Дух амулета
Рыжая девица, стоявшая на обочине пригородного шоссе, при приближении трейлера заулыбалась и призывно завиляла бёдрами.
Пискарёв ухмыльнулся, остановил машину и высунулся.
- Эй, - окликнул он её. - Скучаешь?
Девица подошла, вглядываясь в него накрашенными глазами.
При ближайшем рассмотрении она оказалась невысокой пухлой дамочкой лет двадцати восьми. Такие Пискарёву, в общем-то, нравились. Устроившись в кабине, она сообщила, что её зовут Фрида и что сутенёра у неё нет. «Работает» сама на себя.
- Так это ж хорошо, - засмеялся дальнобойщик. - Тогда прямо тут и перепихнёмся. Места хватит.
Она тоже засмеялась.
- Ты симпатичный парень. Как раз в моём вкусе.
Сорокапятилетний Пискарёв, довольный тем, что его назвали «парнем», развеселился ещё больше.
За окнами в вечерних сумерках проплывали деревья и редкие далёкие огни. Показалась автозаправка. Здесь стояло несколько машин, водители которых расположились на ночёвку. Затормозил и Пискарёв.
Фрида, разлёгшись на откинутом сиденье, беспрестанно хихикала. Скалились её острые белые зубки. Как видно, новый знакомый ей и правда нравился. Она даже подарила ему медальон в виде какой-то загогулины, напоминавшей глаз.
- Амулет специально для шоферов, охраняет от аварий, - объяснила она.
Пискарёв к вещице отнёсся скептически.
- Не нужно, - сказал он. - Не люблю носить на себе ничего лишнего. И не верю я ни в какие амулеты.
- Бери, - уговаривала его Фрида, - я такие всем знакомым дарю, и знаешь, как хорошо действует? Пока ни один в аварию не попал.
- Ну ладно, как хочешь.
- Только ты его надень прямо сейчас, - не дожидаясь его согласия, женщина сама надела на него цепочку с медальоном. - Очень хорошо. По-моему, тебе идёт!
Пискарёв ухмыльнулся, сам не зная чему. Потрогал медальон. Тот был холоден как лёд.
- Интересно, из какого металла он сделан?
- Да какая разница... Ну же, поцелуй меня...
Шофёр, чувствуя нарастающую тяжесть во всём теле, откинулся и зевнул.
- Что-то меня в сон потянуло...
- Ну и спи, - Фрида захихикала, не сводя с него пристального взгляда.
Проснулся он поздним утром, весь разбитый, с гудящей головой, и сразу встревожился. Его вчерашняя знакомая куда-то пропала. Первым делом он проверил, на месте ли деньги и документы, которые он хранил не в бардачке, а в особом месте. Всё было цело, и он успокоился.
После более тщательной проверки обнаружилось, что отсутствовала рубашка. Пропал и медальон, который подарила Фрида.
«Подсыпала чего-то в пиво, - подумал он, морщась от головной боли. - Точно, подсыпала...»
Он вылез из машины и побрёл к магазину. По дороге вспомнил, что никакого пива вчера не пил, и вообще с этой бабой он ничего не пил. Но, в таком случае, как же он мог так сразу уснуть? Не иначе - гипноз, наваждение...
Миновав автозаправку, он увидел в отдалении, среди деревьев, чей-то припаркованный трейлер. Возле него расхаживали милиционеры. Пискарёв остановился. В памяти всплыли картины сегодняшнего жуткого сна. Ему показалось, что в нём он видел именно эту машину. Ночью он как будто бы подходил к ней, заглядывал в её кузов... В кузове ночевало пять или шесть рабочих-нелегалов...
Ему стало тревожно. Захотелось уйти отсюда. И всё-таки, желая проверить страшную догадку, он заставил себя пройти вперёд и присоединиться к толпе зрителей, наблюдавших за действиями милиционеров.
- Что здесь случилось? - спросил он внезапно осипшим голосом.
- Людей убили, - ответил пожилой грибник с корзиной.
- Это как же? - Пискарёв похолодел. - Так и убили?
- Они в трейлере ночевали, - объяснил другой мужчина. - Вроде бы драка между ними была и пятерых насмерть зарезали.
Пискарёву вдруг совершено отчётливо вспомнилось, как в своём сне он пролез в кузов трейлера и начал бить ножом спящих людей. А после, когда они все лежали, корчась в судорогах, он подходил то к одному, то к другому, взрезал горло и, приникнув к ране, пил кровь...
Ему показалось, что вкус этой крови он до сих пор чувствует во рту. Он повернулся и на негнущихся ногах поспешил прочь.
Неужели это не было сном? - размышлял он в панике. Но если так, то он сам не понимал, что делает. Им как будто руководил кто-то другой...
Он вспомнил, чем этот сон кончился. Будто бы он, весь вымазанный кровью, умылся в каком-то пруду, закопал в земле испачканную кровью рубашку и только потом вернулся в свою машину. И всё это время на его шее болтался амулет...
Весь в ледяном поту, Пискарёв перешёл шоссе и углубился в лес. Если его сон правдив, то справа, вон за теми деревьями, должен быть пруд.
И верно: вскоре перед ним открылась водная гладь. Он огляделся и сразу узнал это место, хотя во сне была ночь. Вот тут он мылся, смывая с себя кровь. А подальше, у березы, зарыта его окровавленная рубашку...