Фрамуга щелкает, когда ее поднимают на максимум. На подоконник падает длинная тень, и я сжимаю приз сильнее. Заношу над головой. Когда человек ставит колено на подоконник, и его голова оказывается рядом со мной, я изо всех сил бью по ней. Незнакомец, тихо вскрикнув, заваливается внутрь, лицом в пол, и лежит неподвижно, раскинув длинные руки. Только ботинки зацепились мысами за подоконник.
Несколько мгновений я стою над ним, сжимая приз. Затем собираюсь с духом, ставлю свое оружие на пол и наклоняюсь. Кто это? Одет как-то слишком уж хорошо для ночного вора... Хватаю его под мышки и с трудом сдвигаю от окна. Ботинки глухо стукаются об пол. Тяжелый, зараза! И высокий. Неужели тоже из компании громил?
Я прижимаю пальцы к его шее и тут же отдергиваю руку. Прикосновение обжигает. Пальцы зудят, будто сунула их в розетку. Смотрю на них, затем на голую шею мужчины. Что за ерунда? Осторожно касаюсь снова, и в этот раз почти ничего не происходит, лишь слабые уколы, как от статики. Под теплой кожей угадывается нить пульса. Ну, вроде жив.
Я переворачиваю его на бок — проще пианино с места сдвинуть — и забываю, что хотела сделать дальше.
Свет уличных фонарей падает на смугловатое лицо, и я понимаю, что знаю его имя. О да, еще как знаю! Кажется, я едва не убила того, кого все это время искала.
5. Крис
В затылке холодно, и он болит. Я приподнимаюсь и ощущаю чьи-то руки на своей голове. Они отдергиваются. Сзади тихое шуршание — это пакет с колотым льдом, он был прижат к затылку, а сейчас упал на пол.
Я лежу на боку. Где лежу? Конечно, в своей квартире, куда пробрался через окно. Осознав это, резко сажусь. Перед глазами плывет, и я хватаюсь за голову. В комнате светлее, чем когда я стоял на трубе — тускло горит лампа в углу, на широкий абажур наброшена футболка, чтоб приглушить свет.
— Сара? — хрипло спрашиваю я и медленно выпрямляюсь, упираясь плечами в стену.
Стоящая передо мной девушка опасливо пятится, но потом встряхивает головой, делает шаг вперед и скрещивает руки на груди.
— А ты — Крис?
Она невысокая, худая, волосы русые. Светлые брови. Черный худи с откинутым капюшоном, джинсы, кеды. Молодая, лет восемнадцать-девятнадцать. Лицо симпатичное, но воинственно выпяченная челюсть придает ему забавный вид.
— Крис, — подтверждаю я. Оглядываюсь, сажусь на стул и осторожно трогаю затылок. Там “шишка”, но крови нет.
— Ты извини, — говорит Сара. — Я подумала, ты из этих.
— Из кого из “этих”? Между прочим, это моя квартира.
— Знаю. Видела фотку… — Она почему-то смущается и начинает усиленно работать челюстью, пережевывая жвачку. — Прошу прощения, что влезла, замок вскрыла. Зашла в дом, а выйти обратно из подъезда уже не могла, внизу они появились, вот я и...
Она запинается, будто сообразив, что слишком много болтает, откашливается, сует руки в карманы толстовки и добавляет более внушительным голосом:
— В общем, за твоей квартирой следят.
— Люди в спортивных костюмах? — уточняю я, снова трогаю затылок, который болит уже поменьше, и достаю из кармана ключи. — Что ты про них знаешь?
— Почему в спортивных костюмах? Они по-разному одеты, по-моему. Одна — здоровенная тетка, медсестру из себя строила в клинике. Второй — вроде мексиканец, тоже здоровый. И на нем, кажется, джинсы были.
Сара умолкает на миг, прикусывает губу.
— Как и ты, кстати. Ты такой же здоровый, прямо удивительно.
Ладно, приму это за комплимент.
— И давно ты здесь?
— Не очень. Осмотрелась только, пыталась вспомнить… Тут фотография есть, и на ней мы с тобой вдвоем стоим. В обнимку.
— Ага, — неопределенно отвечаю я.
Сара отводит взгляд, а я кручу в руках ключ от тайника, пытаясь вызвать воспоминание, где этот тайник спрятан. Гляжу по сторонам, кошусь на Сару и замечаю, как она исподтишка зыркает на меня. Я не знаю, как с ней себя вести, и она, похоже, тоже. Ситуация необычная, тут никакой жизненный опыт не поможет. Мы были знакомы, — судя по всему, очень хорошо знакомы, — а теперь не помним этого. И что делать? Что говорить друг другу?
Я вроде начинаю припоминать эту комнату. Выставив перед собой руку с ключом, делаю пару шагов в сторону накрытой футболкой лампы.
— Ты чего? — спрашивает Сара.
— Пытаюсь вспомнить кое-что.
— Знакомо, — вздыхает она.
Я оборачиваюсь, смотрю на нее. Вот это интересно. То же, что и у меня?
— Тоже амнезия?
Сара кивает.
— Я очнулась сегодня днем, в психушке. Та громила, которая сейчас дежурит у подъезда, меня там убить пыталась. Ну или… — Она закатывает глаза к потолку, неопределенно машет рукой. — Нет, все же не убить, наверное, усыпить или еще что-то такое.