А мне поебать вообще на то, сколько там чего, я тупо есть хочу. Тем более это шоколад! Не фасоль какая-то.
Я расфурычил обёртку и давай точить шоколадку. Измазался, как чёрт, но бля буду, если ты не самая вкусная хрень, которую я когда-либо схомячил. Мне полегчало и повеселело. Ну вот. Всё охуенчиком.
• «Вернуться в училище» • «Отправиться домой» •
В школу я, конечно, хера-с два вернусь, а вот пойти домой и набраться сил – это здравая идея.
Я поднялся с пня, который всё больше походил на скамейку и, стараясь не попасть всадникам под лапы их фыркающих бензином коней, потопал домой.
***
Вот такая вот история первого столкновения с невъебенным миром способностей, предметов и квестов.
Что будем делать дальше? Рассказать про то, как я вернулся домой, по пути натыкаясь на троллей, гоблинов, бравых воинов и эльфиек? Как увидел над братишкой плашку «Малой» или про то, как выяснил, что моя мамаша относится, как и Килый, к классу «Отбросы общества»? Или как лёг спатеньки, а на следующее утро проснулся, как ни в чём не бывало, разве что разбитый, как сердца пиздастрадальцев из молодёжных драм. И только, когда принял во второй раз, начал догадываться, что за штукенция со мной творится.
Нет и ещё раз нет, скажу я. Это путь каких-то обормотов, любителей линейных сюжетов, боящихся себе признаться, что они больше ни на что не способны. У них перс пошёл сделал что-то, потом лёг спать, потом проснулся, глянул в зеркало, чтобы умыться и дать авторишке описать себя, пошёл пить чай, захлебнулся и умер. (или ещё хуже – жил долго и счастливо)
Нет, я же уже сказал, что тут куски моего больного сознания, и ты видел в каком я сейчас состоянии. Напоминалка: я снюхал дурь с задницы шлюхи и запил всё текилой, тем самым вознёсся и получил возможность говорить с тобой напрямик и рассказать тебе, как я здесь оказался.
Ну, вот и отправимся мы с тобой со времён, когда я был салагой прямиком в апрель этого года, когда разбушевалась ебучая корона, а я в середине своих двадцатых.
Я был из тех, кого коронавайрус особо не уронил, а даже наоборот. В общем, запускай кат-сцену.
Глава 2. Сранний звонок
Хата Бостона. Бардак, как в шатрах солдат царя Гороха.
Похрапываю на кровати.
Хорошо шалав всяких со мной не лежит, негоже в неглиже принимать вас было бы. (Прикинь, да, такой скромняжка нахуй)
Звонок.
Боже, как противно бьют прямо по нутру эти ебучие коробки с яблоками. Тянусь рукой. Промахиваюсь, разумеется. Глаза-то разлепить не могу, вот вслепую и шарю по тумбочке.
А он всё пиликает, да пиликает, а я просто всё уже с тумбочки спихнул, что можно, но мобилу найти не могу. К этому моменту я более менее оклемался и разлепил глаза с величайшим трудом. У меня в организме со вчерашнего вечера ещё что-то осталось, потому что предметы подсвечивалсь под моим взором. «Лампа», говорит, «Пепельница». Охуеть, а я-то без этого бы не допёр, шо это. Но справедливости ради следует заметить, что действительно этот режим помогал мне в вычленении объектов из общей массы пространства.
С помощью него я быстро понял, что мобила не на тумбочке. Ещё несколько секунд тупого залипания и непоняток, что происходит, и ноты понеслись по воздуху у меня перед глазами. Я башню повернул и понял, откуда они летят. Стул с наваленными вещами извергал их, как Везувий лаву.
Я издал раздражённый стон. Блять, с кровати вставать придётся. Ну, встал, чё уж поделать. Сполз, точнее.
Я даже на часы не взглянул, но боковое зрение само мне вывело в центр – 12:50. Кто звонит в такую рань?
Выуживаю мобилку из кармана и смотрю на экран. Режим Героя ещё держался, я же ещё не поссал и воды не глотнул, поэтому Оля там высветилась, как Оленна, и на фотке была в ковбойской шляпе и клетчатой рубашке. Замечу, что я по идее никогда эти фотки на контакты не ставлю, я же не полоумный. Следующая станция скатывания в ущербность – искать обои на мобилу в инете, а не оставлять стандартные. Вот тут можете смело меня застрелить, ибо шансов на нормальную жизнь у меня, значит, не осталось.
– Аллё? – хриплю в трубу.
– Не разбудила, солнце? – сладко поёт.
– Конечно, разбудила, – я всё хриплю и прокашляться даже не пытаюсь. – Что за тупые вопросы?
– Ну и нехуй спать так долго, – прекращает подлизываться.
Такая вот Олька Грунь. Сначала сахаром обмазывает, а если не выходит, то в атаку идёт. Ей уже под тридцать, а всё такая же, как и в восемнадцать. Отцовское лицемерное воспитание, а потом ещё и учёба в Академии Всегда Довольных Мусоров сделали своё дело. Сформировали очередного «честного» мента. Наверное, такой и останется навеки.