– Русский! – восхитился Троекуров. – Чистейший русак! Ну, кто так может, кроме наших, а?! – сказал он и выжидающе посмотрел на Машу, которая не проявила должного восторга, а лишь продолжила изучать затейливый узор на скатерти. – А, Маркуш? Скажи мне, вот ты пол-света объездил – кто, кроме наших, так может?
– Ну если по справедливости, Кирилл Петрович… – улыбнулся Владимир.
Играть роль благодарного гостя, сидя за одним столом с убийцей своего отца, оказалось невероятно сложно. Владимир никак не мог избавиться от мысли, что именно с этим выражением лица Троекуров стоял над умирающим Андреем Гавриловичем, и именно так смеялся, когда какой-то из его людей нанес отцу последнее оскорбление.
Удивительно, но Троекуров вовсе не замечал, что Владимир улыбается так, словно страдает от болезненного флюса.
– Ну? – хмыкнул Троекуров, заранее уязвленный тем, что Дубровский собирается оспаривать таланты русского народа.
– Везде, где был, пьют – дай боже. Причём все. Каждый народ – свое, не нашу водку, конечно.
– Во! – победно гаркнул Троекуров. – А я о чем. И еще по одной, – сказал он и снова наполнил стаканы.
– Ну не заставляй человека, – сдавленным голосом произнесла Маша и положила руку отцу на плечо – тот тут же ее стряхнул.
Опираясь на стол и кряхтя от удовольствия, Троекуров поднялся, чтобы рассказать очередную историю.
– Как умер друг мой, так и не с кем, – начал он.
Владимир вздрогнул – к этому он тем более готов не был и нечаянно излишне сильно сжал стакан. Глубочайшее омерзение от пустословной жалости, сквозившей в словах Троекурова, вновь поднялось в груди. Владимир потупился, а потом поднял взгляд, чтобы увидеть, как Маша переводит глаза с белой скатерти на побелевшие костяшки пальцев гостя.
– Рядом жил… Мы в Афгане с ним вместе… – Троекуров замялся, то ли уплывая в воспоминания, то ли вообще потеряв нить беседы. – Давай вот за него и подымем… Ты его не знал, но поверь, человек был… А, ладно… – он махнул рукой и выпил.
Маша удивленно заглянула Владимиру в лицо.
– Твои родители тебя правильно воспитали, – с пьяным благодушием сказал Троекуров. – Пей, пей.
Владимир кое-как выпил, стараясь не подавиться.
Ненадолго повисла колкая тишина. Принесли мясо – жирное и лоснящееся от плохо пропекшейся крови, и каждый положил себе немного, хотя есть уже никому не хотелось, кроме Кирилла Петровича. Он уплетал собственную дичь с удовольствием охотника, получившего свой заслуженный и выстраданный ужин. Какое-то время слышался лишь треск жил на троекуровских зубах, да тонкий звук, с которым Маша впустую водила вилкой по тарелке.
– Слушай… – произнес Троекуров, раздумывая, как бы воскресить увядшую беседу. – А чего это ты Дефорж?
– Пап, – робко начала было Маша.
– Да ничего, – Дубровский охотно начал говорить, припоминая свою сказку. – Фамилия Дворжецкий, но когда делали документы, чтобы проще, поменяли на Дефорж. Мы же сперва в Канаде осели, во французской части. Так, подстроились.
– Слились с пейзажем, – скривил рот Троекуров, не скрывая своего отношения к столь непатриотичному поведению.
– А где вы живете? – вдруг спросила Маша, оторвавшись от изучения скатерти. Дубровский взглянул на нее – в ее глазах отражался настоящий интерес, так что не было понятно, что движет ею – подозрения ли, желание не дать отцу сесть на любимого конька любви к родине или просто любопытство.
– Как сказал один писатель: «Мой дом там, где я», – сказал Владимир, надеясь, что ответ будет засчитан.
Но нет, Маша отступать не желала.
– Претенциозно как-то, нет?
– Возможно… Но правда. Так бывает – претенциозно или банально, но правда. Так что так и есть – там, где я.
Маша легко нахмурилась, желая продолжить эту беседу, но положение, как ни странно, спас ее отец, который хлопнул Дубровского меж лопаток так, что тот чуть не уткнулся носом в стол, и сказал, наклонившись ближе и шлепая жирными от мяса губами:
– Значит, сейчас твой дом здесь!
Дубровский выдавил из себя любезную улыбку, хотя Троекуров был уже слишком пьян, чтобы уделять внимание кому-либо, кроме самого себя.
Подали десерт – какой-то торт, представляющий собой нагромождение белых сливок и засахаренных фруктов, коньяк и сигары. Троекуров, давясь смехом, начал рассказывать истории из охотничьей жизни, то и дело размахивал руками, иллюстрируя таким образом необыкновенный размер добытых трофеев, и вдруг ни с того ни с сего заявил, что ужин, мол, окончен, а все дела будут уже завтра, ведь утро, как известно, вечера мудренее.
Вновь оказавшись в своей комнате, Дубровский, несмотря на ранний час, хотел было ложиться спать. Прямо как был, в одежде, он рухнул поверх одеяла, вымотанный в одинаковой степени своим лесным приключением и ужином. Он глядел в потолок, на котором плясали падающие с улицы тени, а потом встал, чтобы закрыть занавески.