Окно приоткрыто, за ним темно. Похоже, забыл закрыть окно, когда уходил. Мне туда не забраться. Или…
Повернувшись, разглядываю соседний дом. Он близко к моему, торец как раз напротив окна квартиры. Вдоль торца зигзагами идет железная лестница с площадками.
Еще раз окинув двор взглядом и убедившись, что тут никого нет, я отхожу в сторону и смотрю вверх, прикидывая расстояние. Перевожу взгляд на приоткрытое окно. Мы ведь уже выяснили, что ты сильный и ловкий, да, Крис? Под окнами третьего этажа вдоль стены идет труба, широкая, на нее можно встать, даже ходить по ней. Соседний дом пятиэтажный. Были бы там те же три этажа, что и в твоем, ничего бы не вышло, но их ведь пять...
Что опаснее – заходить через подъезд, рискуя напороться на засаду, или прыгать?
Опаснее идти через подъезд, решаю я. Засада может ждать в машине, на лестнице, в конце концов, они могут быть даже в квартире, тогда совсем плохо. Но даже если они внизу, затаились в своей тачке, рисковать не стоит. В тот раз мне просто повезло, бородач со своим фургоном помог. Авария до сих пор кажется странной, но что, если бы ее не было? Скорее всего, те трое схватили бы меня. Выстрел в ногу – и готово. А под этим домом машин вообще с десяток, и “спортивные костюмы” могут сидеть сразу в двух. В трех.
Нет, идти к подъезду нельзя. С этой мыслью я начинаю подниматься по лестнице. Она старая, ржавая и скрипучая. Пролет — квадратная решетчатая площадка, запертая дверь с окошком, ведущая на этаж — снова пролет — снова площадка. Происходит что-то непонятное: сердце стучит все громче, меня трясет от возбуждения. Я переполнен силой, кажется, вот-вот лопну. Как будто залил в себя несколько чашек крепкого кофе или пять банок энергетика. Остановившись на четвертом этаже, гляжу через перила. Далеко, но у меня получится. Точно получится! Тут главное не колебаться, а то передумаю.
Шагаю на перила — и прыгаю, оттолкнувшись посильнее.
Все-таки у нормального человека так бы не вышло. У каскадера, у акробата из цирка... Или у меня, особенно сейчас, когда мышцы наполнила непонятная сила. Падаю на трубу примерно на середине между окном моей спальни и соседним, соскальзываю, но успеваю просунуть руку между нею и стеной. Плечо сильно дергает, зубы лязгают, ноги негромко бьются о кирпичную стену.
Я вишу над темным двором, не очень высоко, но и не низко, в полной тишине. Обхватив трубу второй рукой, вслушиваюсь. Из квартиры не доносится ни звука. Я забираюсь на трубу и, стараясь дышать потише, боком двигаюсь к окну. Чувствую себя куском железа, приближающимся к сильному магниту. Все меньше, меньше расстояние…
Ночь пульсирует вспышками света, в унисон громкому стуку сердца, отдающемуся в ушах. Поскрипывают утопленные в кладку железные скобы, которыми закреплена труба. Я заглядываю в окно. Темная комната, край кровати, угол комода. Сдвигаюсь по трубе дальше, влезаю под сдвинутую кверху фрамугу. Меня тянет туда, во мрак комнаты. Ставлю колено на подоконник, наклоняюсь дальше.
И замечаю движение в темноте сбоку, у стены, но сделать ничего не успеваю. Получив сильный удар по затылку, валюсь головой вперед, в тихую пустоту своей квартиры.
5. Сара
Кинув рюкзак на кожаный диван неподалеку от входа, я обхожу квартиру. Она оказывается двухкомнатной и тесной. В гостиной все очень просто и скромно: телек, стол с ноутбуком, стеллаж. Открываю ноутбук и закрываю, когда выскакивает окно ввода пароля. Не больно-то и хотелось. В коридоре два барных стула, под которыми стоят несколько коробок. Похоже, Крис недавно сюда переехал и еще не успел разобрать вещи.
Заглядываю в одну — какая свалка! Носки, книжки по социологии и экономике, спортивные награды. Брошюра из Принстонского университета, что-то для студентов третьего курса. Я все больше чувствую свою ничтожность. Куда мне, девочке из Филадельфии, до Криса Браны? Я ему не ровня.
В спальне тоже коробки. Двуспальную кровать давно не расстилали, покрывало пыльное, воздух застоявшийся. Я чувствую себя странно, очень странно. Все такое знакомое — эта кровать, деревянный комод с журналами про автомобили, кондиционер, который закрывает половину окна. Я сажусь на кровать, провожу рукой по покрывалу. Даже ткань скользит под пальцами знакомо.
Краем глаза замечаю в коридоре движение, и меня будто током бьет. Вскакиваю, тихо ахнув. Опять видение, реальное до дрожи! Там он — Крис. Идет босиком, в одном полотенце на узких бедрах. Встает в дверном проеме, приваливается плечом к косяку и ерошит мокрые волосы. Несколько капель падают на живот и ползут по смуглой коже, плавно очерчивая рельеф. Спускаются по мышцам и впитываются в полотенце. Я невольно слежу за этими каплями взглядом.