
У меня мороз по коже. Как она меня находит? По запаху, что ли?!
С ней мужчина в черной ветровке, такой же огромный, как и она. И как они в машину поместились? Он похож на мексиканца: лицо широкое, смуглое, короткая бычья шея, шрам через щеку даже отсюда виден. И взгляд какой-то бешеный, расфокусированный, как у принявшего дозу. Жуткий тип.
Теперь громил двое. Черт!
Я вжимаюсь в угол, кусаю губы. Жду, что сейчас — вот сейчас! — внизу хлопнет дверь подъезда, и сюда поднимется эта парочка. А куда бежать мне? На чердак? Меня колотит, пот заливает глаза, волосы налипли на лицо и противно щекочут.
Что они делают сейчас? Я снова выглядываю. Громилы отошли к своей машине, я вижу их ноги за листвой. Во тьме скачет алый уголек — мужчина щелчком отбрасывает сигарету; хлопают дверцы. Я жду, что сейчас они заведут мотор и уедут, но нет, фары остаются темными.
Значит, решили устроить засаду? Отлично, ничего не скажешь. И кого они караулят? Меня или Криса?
Я отшатываюсь от окна. Возвращаюсь к двери номер “девять”, с минуту хожу перед ней туда-сюда, выдыхаю. Сую в рот жвачку и работаю, работаю челюстями. Гнев и страх постепенно отпускают, уступая место здравому смыслу. Что остается, какие варианты? Выход из дома один, и он заблокирован. На пожарную лестницу из подьезда не попасть. Сесть под дверью и ждать Криса? Ха, верный способ привлечь внимание всех в подъезде и ближайшем участке. Вызвать полицию самой? Трижды “ха”.
Взломать дверь?
Я перестаю жевать, опускаю взгляд на замок. Можно и так, если хочу получить еще пару лет за проникновение со взломом. Но идти все равно некуда. Не в полицию же, в самом-то деле. «Здравствуйте, я Сара, сбежала из психушки, меня хотят убить. И там убили мою соседку — нет-нет, это не я, это те, которые за мной гоняются!» К тому же, из квартиры можно выбраться через окно. Вдруг там карниз, балкон или выход на пожарную лестницу? Да и взломать эту дверь сам бог велел — замок знакомый. Небольшой цилиндр толщиной с палец, в нем ломаная щель скважины.
Кладу рюкзак на пол, вытаскиваю оттуда свитер, сменную пару джинсов, носки, и достаю небольшую косметичку. Косметикой я пользуюсь редко, в основном замазываю корректором синяки под глазами и подчеркиваю ресницы тушью — они у меня густые и длинные, смотрится красиво. Но в этой маленькой синей сумочке есть кое-что еще… Я шуршу содержимым и довольно улыбаюсь, когда пальцы касаются металлических палочек на дне. “Невидимки” для волос. Всегда их с собой таскаю, оказываются очень кстати в студии, когда делаешь пучок. Вытаскиваю две, одну сгибаю посередине так, что она образует прямой угол. Другую разгибаю — мне нужна лишь одна тоненькая проволочка.